Танцы на минном поле
Шрифт:
— Это тогда? — Понизив голос, Коновалец кивнул на инвалидное кресло, в котором сидел его собеседник.
— Тогда, тогда, — зло кинул Игорь Васильевич.
— Простите… — Коновалец запнулся.
— Да ладно, что там! — Отмахнулся бывший полковник. — Сам понимаю, работа.
— Работа, — со вздохом подтвердил Коновалец. — Тогда, Игорь Васильевич, извините, у меня к вам еще один неприятный вопрос. Ваш старший сын погиб в Афганистане?
Чаклунец нахмурился, насколько это было вообще возможно при его хмуром выражении лица.
— Погиб, — негромко
— Да, — вздохнул контрразведчик. — Тогда еще вот такой вопрос. Вы, конечно, знали командира его роты?
Чаклунец с подозрением посмотрел на своего собеседника:
— Мы встречались.
— А фамилию его вы, часом, не помните?
— Нет, не помню. Что-то такое, типично русское. А что?
— Да нет, ничего, — покачал головой Коновалец. — Он ведь пропал без вести в том самом бою, когда погиб ваш сын.
Коновалец блефовал. Даты гибели одного и исчезновения другого, действительно, совпадали, однако, само по себе совпадение могло не значить ровным счетом ничего.
Чаклунец вперил в собеседника тяжелый немигающий взгляд.
— Да. Фамилия его, по-моему, была Булатов.
— Платов Андрей Дмитриевич, как казачьего атамана. Заметная фамилия. Кстати, если вас не затруднит, вы не могли бы рассказать, что это был за бой? — Он достал из кармана блокнот, открыл его на исписанных листах, словно готовясь сверять слова советника с уже написанным текстом.
— Проверяете, — хмыкнул тот. — Проверяйте, проверяйте. Мне скрывать нечего. Духи напали на колонну, в которой шла БМД [11] моего сына. Машину накрыли из гранатомета, боезапас детонировал. Ну вот, собственно говоря, и все.
11
БМД — боевая машина десанта.
— Именно так все и было, — покачал головой Коновалец. — После этого взрыва ваш сын погиб, а капитан Платов пропал без вести. Вас это никогда не удивляло? — Коновалец поднял глаза от блокнота, прямо встречая недобрый взгляд своего собеседника.
— А почему, собственно, меня это должно было удивлять? — Медленно спросил он.
— Да нет, — пожал плечами Коновалец. — Ничего. Но мне показалось странным: его нет ни в числе убитых, ни в списке пленных, переданном России после окончания войны.
— Это не значит ровным счетом ничего! — Громыхнул бывший полковник. — Он мог сгореть дотла, если ехал в БМД, мог быть взят в плен и расстрелян духами за отказ сотрудничать. Мог попасть в руки какой-нибудь группе местных отморозков, которые не подчиняются никому, кроме Аллаха, да и тому только по святым дням.
— Тут вы правы, — Коновалец сделал пометку в блокноте. — Действительно мог. Простите, я не слишком утомил вас своими расспросами?
— Честно говоря, утомили.
— Мне очень жаль, — огорченно вздохнул контрразведчик. — Ну, ничего, осталось совсем немного. Особым отделом дивизии, к которой был прикомандирован батальон спецназа, где служили ваш сын и капитан Платов, в момент их гибели, а я полагаю, что Платов тоже погиб, командовал полковник Лаврентьев?
Это было очередное допущение, базировавшееся скорее на шаткой версии о том, чем могли шантажировать бывшего генерала. Видимо, существовало нечто, о чем знал бывший капитан-спецназовец и о чем он, скорее всего, поведал отцу своего убитого подчиненного. Что-то такое, разоблачение чего грозило Лаврентьеву лишением не только званий и наград, всего этого он лишился, бежав во Францию, но и самой жизни, а возможно, и жизни близких.
— Да, — выдавил Чаклунец. — А к чему вы все это спрашиваете?
— Просто уточняю для себя картину происшедшего, — развел руками контрразведчик.
— Дело в том, что нам в руки попал документ, в котором генерал Лаврентьев объясняет свое бегство тем, что Вы и капитан Платов шантажировали его. Вы можете как-нибудь прокомментировать это заявление?
— Ах, вот вы о чем! — Зло рассмеялся Чаклунец, хлопая ладонью об стол. — Обвиняет, значит, недоносок! Тут я вам ничем помочь не могу. Ни Лаврентьева, ни Платова я с войны не видел, и не общался. Так что, пусть Лаврентьев сам вам все и комментирует.
— Да, это был бы оптимальный вариант. Беда в том, что Павел Семенович Лаврентьев, он же мсье Поль Шитофф, скончался несколько дней назад во французском городке Вальсарен-сюр-Мер при очень странных обстоятельствах.
— Понятно, — усмехнулся Чаклунец, и лицо его заметно оживилось. — Ночью я вышел на дорогу, словил попутку до Франции, прибил этого сукиного сына, а утром, тем же макаром, вернулся обратно.
— Нет, Игорь Васильевич, — покачал головой Коновалец. — Судя по обстоятельствам его гибели, он умер от страха.
— И поделом, — процедил бывший полковник. — Собаке — собачья смерть.
В коридоре кто-то тихо кашлянул.
— Митрофанов, ты, что ли? Заноси самовар! — Рявкнул Чаклунец. — Не откажитесь, господин полковник, со своими приятелями чаю со мной испить. Вы мне принесли самую радостную весть за последние годы.
— Хорошо, Игорь Васильевич. Вот только, — контрразведчик обвел глазами комнату, — телефона у вас тут нет?
— Нет, — мотнул головой хозяин дачи, — мне он здесь ни к чему. Мне никто не звонит. Да я никого особо слышать и не хочу. У Митрофанова, вон, есть.
— Да ничего, — махнул рукой контрразведчик. — У меня в машине есть. Я, кстати, и шоколада к чаю принесу. — Коновалец улыбнулся и, поднявшись из кресла, вышел в коридор. — Пошли-ка, Назарыч, у тебя там где-то шоколад лежал. — Он положил руку на плечо стоявшему в сенях Повитухину.
Майор, понимавший мысли начальника, что называется, с лету, изобразил на лице готовность завалить шоколадом весь поселок, и вышел вслед за шефом.
— Кремень-мужик, — вздохнул тот. — На мякине не проведешь. Насчет Лаврентьева он, правда, прокололся, утверждая, что почти с ним не знаком, но в остальном, — круговая оборона.