Стрелочник
Шрифт:
— Навязали? Думаете, Стрелочник… хмм… манипулирует вами?
— Господин Диспетчер. Я, может быть, лох. Но не такой безграмотный, как вам кажется. Например, знаю про одну штуку, постгипнотическая установка называется.
— Когда же он мог внушить вам установку? От сеанса вы отказались.
— Значит, это был мгновенный гипноз.
— Невозможно. Господин… как вас звать?
— Зовите — господин Пассажир, — съязвил я.
— Господин Пассажир. Стрелочник не владеет техниками гипноза. Вообще ничем не владеет, кроме своих целевых навыков. Не смог бы вас
— …держит под контролем тысячи развязок, ага. Хорошо, ваша версия?
— Он перевел вам стрелку — в рабочем порядке, без билета. Такое случается, хотя и редко… Если человеческим языком — ошибка и раньше угнетала вас, на уровне подсознания. Стрелочник вытащил ее на поверхность. Дальше уже ваш собственный процесс.
— Какая, к чертовой матери, ошибка? Книжка, сожженная неуравновешенным подростком в приступе благородного гнева — это фатальное событие? В средние века книги тоннами жгли! И не только книги, между прочим.
— Жгли. Помню, — упавшим голосом отозвался собеседник. — Сейчас вспомнил.
— Лично наблюдали? — уточнил я.
Диспетчер игнорировал мой сарказм:
— Лучше бы не видеть… Наблюдал, да. Наш персонал должен время от времени брать билеты. Чтобы не потерять чувство реальности. Плохо только — оттуда можно и не вернуться.
— Это вы, надеюсь, в переносном смысле?
— В прямом.
— Хотите сказать — человек физически остается в другой эпохе?
— Именно.
Тут мой собеседник вспомнил, что разговаривает с потенциальным клиентом. Спохватился:
— Испугались?
— Испугался. За ваш рассудок.
— Уважаемый Пассажир. За мой рассудок переживать поздно, увы. Умственно здоровый человек не попал бы в карантинную… Простите, в вашу эпоху.
— В нашу? Карантинную?
Диспетчер резко сменил тему:
— О чем мы говорили? Гибель книги сама по себе не фатальна. Фатально то, что вы пошли на поводу у эмоций и отрезали себе путь к здоро… к другому событийному потоку.
— Как и вы — после костров инквизиции, — усмехнулся я.
— Как и я — после костров инквизиции, — потухшим голосом ответил собеседник и повесил трубку.
Я сидел и тупо слушал гудки отбоя. Потом в сердцах плюнул и завалился спать.
Снилась всякая бессюжетная ерунда. Правда, всю ночь меня преследовал запах дыма. Но это, как утром выяснилось, не имело отношения к моим бессознательным процессам. Просто в одной из соседних квартир пьяный дедок забыл погасить сигарету. Лишился подушки, одеяла и куска обоев на стене. Остальное, включая самого деда, пожарники успели спасти.
Еще на крыльце я услышал какой-то шум и крики.
В вестибюле особняка творилось хрен знает что. То ли съемки фэнтезийно-исторического кино, то ли плановое мероприятие ролевиков. Голоногие воины со щитами и дротиками наперевес теснили в сторону конторки бородатых варваров, одетых в звериные шкуры… Похоже, Стрелочника посетил очередной клиент.
Почти одновременно со мной
Охранники обошли помещение, придирчиво заглядывая в углы. Один на минуту остановился напротив двери, осмотрел меня критически. Спросил, не здороваясь:
— Во дворе ничего такого нет?
— Я не заметил.
— Ладно, — он обернулся к товарищам, — Вроде, все.
Оперативная тройка потянулась к лестнице, оставив меня стоять столбом у дверей.
Да уж. Теперь понятно, почему нормальные фирмы не выдерживают соседства с моими помешанными друзьями.
Не возьмусь описать свои противоречивые чувства. Хотя, «чувства» — громко сказано. Как-то притупились они после всех этих событий… Я знал две вещи. Первая: совершенно не хочется идти на второй этаж расставлять точки над «и». Вторая: не могу не пойти. Вот не могу, блин, и все. Попал в колею. Что верно, то верно: наш путь — одноколейка. Вляпался в историю — терпи и ползи дальше. До ближайшего полустанка хрен куда свернешь…
Диспетчера в кабинете не оказалось. В его кресле сидела унылая Вахтерша.
— День добрый. А где хозяин?
— Я за него, — хмуро отозвалась женщина.
— Когда он придет?
— Он не придет.
— Совсем?
— Совсем. По вашей милости, юноша.
Я не стал акцентировать внимание на «юноше» (вообще-то дама выглядела лет на пять моложе меня). Был обескуражен сообщением.
— По моей милости? Это — как?
— Поговорил с вами, расстроился, отправился брать билет… ну, и — убыл.
— Всего-то? Покатается и вернется.
— Много вы понимаете. Сеанс протекает мгновенно, а тут уже двенадцать часов прошло.
— Мне очень жаль.
— Жаль ему. Черти бы побрали вашу долбанную эпоху! — разозлилась Вахтерша. — Нас было полторы сотни. Осталось тринадцать. Люди исчезают по штуке в неделю. Пять дней назад пришел какой-то тип, весь из себя богемный и нервный. После него исчез Кассир. Теперь явились вы, будь вы неладны.
Вот те раз… Меня что, продолжают разводить? Вряд ли. Тетка неподходящая. Кухонно-коммунальная баба. Такие хорошо умеют подличать, но квалифицированно врать — нет, не умеют.
Я невольно почувствовал себя убийцей. Осторожно спросил:
— Что теперь будет с Диспетчером?
— Да ему-то чего будет, — с досадой откликнулась женщина. — Ему-то как раз хорошо. Вылечился.
— От чего вылечился?
— От шизы, от чего ж еще.
Ф-фу, слава богу. Оказывается, все просто. У Диспетчера случилось просветление, он собрал монатки и сбежал из этого дурдома. Наплел сослуживцам с три короба и смотался.
Все-таки я не зря сюда пришел. Хоть доброе дело сделал нечаянно.