Столкнувшийся
Шрифт:
Я запрокидываю голову назад, издавая хриплый крик, и этот болезненный звук заглушается сиренами приближающейся машины скорой помощи. Прохладный воздух обжигает мои легкие, когда я делаю резкий вдох.
Мой отец появляется из ниоткуда и опускается на колени рядом со мной, притягивая меня к себе и обнимая.
Я не могу скрыть, как дрожит мое тело.
— Я не понимаю. Как такое может случиться? Это двадцать первый гребаный век. Люди больше не умирают при родах.
— Мне жаль, сынок. Ничего нельзя было сделать, — мой отец задыхается.
— И что? Как, блядь, я могу смотреть на Каю и не думать о ней? — Я ненавижу, как слабо звучит
— Ты можешь смотреть на нее и видеть последнее прекрасное, что создала ее мать. Сейчас ей больше нужен дядя, чем когда-либо.
Я сжимаю кулак вокруг травинок, дергаю за кусочки, вырываю их, чтобы снять остроту.
— Я не хочу ее. Я хочу вернуть Йоханну.
— Ты не это имеешь в виду.
— Конечно, блядь, я хочу. Я хочу повернуть время вспять и вычеркнуть этот дерьмовый день из истории. — Я не чувствую ни малейшей вины за свое признание. Сжатие в груди напоминает мне о боли, закравшейся в мое сердце и проверяющей мой рассудок.
— Мы не можем. Но подумай о своем брате и о том, через что он проходит. Будь сильным для него.
Как я могу быть сильным для него, когда мое сердце проходит через гребаный измельчитель бумаги?
— Я не могу. — Я задыхаюсь словами, мой голос стал хриплым шепотом, когда слезы вернулись, заливая мои глаза, когда я подумал о Йоханне. О том, как мы подрались красками, обустраивая детскую для Каи. Этот образ снова и снова наполняет меня ужасом и тошнотой.
Я не знаю, как справиться со всем этим дерьмом. Я не в состоянии справиться с нахлынувшими чувствами, болезненными воспоминаниями и тупой болью, которая поселилась в моей груди.
Отец прижимает меня к себе, мы сидим в тишине, и из наших ртов вырываются болезненные вздохи.
30 декабря — это не только день смерти Йоханны. Это день, когда я отпустил себя, засунув свое разбитое сердце так глубоко внутрь своего тела, что не смог бы опознать разорванные останки, даже если бы попытался.
Глава 2
Настоящее время.
Не хочу драматизировать, но я только что испытала худший секс в своей жизни.
Нет, я не шучу, но мне бы этого хотелось. Именно поэтому я прячусь в ванной, шепча про себя, пока объект моего разочарования лежит на моей кровати в общежитии.
Андре Бьянки: математик, вице-президент бизнес-братства и самый вероятный участник голосования, который оставит вас неудовлетворенной два раза подряд.
— Я должна была воспринять ароматизированные презервативы как предупреждающий знак. Ни один уважающий себя мужчина, имеющий представление о женском теле, не стал бы покупать ароматизированные презервативы. Самая глупая покупка. И кто их придумал, ведь ни одна женщина в здравом уме не захочет лизать презерватив! — шепчу я себе, расчесывая свои едва взъерошенные светлые волосы. Это еще одно доказательство моей отстойной сексуальной
Моя грудь сжимается до такой степени, что становится трудно дышать, напоминая мне о моем разочаровании в очередной раз.
Очевидно, что в университете я получаю больше пятерок, чем оргазмов. Я не знаю, почему эта мысль беспокоит меня, но это действительно так. Я не сплю с кем попало, и мои сексуальные контакты можно пересчитать по пальцам одной руки. Хуже того, ни в одном из них не было счастливого конца для меня. Я начинаю считать себя сломленной, потому что как такое может продолжаться со мной? Парни прекрасно кончают, а я моргаю, глядя в потолок, и думаю, что же я испытала.
Эндорфины не выделяются. Никакого послесексуального блаженства. Ничего. Niente. Nada.
Эта недавняя встреча сильно задела меня. Какой смысл учиться в университете, если я собираюсь жить в общежитии, почти не общаясь с другими людьми, и раз в год заниматься сексом с одним неуклюжим специалистом по бухгалтерскому учету? Все заканчивается тем, что я с улыбкой прошу их уйти, притворяясь, что они потрясли мой мир, когда я действительно сосала их члены, мысленно перечисляя свои предстоящие задания.
— О Боже. Я думала о своем профессоре бухгалтерского учета, пока делала минет. Это самое низкое из низших, — бормочу я про себя, едва сдерживая стон.
Я больше не могу позволить, чтобы со мной такое происходило. Моя личность типа А кусает меня в задницу, и не совсем в том смысле, что эй, меня зовут Анастейша Стил, а Кристиан Грей — мой папа.
— Софи, ты собираешься выйти и сказать ему, чтобы он отправлялся в путь. Тебе уже пора спать, и тебе нужно отоспаться от этого ужасного настроения. — Я вздохнула, набираясь храбрости, необходимой для того, чтобы встретиться с бедным парнем.
Андре был мил и вежлив, даже предложил заплатить за ужин. Я не хочу показаться грубой, но сейчас мне трудно разобраться в своих чувствах. Честно говоря, я больше разочарована в себе за то, что не отпустила себя, как ментально, так и физически. Это настоящая борьба между борьбой за контроль и попыткой взять отпуск у своего мозга.
Я берусь за ручку двери в ванную и распахиваю ее.
— Привет, извини за это. Я думаю, это…
Я выдохнула с облегчением, глядя на свою пустую кровать. Может быть, сегодняшний вечер все-таки не будет полным провалом. Мои глаза ловят листок бумаги на подушке.
«Спасибо за хорошо проведенное время. Давай повторим это в следующие выходные?»
Неа. Абсолютно нет. Я лучше уеду из страны, чем увижу его снова.
Подожди. Вот это идея.
Включив ноутбук, я достаю из мини-холодильника недавно открытую бутылку белого вина. Отказавшись от бокала, я делаю большой глоток прямо из бутылки, пока открываю календарь Формулы-1 моего отца. Он уже забронировал билет в Мельбурн на следующий месяц.
Я открываю Pinterest, интересуясь, как выглядит Мельбурн. Пролистывая несколько постов, периодически делая глотки вина, я нажимаю на один из них с надписью Bucket List.