Стихотворения

Окуджава Булат Шалвович

1982

АРБАТСКИЕ НАПЕВЫ

1

Все кончается неумолимо.Миг последний печален и прост.Как я буду без вас в этом мире,протяженном на тысячи верст,где все те же дома и деревья,и метро, и в асфальте трава,но иные какие-то лица,и до вас достучишься едва?В час, когда распускаются розы,так остры обонянье и взгляд,и забытые мной силуэтыв земляничных дворах шелестят,и уже по-иному крылатовсе, что было когда-то грешно,и спасаться от вечной разлукиунизительно мне и смешно.Я унижен тобою, разлука,и в изменника сан возведен,и уже укоризны поспелии слетаются с разных сторон,что лиловым пером заграничным,к меловым прикасаясь листам,я тоскую,

и плачу, и грежупо святым по арбатским местам.Да, лиловым пером из Риекипо бумаге веду меловой,лиловеет души отраженье —этот оттиск ее беловой,эти самые нежность и робость,эти самые горечь и свет,из которых мы вышли, возникли.Сочинились…И выхода нет.

1982

2

Ч. Амирэджиби

Я выселен с Арбата, арбатский эмигрант.В Безбожном переулке хиреет мой талант.Вокруг чужие лица, безвестные места.Хоть сауна напротив, да фауна не та.Я выселен с Арбата и прошлого лишен,и лик мой чужеземцам не страшен, а смешон.Я выдворен, затерян среди чужих судеб,и горек мне мой сладкий, мой эмигрантский хлеб.Без паспорта и визы, лишь с розою в рукеслоняюсь вдоль незримой границы на замкеи в те, когда-то мною обжитые краявсе всматриваюсь, всматриваюсь, всматриваюсь я.Там те же тротуары, деревья и дворы,но речи несердечны и холодны пиры.Там так же полыхают густые краски зим,но ходят оккупанты в мой зоомагазин.Хозяйская походка, надменные уста…Ах, флора там все та же, да фауна не та…Я эмигрант с Арбата. Живу, свой крест неся…Заледенела роза и облетела вся.

1982

* * *

Всему времечко свое: лить дождю,Земле вращаться,знать, где первое прозренье,где последняя черта…Началася вдруг война – не успели попрощаться,адресами обменяться не успели ни черта.Где встречались мы потом?Где нам выпала прописка?Где сходились наши души, воротясь с передовой?На поверхности ль земли?Под пятой ли обелиска?В гастрономе ли арбатском?В черной туче ль грозовой?Всяк неправедный урок впрок затвержен изаучен,ибо праведных уроков не бывает. Прах и тлен.Руку на сердце кладя, разве был я невезучим?А вот надо ж, сердце стынет в ожиданьеперемен.Гордых гимнов, видит бог, я не пел окопной каше.От разлук не зарекаюсь и фортуну не кляну…Но на мягкое плечо, на вечернее, на ваше,если вы не возражаете, я голову склоню.

1982

НАДПИСЬ НА КАМНЕ

Посвящается учащимся 33-й московской школы, придумавшим слово «арбатство»

Пускай моя любовь как мир стара, —лишь ей одной служил и доверялсяя – дворянин с арбатского двора,своим двором введенный во дворянство.За праведность и преданность дворупожалован я кровью голубою.Когда его не станет – я умру,пока он есть – я властен над судьбою.Молва за гробом чище серебраи вслед звучит музыкою прекрасной…Но не спеши, фортуна, будь добра,не выпускай моей руки несчастной.Не плачь, Мария, радуйся, живи,по-прежнему встречай гостей у входа…Арбатство, растворенное в крови,неистребимо, как сама природа.Когда кирка, бульдозер и топорсподобятся к Арбату подобратьсяи правнуки забудут слово «двор» —согрей нас всех и собери, арбатство.

1982

МУЗЫКАНТ

И. Шварцу

Музыкант играл на скрипке – я в глаза емуглядел.Я не то чтоб любопытствовал – я по небу летел.Я не то чтобы от скуки – я надеялся понять,как способны эти руки эти звуки извлекатьиз какой-то деревяшки, из каких-то бледныхжил,из какой-то там фантазии, которой он служил?Да еще ведь надо пальцы знать,к чему прижать когда,чтоб во тьме не затерялась гордых звуковчереда.Да еще ведь надо в душу к нам проникнутьи поджечь…А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?Счастлив дом,где голос скрипки наставляет нас на путьи вселяет в нас надежды…Остальное как-нибудь.Счастлив инструмент, прижатый к угловатомуплечу,по чьему благословению я по небу лечу.Счастлив он, чей путь недолог,пальцы злы, смычок остер,музыкант, соорудивший из души моей костер.А душа, уж это точно, ежели обожжена,справедливей,

милосерднее и праведней она.

1983

ПРИЛОЖЕНИЕ

Ю. Киму

Ну чем тебе потрафить, мой кузнечик,едва твой гимн пространство огласит?Прислушаться – он от скорби излечит,а вслушаться – из мертвых воскресит…Какой струны касаешься прекрасной,что тотчас за тобой вступает хор,таинственный, возвышенный и страстныйтвоих зеленых братьев и сестер?Какое чудо обещает скорослететь на нашу землю с высоты,что так легко в сопровожденьи хоратак звонко исповедуешься ты?Ты тоже из когорты стихотворной,из нашего бессмертного полка.Кричи и плачь, авось твой труд упорныйпотомки не оценят свысока.Поэту настоящему спасибо,руке его, безумию егои голосу, когда взлетев до хрипа,он неба достигает своего.

(пластинка, 1986)

* * *

Как наш двор ни обижали,он в классической поре.С ним теперь уже не справиться,хоть он и безоружен.А там Володя во дворе,а его струны в серебре,а его пальцы золотые,голос его нужен.Как с гитарой ни боролись —распалялся струнный звон,как вино стихов ни портили —все крепче становилось.А кто сначала вышел вон,а кто потом украл вагон —все теперь перемешалось,все объединилось.Может, кто и нынче сновахрипоте его не рад.Может, кто намереваетсяподлить в стихи елея.А ведь и песни не горят,они в воздухе парят.Чем им делают больнее,тем они сильнее.Что ж печалиться напрасно:нынче слезы лей – не лей,но запомним хорошенечкои повод и причину.Ведь мы воспели королейот Таганки до Филей.Пусть они теперь поэтувоздают по чину.

(пластинка, 1986)

ПРИМЕТА

Если ворон в вышине,дело, стало быть, к войне.Если дать ему кружить,если дать ему кружить,значит, всем на фронт иттить.Чтобы не было войны,надо ворона убить.Чтобы ворона убить,чтобы ворона убить,надо ружья зарядить.Ах, как станем заряжать,всем захочется стрелять.А уж как стрельба пойдет,а уж как стрельба пойдет —пуля дырочку найдет.Ей не жалко никого,ей попасть бы хоть в кого:хоть в чужого, хоть в свово,лишь бы всех до одного.Во и боле ничего!Во и боле ничего,во и боле никого,во и боле никого,кроме ворона того —стрельнуть некому в него.

(пластинка, 1986)

* * *

Антон Палыч Чехов однажды заметил,что умный любит учиться, а дурак – учить.Скольких дураков в своей жизни я встретил —мне давно пора уже орден получить.Дураки обожают собираться в стаю.Впереди их главный во всей красе.В детстве я верил, что однажды встану,а дураков нету – улетели все.Ах, детские сны мои – какая ошибка,в каких облаках я по глупости витал.У природы на устах коварная улыбка…Видимо, чего-то я не рассчитал.А умный в одиночестве гуляет кругами,он ценит одиночество превыше всего.И его так просто взять голыми руками,скоро их повыловят всех до одного.Когда ж их всех повыловят – наступит эпоха,которую не выдумать и не описать…С умным – хлопотно, с дураком – плохо.Нужно что-то среднее. Да где ж его взять?Дураком быть выгодно, да очень не хочется,умным – очень хочется, да кончится битьем…У природы на устах коварные пророчества.Но, может быть, когда-нибудь к среднему придем.

(пластинка, 1986)

* * *

Песенка короткая, как жизнь сама,где-то в дороге услышанная,у нее пронзительные слова,а мелодия почти что возвышенная.Она возникает с рассветом вдруг,медлить и врать не обученная.Она как надежда из первых рук,в дар от природы полученная.От двери к дверям, из окна в окновслед за тобой она тянется.Все пройдет, чему суждено,только она останется.Песенка короткая, как жизнь сама,где-то в дороге услышанная,у нее пронзительные слова,а мелодия почти что возвышенная.