Свет Победы

Коллектив авторов

ПРОЩАНИЕ СЛАВЯНКИ

Сердце защемило, застучало – Музыка вдруг близко зазвучала, С детских лет мне самая родная. Слушала, от счастья замирая… Босоногой девочкой бежала За оркестром – марш тогда играл он. Что есть мочи я за ним летела, Каждою кровинкою звенела. Не пришла в село мое молва, Что у марша есть еще слова: Как славянка крепко полюбила И потом его не позабыла. Выросли со мной мои заботы, Но как только заиграет кто-то Марш любимый – в детство возвращаюсь И прощаюсь с

ним не напрощаюсь… Ольга МАЛЬЦЕВА

ОТЕЦ

Я не знала тогда, что отец – ветеран, Воевал в Сталинграде, дошел до Берлина, Что в душе носит боль затянувшихся ран… Было мне от рождения три с половиной. Я пугалась теней, что таились в углах, А войны не боялась на детской картинке. Только знала одно: свет в отцовских глазах Был теплей и светлей огонька в керосинке. А в домашней печурке резвился огонь, И в воде быстро таяли звонкие льдинки. Улыбался отец, и родная ладонь Отгоняла мой страх, вытирала слезинки.

СНЫ ОТЦА

«Нет земли за рекой!» – все кричит комиссар. Снова падает он, батальон поднимая. Мы у Волги все держим кровавый удар – И еще далеко до победного мая… И в дыму, разрываясь, грохочет броня, Над телами по полю кружит черный ворон. То ли сон, то ли быль – вьются змеи огня, Ненавистный в ночи поднимается ворог…

^***

И что ни расскажу – все будет мало О скромном, удивительном отце. Все русское любил… Взгрустнет, бывало… И светится улыбка на лице… В беседе дорожил правдивым словом, И предо мной вставал победный стяг – Удержанный на поле Куликовом И поднятый на свергнутый Рейхстаг! Виктор МЕНУХОВ

В ТУ ПОРУ

Мужья лежать остались в братских Могилах, свой исполнив долг, И вдовы, бывшие солдатки, Украдкой плакали в подол. Земля – горушки да овражки… И бабам после майских гроз В одной с коровами упряжке Пахать в ту пору привелось. У многих ватники в заплатах… Еда – нередко хлеб да квас. Тогда ни сеялок, ни жаток В помине не было у нас. В свои семь лет и я не глядя Дуранду грыз, жевал кипрей… И пусть мне скажут: сбрендил дядя. Но я светлей не помню дней.

ИЗ ПАМЯТИ

Еще в тумане отдаленный холм И не сверкает небо над лесами, А мать, разбуженная петухом, Лежит уже с открытыми глазами. Обдумывает, чем займется днем, Какую сварит для семьи похлебку… Чуть рассвело – уже бренчит ведром, Ножом лучину щиплет на растопку. В соседней деревеньке в этот час Еще в постели Шура-почтальонка. Еще беда не отыскала нас – Еще в дороге где-то похоронка. Владимир МОРОЗОВ

***

А ведь меня могло не быть… Осколок выше и правее. Но мой отец живых живее И снова учится ходить. А

ведь меня могло не быть: Случайный выстрел часового… Но мать и до сих пор здорова. Едва ль их судьбы повторить Мне доведется, думал я… Давно отец и мать в могиле, А я живу, и не убили. Да обойдет судьба сия!

***

Сирень стоит в желтеющем цвету, Прижавшись веткой к старому кресту. Когда-то деревенька здесь была, Да в сорок третьем сожжена дотла. И пепелище поросло травой, И новый лес шумит над головой, Молчит, скупые повести храня. Деревня… Гарь… Здесь все – моя родня. Михаил НЕКВАС

***

Мы из города уедем под кров Душу лечащей лесной тишины. Ну и здесь напомнит грохот войны Из-под наших ног брусничная кровь. А луна бледна, как цинковый гроб. И боимся мы своих же шагов… Да очистится страна от врагов, Да избавится земля от хвороб!

***

На станции с названьем странным Мга, Затмив свеченье желтых фонарей, Над миром сонным нависала мгла, Река струилась в сонном серебре. Луна взошла, ленива и кругла. Какая ночь! Откуда быть беде?! Когда же лунно пожелтела мгла, Сползла безмолвно к медленной воде, Тогда уснуло все: от высоты Ночных небес и до речного дна… Но ветра вздох поймавшие листы Сквозь сон прошелестели вдруг: «Война…» На станции с названьем странным Мга… Александр ОВСИЕНКО

МЫ – ДЕТИ

УБИТЫХ БОЙЦОВ

Мы – дети убитых на фронте отцов, Убитых на самой жестокой войне. И нам не свести ни начал ни концов – По чьей они гибли коварной вине… За что им досталась такая судьбина – Об этом не скажет вовеки никто. А правда жестока, остра и глубинна – Но славен военный победный итог! За ними – их доблесть. Победа – за ними. И Суд Высочайший – у них, На обелисках оставивших имя И в землях зарытых своих и чужих… Священную память о них огорчить Не смеем мы, сироты фронтовиков, И внуков и правнуков будем учить На подвиге их мы во веки веков! Борис ОРЛОВ

***

Играли, дрались, разбирали ворота, Чтоб строить плоты. Жгли костры на реке. Мой первый учитель командовал ротой В штрафном батальоне на Курской дуге. Он был скуп на ласку. Жил в школьной квартире. Он верил, что нужен советской стране. Как русский апостол, в парадном мундире Верховный висел у него на стене. Тянуло войною из-за горизонта, Но люди устали от прежней войны. Мы дети солдат, возвратившихся с фронта, Мы поздние дети великой страны. Идеи, иллюзии… Пьяный наместник Нас предал. Теперь все друг другу враги. Забыты страною победные песни. Учитель в могиле. А мы – штрафники.