Танец с удачей
Шрифт:
– Да нет, ничего.
– Тромвал привычным жестом поправил сумку на плече.
– Семь лет назад меня хотели завербовать в одну из банд, я отказался. В качестве последнего аргумента схватили мою семью. Я не согласился и они погибли.
– Кто это сделал? Назови главаря или откуда они.
– Бейз и сам ощутил, как внутри закипает гнев. Друзей, тем более прошедших войну, в беде не бросают.
– Уже не важно, они все мертвы.
– Ему показалось или в голосе Тромвала мелькнула...нет, не радость, скорее удовлетворение.
– Дом сожгли, я переехал сюда. Теперь работаю в городе.
– Мне жаль, правда.
– Бейз почувствовал себя неуютно, не зная, что сказать.
– Ты столько рассказывал о жене и детях. О том, как будешь жить в тишине, подальше от всей этой суеты. А теперь снова вернулся сюда.
– Может, мне это в наказание, - пожал плечами Тромвал и вновь поправил ремень на плече.
– Не стоило убегать от самого себя.
– Ты не занят?
– Бейз кивнул на сумку.
– Могли бы посидеть где-нибудь.
Ради такого можно и потерпеть тесноту.
– Одно из преимуществ моего нового занятия - я могу сколько угодно сидеть в тавернах и объяснять это работой.
– Там, где у других последовала бы ухмылка, у Тромвала лишь едва заметно дрогнули губы.
– Пошли, я знаю, одно местечко. Там цены умеренные и выпивка неплохая.
– Хорошая у тебя работа, - заметил Бейз, следуя за товарищем.
– Да, не жалуюсь.
До таверны не произнесли ни звука. Тромвал никогда не отличался разговорчивостью, а Бейз переваривал услышанное.
Убиты, значит. Можно представить, каково ему пришлось. Теперь с этими волосами и хмуростью Тромвал стал похож на настоящего старика. Всё время, пока они служили, Тромвал мечтал вернуться домой. Хотя он и предпочитал разговорам дело, на вопросы отвечал охотно, а в те редкие моменты, когда его удавалось разговорить, мог даже рассказать забавную историю. И каждый раз при разговоре о семье или доме лицо Тромвала становилось спокойнее, мягче. Теперь же его не узнать.
– Вот.
– Голос Тромвала вернул к действительности.
– "Спящий кабанчик", - прочитал Бейз, разглядывая изображённого на вывеске кабана.
– Не слышал о такой.
– Её переименовали, раньше название было другим. Ты, наверное, слышал о двух наёмниках в зелёных плащах? Вечно ходят в капюшонах, у одного на спине вышита голова совы, у другого кошки.
– Кто о них не слышал, - хмыкнул Бейз.
Ему не нравились эти слухи. По ним выходило, что эти двое летары, но тогда непонятно, почему бездействует король. Ведь соглашение, приятое после Первой волны, обязывало отлавливать и вешать всех летар.
– Ну вот, они убили бывшего хозяина, а новый сменил название.
Бейз покосился на Тромвала. А может, спросить у него? А впрочем, какое ему дело.
– Подожди меня тут. Заказывай, что захочешь. Скажешь, я расплачусь. Мне надо закончить одно дело.
Взгляд Бейза сделался подозрительным. Уж не хочет ли друг отделаться от него?
– Я не сбегу.- По лицу Тромвала скользнула тень улыбки.
– Отдам бумаги и сразу приду. Я действительно рад тебя видеть, Бейз. Просто я успел забыть, что такое радость.
– Хорошо, - кивнул Бейз.
– Я подожду.
Он направился к таверне. Просторный и чистый дворик, невысокий заборчик. С лошадьми возился мальчишка-конюх. Странно, учитывая, что здание расположено на самой границе между бедной и богатой частью города. Ещё и пара светильников у входа. Вот уж воистину щедрость хозяина не знает границ. Интересно, сколько раз в месяц у него их воруют?
Бейз толкнул дверь и вошёл внутрь. У входа скучала пара громил, окинувшая его оценивающим взглядом. Оба не уступали ему габаритами, но явно пренебрегали тренировками и медленно, но уверенно, сползали в категорию обычных толстяков. Бейз держал себя в отличной форме, особенно после полутора месяцев взаперти. Только и осталось, что читать или заниматься.
Благодаря высокому росту и широким плечам он производил впечатление на окружающих, и умел двигаться совершенно бесшумно. Служба в армии не прошла даром, да и жизнь на улицах научила разному. Правда, больше ему похвастаться было нечем. Кривой, неоднократно сломанный нос, маленькие глазки, прижатые к голове уши, характерные для всех любителей помахать кулаками в купе с привычной короткой стрижкой не слишком располагали людей.
Бейз оглядел зал. Пара столиков занята, но и оттуда не слышно никаких признаков веселья. Трактирщик облокотился на стойку и чуть ли не спит, глаза почти закрыты.
– Что у вас тут подают?
– спросил Бейз, усаживаясь напротив.
– Да что угодно, от дешёвого пива до вполне сносного вина. Зависит от того, чем платить будешь, медью или золотом.
– Тогда давай хорошего вина и пожевать чего-нибудь, не отказался бы от курицы. Тромвал сказал, платить будет он.
Кормили в банде не слишком-то щедро. Столько времени взаперти означало отсутствие прибыли, и под конец пришлось перейти на половинные пайки, состоящие из каши.
Трактирщик не двинулся с места, продолжая буравить его взглядом. В голову Бейза закралась мысль: а что если Тромвал разыграл его? В карманах едва ли наберётся серебряный, а двое громил весьма недвусмысленно намекали, что уйти, не заплатив, не получится. Да нет, не мог вечно серьёзный Тромвал такое устроить.
Трактирщик вздохнул и отлепился от стойки.
– Будет тебе вино и курица.
У Бейза отлегло на сердце.
С кухни доносились дразнящие запахи, подогревающие аппетит. Время обеда прошло, а он ещё и не завтракал, увлекшись прогулкой. В ожидании заказа Бейз ещё раз огляделся.
Странная таверна. Если цены здесь действительно невысоки, народа должно быть куда больше. Место приметное, расположение удачное, да и чисто тут, притом настолько, что и лорда заезжего пригласить не стыдно. Он привычно пометил в голове разузнать побольше. Расспросить Тромвала, и если ничего подозрительного не выяснится, навести своих. Авось найдётся, чем поживится.