Тени на стекле

Шатил Дарья

— Вы же хотели отойти от моих семейных отношений? — усмехнулась Джаки.

— Так это было не ваше личное решение?

— Нет, — подтвердила молодая женщина. — Сначала мой муж убедил меня принять участие в интервью, а потом и в конференции фантастов. А дальше всё как-то само собой получилось. Как результат, сегодня я сижу перед вами.

—

О, я этому очень рада, — улыбнулась журналистка. — Что же, наших читателей интересует ваше детство.

— Мое детство? — переспросила Джаки.

— Да, каким вы были ребенком? Какими были ваши родители? А так же наиболее популярным вопросом стало: когда вы начали писать?

— Это скучно…

— Почему?

— Потому что я была послушной, мои родители меня очень любили. Что касается писательства, то я не знаю, когда конкретно и почему начала. Я просто писала, и всё! Что касается моей авторской деятельности, то она началась лет шесть-семь назад.

— Правда, ничего особо интересного. Просто я ожидала чего-то большего. Все писатели, с которыми мне до этого приходилось работать, рассказывали по-настоящему занимательные истории о том, как они начали писать, или забавные случаи из жизни, связанные с их работой.

— Я не могу говорить за всех, — задумчиво протянула Джаки. — Но чаще всего это блеф.

— Почему? — журналистка выглядела слегка ошарашенной.

— В большинстве случаев это хорошо продуманная и проработанная в деталях, приукрашенная история, которая всё равно остаётся всего лишь историей. Мы часто приукрашиваем ситуации.

— Вы можете придумать такую историю за считанные секунды?

— Да, если есть вдохновение, — пожала плечами Джаки.

— А вы можете сделать это прямо сейчас?

— Наверное, да.

— Тогда попробуйте.

— С чего бы начать? — улыбнулась Джаки. — Моя мать была по-настоящему скрытным человеком. Сейчас мне кажется, что я никогда ее по-настоящему не знала. В какой-то момент наши отношения настолько испортились, что

мы просто перестали общаться. И спустя где-то полгода или чуть больше, она умерла от рака яичников. О ее болезни я узнала уже после ее смерти. Долгие годы это тяготило меня. Знаете, как незаживающая ранка где-то на руке, которая напоминает о себе каждый раз, когда вы моете посуду. Знакомое чувство?

Поражённая журналистка кивнула.

— Именно такой раной для меня была мамина смерть. И это было тяжело. Очень тяжело. Я все время гадала и пыталась понять, почему она ничего не сказала, почему не позволила быть рядом с ней в тот момент. Вся эта ситуация сломила меня. Именно в это время я и написала свою первую книгу. Первую книгу, которую увидел свет. Это была по-настоящему кропотливая работа. История, которую я написала в полном душевном раздрае. Но спустя пять лет на работу к моему мужу пришло затерявшееся на почте письмо. Угадайте, кто был правителем.

— Ваша мать?

— В точку, — подтвердила Джаки. — Спустя долгих пять лет, каждый день из которых она не давала мне покоя, эта женщина поставила точку в нашей ссоре.

— Ты что там было?

— Первое и единственное откровение моей матери. Знаете, она побоялась поговорить со мной лично. Боялась просто выглядеть не такой, какой была всегда в моих глазах. Боялась показаться слабой. Она всегда была слишком гордой. Очень и очень гордой, это одна из причин почему я ее так уважала. Но всё же именно из-за ее гордости нам обеим пришлось ждать слишком долго, чтобы прийти к пониманию.

— Вау, это было интересно!

— А знаете, что самое интересное? — улыбнулась девушка. — Каждое сказанное мной слово — чистая правда.

— Вы расскажите, что было в том письме?

— Нечто, что изменило мой мир и навсегда осталось в памяти. Но это личное, то, о чем знаю лишь я, так что думаю, стоит здесь закончить. Спасибо Вам.