Спецвыпуск книжной серии «Современники и классики». Выпуск 2
Шрифт:
– А сюда чего прибыл?
– По делам.
– Что за дела?
– Да мы задумали построить у себя круговорот для разворота локомотива.
– Чудно. А то шёл бы к нам, нам тут нужны машинисты на новую тягу.
– Подумаю. Ну, бывай.
– Давай, удачи.
Буров вошёл в здание Казанского вокзала, оглянулся. Увидел надпись крупными буквами «Горсправка» и направился к ней.
– Девушка, где тут можно устроиться на неделю, но не шибко дорого?
– Поезжайте на ВДНХ. Там несколько гостиниц «Колос». С вас три рубля.
Иван спустился в метро. Добрался до ВДНХ и устроился в самую дешёвую колхозную гостиницу. На следующий день утром позвонил по указанному в письме телефону. Через
– Елизавета Абрамовна, – представилась она и проводила его в кабинет хозяина.
Иван шагнул в кабинет и остановился в нерешительности. Он был ошеломлён. Прямо на него смотрел совершенно незнакомый инвалид, не соответствующий портретам. Он сидел в кресле-каталке, держа в левой руке трость. Иван прокашлялся.
– Лев Захарович? – Он подошёл к инвалиду и протянул к нему обе руки.
– Здравствуйте, Иван Леонтьевич. – Хозяин сидел в кресле-каталке. Протянул левую руку. – Это я.
– Здравствуйте, Лев Захарович.
– Как добрались?
– Три дня пароходом и две недели паровозом. Устроился в гостиницу возле ВДНХ.
– А как вас занесло на Сахалин? По вербовке?
– В сорок восьмом после письма к вам меня вызвали и предложили поехать на освоение новых территорий в добровольно-принудительном порядке.
– Ну что ты сделаешь, у нас хватает дуболомов. Заставь дурака богу молиться, так он себе весь лоб расшибёт. Я сам-то не мог тогда физически уделить вам времени. Да, тогда всех ходоков проверяли до седьмого колена. А у вас брат… Сами понимаете… А кругом разруха. Мы все в ту пору жили в особом режиме. А вы тогда хотели что-то сообщить?
– Нет. Задумал написать книгу и очень хотел с вами поговорить.
– А вы разве писатель?
– Мне так думается.
– Ваня, дорогой, извините, Иван Леонтьевич, думать не возбраняется. Но для писательства должны быть данные. Вы уверены, что они у вас есть? Пушкин был поэтом, Лермонтов – поэт, Виктор Гюго – поэт, да все мало-мальски известные писатели прежде всего поэты. Как у вас с этим?
– Пишу.
– Да? А ну выдайте.
– Ну, вот, к примеру:
В жизни мы торопим время,А для тех, кого в ней нет,Пролетают как мгновеньеМиллионы долгих лет.Здесь жилец, а там свидетельНе Луны и Солнца смен,Не холерных лихолетий,А великих перемен.Там рождаются планетыИз померкнувших светил,А потом кочуют где-тоБез руля и без ветрил.Как порожние корветы,Позабытые людьми,Ищут вновь тепла и светаВ царстве холода и тьмы.– Философично. Но очень мрачно. Очень мрачно. Нет-нет, это никуда не годится. Плохо. Очень плохо.
– Почему?
– Ну, потому что очень близко касается меня. Вы что, не видите, во что я превратился? Неужели не видно? Я уже почти полтора года на пенсии. Правая нога и правая рука не действуют. Хожу только по дому, да и то с палочкой. А мне только шестьдесят четыре. Инсульт. И как следствие, парез, или, по-русски говоря, кондрашка. Не делай вид, что ты не видишь, что у меня одна щека висит, а другая натянута. После этого долго не живут. Так что мне осталось немного. А можете сочинить стихотворение в четыре строки?
– Есть вот такое.
Капли росы спадут с лепестка,Время неумолимо.Прочти эпитафию. Ты лишь покаНынче проходишь мимо.– Плохо. Ещё хуже. Совсем плохо. Прямой намёк, что уже пора.
Он замолчал, с явным неудовольствием и сожалением поглядывая на гостя. Через минуту сказал:
– А ещё что-нибудь можно? Только жизнеутверждающее. Если можно. Давайте. Последняя, третья попытка.
– Ну, тогда вот это – я сочинил, когда окончил рабфак.
Улетим, растаемВ небе сине-синемНе вороньей стаей —Журавлиным клином.Доброе мы знаем,Злое мы отринем,Не вороньей стаей —Журавлиным клином.А пройдёт лет десять —Путь проделав длинный,Соберёмся вместеЖуравлиным клином.– Вот это другое дело. Совсем другое дело. Очень хорошо. А про эпитафии не надо писать. Да и про летучих голландцев. В общем, вы меня убедили. Теперь я вижу перед собой поэта. Начинаю верить, что вы потенциальный писатель. Но все писатели начинали с журналистики. Все наши писатели – бывшие фронтовики, военные корреспонденты.
– Я пытался пойти по этому пути, но меня не брали на фронт.
– Почему? Больной?
– Нет. У меня была бронь.
– Бронь? Ну ты силён. Извините. За что бронь?
– Да ничего, Лев Захарович. Обращайтесь ко мне на «ты». Вы на двадцать один год старше меня. Вы ветеран Первой мировой, а потом ещё Гражданской и последней, Отечественной. Так что это нормально. Да, про бронь. Я перед самой войной сконструировал ветряк. А тут война. Вот меня и тормознули. Я написал вам письмо. Через две недели меня вызвали в военкомат, срочно включили в резерв и отправили под Ржев. Там меня вынесли с поля боя полудохлым. Правда, поспешили с отправкой похоронки. А потом, уже перед тем, как в яму опустить, кто-то из похоронной команды заметил, что у меня то ли рука, то ли нога дернулась. Срочно отнесли в госпиталь. Год провалялся. Выходили. За это время жена панихиду справила. А я пришёл. Скрюченный. Но живой. И вы тоже не терзайтесь и не падайте духом. Попустит. Но меня не оставляла идея написания книги о вас. Неслучайно же я остался живым. Значит, я должен создать в жизни что-то значительное.