Темное пламя
Шрифт:
— Хэй! Что в этом смешного? — тут же заводится Айне.
— Ты покраснела! Сильно! Аж светишься!
— Ах ты! Да ты… ты… а ты тоже весь красный! — обвиняюще выставляет палец она.
Минута молчания, пока я изучаю палец.
И, не выдержав такой долгой паузы, смеемся уже вместе.
Пройдя еще чуть дальше, находим трактир. Это двухэтажное здание старинной постройки, на вид вполне приличное. Открыв массивную дубовую дверь, захожу и придерживаю дверь, чтобы прошла Ай. Ну, вот мы и в общем зале. Нарочито грубо сделанные столы и
— Что будете заказывать?
— А что у вас есть?
— У нас просто, без изысков. Могу порекомендовать вам похлебку из свинины, к ней черный хлеб и немного вина.
— Все нормально, только замените вино на сок, — делаю я заказ.
Вид у официантки удивленный, а вот у Ай — скорее разочарованный. Вино… не знаю почему, но я просто не переношу алкоголь. И не только алкоголь, но и разумных, его употребляющих. Ай с любопытством осматривает зал, косится на компашки за столами и на трактирщика. «Любопытная она у меня», — усмехаюсь я про себя.
Хотя компашки и правда примечательные — судя по одежде и оружию, либо наемники, либо чьи-то дружинники. Надеюсь, проблем не будет. На всякий случай вывешиваю на грудь медальон: мне проблемы не нужны, а с магами мало кто рискнет связываться. А вот и разносчица с едой! Хмм, а пахнет аппетитно, да и на вид ничего. Вкус грубоват, но после изысков нашей столовки идет просто на ура. А вот сок так себе, приторно-горький. Странное сочетание, напоминает сок граната с… уксусом! Мерзость. Скривив непроизвольно гримасу, отставляю стакан на край стола. А вот Ай пьет с удовольствием. Извращенка! Или у нее сок другой? Да нет, такой же. И как она пьет эту мерзость? Внезапно до слуха долетает обрывок чьего-то разговора:
— Малолетка, девчонка пьет получше его. Сопляк, — последнее слово неизвестный мне самоубийца произносит в полный голос.
Поворачиваюсь и ловлю на себе презрительный взгляд в стельку пьяного мужика в одежде наемника. Хаасссс, — выдыхаю я. Спокойствие, только спокойствие, здесь щит поставить некому, если психану, то последствия разгребать буду долго. И ладно бы только убийство, думаю, что штрафом бы отделался, но если Исара, или, что гораздо хуже, Онел узнают, что я кабаки громлю… бррр, к некрам! Сделаю вид, что ничего не слышал — проблем будет многовато, проще не обращать внимания на эту мерзость.
— Что ты сказал? Если сейчас же не извинишься, я тебя убью, — слышится голос рядом. Совсем рядом. Похоже, что у Ай в отличие от меня таких проблем нет. Везет ей.
Пьяная рожа встает из-за стола и идет к нам. О, его и собутыльники еще подбадривают. Похоже, что друзей у него там нет. Но все равно, столько мороки… Может, все-таки миром разрулим?
— Если сейчас извинишься, то будет больно. Если нет, то больно не будет. Вообще никогда, — глядя ему в глаза, говорю я.
— Че сказал, сопляк!? Да я таких, как ты! Штабелями! — слышу я в ответ. Перегаром от него на каждом слове пыхает так, что до меня долетает. Чувствую, что начинаю злиться. Я пытался все уладить миром, но если не получилось… я маг Смерти, или просто погулять вышел? Хотя… таки да, маг Смерти. И именно вышел погулять. Ну а тех, кто мешает моей прогулке, надо наказывать. Повышаю уровень некроэнергии в ауре и наблюдаю, как бледнеет трактирщик, а пьяные, смотрящие на представление, трезвеют. И есть с чего: обычно перед активацией плетения или при наполненной энергией ауре у мага Смерти глаза заволакивает черной дымкой. Это вернейший признак того, что перед тобой маг Смерти — глаза, заполненные тьмой.
— А теперь повтори все это, глядя мне в глаза, — поднимаюсь я из-за стола.
Делаю шаг к нему, он затравленно оборачивается, но его собутыльники отвернулись — он неправ, и они об этом знают. Я могу убить его за оскорбление — я в своем праве. Внезапно что-то прокричав, он выхватывает кинжал, активирует его… да это артефакт! И бросается ко мне.
Ээээ? Только хотел «Вихрь теней» поставить, как он… упал со стрелой в голове. Осматриваюсь в поисках стрелка. Трактирщик? Нет. Посетители? Тоже нет. Стоп. Судя по тому, как лежит тело со стрелой в глупой башке, стрела вообще прилетела из окна. И что за хрень тут творится?
Внезапно распахивается дверь, и в нее врывается десяток воинов. И это не стража, слишком уж они… опасные. Хищные движения, необычное оружие — я такого еще не видел в этом мире. Они вооружены чем-то вроде совни или нагинаты, но лезвие более массивное. У троих еще и луки. Смотрю на оперение стрел и понимаю, что именно они убили пьяницу.
— Айне-рин, вы в порядке? — бросается их главарь к моей девушке.
— Логн рое пирего лоне риоге тисле лото сие! Лоро тимне сию тиген зихт! — выдает она в ответ.
Чего она сейчас сказала!? А эти вроде поняли, морды потупили и что-то отвечают на том же… наверное, это все же язык. Хотя и странный — певучие звуки сменяются чуть ли не лязгом пополам с шипением. Пошипев-посвистев о чем-то, они уходят, а Ай возвращается ко мне.
— Прости… — покаянно свешивает голову она.
— Это кто сейчас был?
— Неважно.
— А если подумать?
— Я сказала: неважно!!!
— Ай. Кричать не надо. Я. Хочу. Знать, — чувствуя, как закипаю, прошу ее ответить мне.
— А я не хочу отвечать! — слышу в ответ.
— Причина?
— Не хочу, и все!
— Значит, так, да?
— Да, так, и что?
— «И что», значит? Ладно. Пока не передумаешь, я тебя не знаю, — приняв решение, сообщаю я ей.
— Чего?!
— Того. Секреты секретами, но если даже объяснить не хочешь…
— А вот не хочу! И тебя видеть не хочу! — кричит она в ответ, и этот крик бьет по самым нежным струнам души. После этого я могу только сухо подтвердить услышанное: