Сво(бо)дные
Шрифт:
У меня вырывается нервный смешок. Что-то мне подсказывает, что наша Варечка сейчас явно не блефует.
— Что ты собираешься сделать?
— Пока не твое дело. Твоя задача — предоставить мне в ближайшие пару часов как можно больше информации о твоей женушке. Паспортные данные, номер рейса, которым она вылетела, места, которые она собирается посетить. Только попробуй мне это написать в Ватсапп, Кристиан. Я тебя прибью. Убери телефон, — Варя смотрит, как я с готовностью снимаю со смартфон блокировку, — распечатай все дома
— Куда?
— Точно не домой. Или Ванечка меня убьет, — хмурится Варя. — Дай подумаю… — Пухлый палец трет второй подбородок. — Ты же тут проездом?
— Проездом.
— Тогда не будет ничего подозрительного, если ты зайдешь в один отель к моему одному знакомому и передашь ему запечатанные в конвертик документы, — Варя роется в сумочке, достает ручку и быстро чиркает на салфетке. — Я предупрежу его. Скажешь на ресепшене, что к нему пришел.
Я быстро забираю салфетку и прячу ее в карман. Варя лучезарно улыбается мне, будто мы и не обсуждали минуту назад ничего криминального.
— Ладно, мальчики… чего мы о грустном? — она гладит Макса по руке и тот вздрагивает от неожиданности. Он поднимает ошалевший взгляд и встречает ласковый Вари. — Мы тысячу лет не виделись. Стейки тут, конечно, ничего, а вот кофе с пирожными — отстой. Я предлагаю зайти в одно замечательное местечко.
— Нет, Варя, — мрачно выдавливает Макс, и, кажется, слова даются ему с трудом, — мне работать пора. Извиняй.
— Ну, мальчики… как хотите.
Мы прощаемся с Варей, рассчитываемся за еду и покидаем кафе. Варя, помахав нам ручкой, садится в огромный черный «Гелик», и он с ревом стартует с места. Макс уныло провожает его взглядом.
— Пойдем, может, обратно? — тон друга такой же унылый, как и весь он. — Выпьем чего…
— А работа?
— Какая нахер работа? Я отмазался, Крис.
— Нахера? — я пожимаю плечами. — Варя вроде ничего так баба.
— Отвали, Крис.
— Потолстела мальца. Представь, если бы она с тобой осталась? Спал бы с этим бегемотиком.
Прости, Варя. Но унылый видок Макса меня просто начинает бесить, поэтому я пытаюсь поднять ему настроение. Однако Макс нервно дергает плечом.
— Да честно говоря, пофиг, Крис… я б ее и такой любил.
Пиздец.
С Максом мы расходимся спустя еще пару пропущенных им кружек пива. Я ограничиваюсь только кофе. Смотреть на убитое лицо Макса мне становится не в кайф, да и слушать, как он каждую минуту тяжело вздыхает. Не знаю уж, что там у них было с Варей, что он до сих пор не может выбросить ее из башки, но для меня это как-то странно. И я просто смываюсь под предлогом того, что мне нужно отдать информацию о Лане.
Дома я поднимаю все переписки с этой стервой в Ватсаппе. Звоню отцу, мимоходом поинтересовавшись, куда планировала заехать Лана и когда она собирается прилететь. Нахожу в расписании самолетов нужный рейс. Все распечатываю, заклеиваю
До отеля я добираюсь за двадцать минут. Захожу в красивый, просторный холл и иду к стойке ресепшена. Миленькая блондинка с длинными волосами улыбается мне и нараспев интересуется:
— Могу я вам чем-то помочь?
— Да. Я к Антохину Алексею.
— Секундочку...— она бросает взгляд куда-то в сторону, — Кристиан... верно?
— Да. Могу пройти?
— Необычное имя. Вы иностранец? Говорите по-русски великолепно.
— Я могу пройти? — с нажимом повторяю я, и девушка густо краснеет.
— Проходите, — бурчит тихо она, утыкаясь в экран монитора. Блядь, она там плакать, что ли, собралась? Совсем уже.
Я поднимаюсь на лифте до седьмого этажа, подхожу к номеру «308» и осторожно стучу в дверь. На секунду мелькает мысль — сука, надеюсь, Варя не подшутила надо мной.
Дверь открывается, и на меня смотрит мужчина средних лет с длинной бородой. Он будто сканирует меня взглядом, составляя фоторобот. Дерьмовое ощущение.
— Кристиан? — интересуется он, и я киваю.
— Давно не виделись, друг, — он неожиданно обнимает меня, похлопав по спине. Мои брови взмываю вверх. Что это вообще за херня? — Проходи. Расскажешь, как живешь.
Я растерянно смотрю на него, и он едва заметно кивает головой, приглашая внутрь. Окей. Я понял. Чувствую себя актером в третьесортном детективном триллере. Отель, конверт в моих руках с небольшим досье на суку-жену и какой-то мужик, играющий роль моего старого друга.
Дверь за моей спиной закрывается, и мужик вздыхает.
— Ну, давай сюда, что надо.
Я протягиваю ему конверт. Мужик забирает его и кидает на журнальный столик.
— Десять минут посиди и можешь уходить. Извини, мне нужно работать.
Он уходит в другой конец комнаты, забирает ноутбук и молча принимается что-то на нем печатать. Эти десять минут тупого торчания у двери становятся самыми странными и глупыми в моей жизни, и я чувствую облегчение, покидая номер.
Пока я иду по коридору, достаю из кармана смартфон и еще раз проверяю уведомления. По-прежнему пусто. Я успеваю мысленно произнести пару матерных слов, и только спустя несколько секунд до меня доходит одна чистая и ясная мысль: придурок. Откуда у нимфы твой номер, Кристиан?
Я тычу пальцем в кнопку лифта и вижу, как он уже поднимается вверх. На табло тикают номера этажей. Третий. Пятый. Шестой. Седьмой. Лифт останавливается, двери медленно разъезжаются, и я чувствую, как на лицо наползает ехидная улыбка.
— Это судьба, нимфа, — произношу я, пока Оксана растерянно хлопает ресничками, в шоке рассматривая меня. В ее глазах горит невысказанный вопрос «какого?...», когда я делаю шаг в лифт, беру ее за тонкую и нежную шейку и прижимаю со стуком к стене.
— Кристиан...