Тени Реальности: Полночь
Шрифт:
Любопытно. Судя по чувствам того силура, он подозревал у своего генерала... Что? Предательство? Готовность сотрудничества с некими врагами? И что мне говорят тогда эти две фразы?
Аккуратно складываю листик и складываю его в карман своего махрового халата. Надо подумать. Значит так. Если воспринимать всё серьёзно, а Тени всегда надо принимать именно в таком ключе...
Ради этого даже наклоняюсь под стол и выуживаю ручку из-под него, чтобы всё записать тезисно. Подвигаю к себе ещё один лист бумаги, валяющийся на столе. Закуриваю, выпуская в потолок пару колец дыма. Сосредотачиваю еле шевелящиеся мозги. И начинаю писать:
"Во-первых, Клан знает о девочке.
Во-вторых, откуда он знает о ней?
В-третьих, что он о ней знает?
В-четвёртых, зачем она им?
В-пятых, не является ли это всё намёком, что меня кто-то предал?"
Откидываю в угол стола перо и склоняюсь над бумагой. Не нравится мне всё то, что я только что написал. Страшные вопросы получаются. Параноидальные и неприятные.
Слышу чьи-то шаги в коридоре и быстро убираю в тот же карман и эту бумажку. Не стоит никому видеть. Тем более, если...
Входит Иван и задумчиво смотрит на меня оценивающим взглядом:
– Живой?
– Вполне. Кстати, мне действительно уже легче. Скоро я к вам на кухне присоединюсь, посмотрим какой-нибудь фильмец, продолжим встречу. После вынужденного технического перерыва.
– Улыбаюсь я, пока внутри меня идёт лихорадочная умственная деятельность.
Иван же только кивает и вновь исчезает. С тяжёлым вздохом я поднимаюсь и иду вслед за ним, выстраивая рабочую логическую цепочку с предположениями, на основе полученной только что информации.
Идя по коридору, я автоматически коснулся висящей на стене обгорелой маски. Мои пальцы прошили иглы боли. Замерев, я внимательно посмотрел на неё. Разводы на ней... Они пошли красным цветом? Откуда это? Очередной знак? Тихо шепчу: "дай мне совет". Естественно, я не услышал ни гласа с небес, ни слов от маски. Как всегда. Непонятные знаки. Странные символы. А в результате - грязная и беспощадная драка в безымянных подземельях со своим лучшим другом...
Так. Стоп. Ярт никогда не думает об этом. Это привилегия Другого. Так что лучше подумать о насущном. Стоя в коридоре, я запустил пальцы в карман и отыскал там пачку сигарет. Щёлкнуло колёсико, опять хлынул дым из ноздрей. Завороженно глядя на маску, я начал размышлять более трезво.
Судя по видению, я могу сделать пока что следующие выводы. Клан действительно стал действовать более тонко. Судя по словам: "Хозяйка Клана", случилось страшное. Давно знакомый мне старый урод, возглавлявший Клан последние десятки лет помер. И вместо него избрали женщину. Причём, с учётом тонкости игры, направленной на слом моей решимости и искажение моих намерений... Я подозреваю, кто эта Хозяйка. Только она настолько тонка. По меркам Кланов, конечно же. Не трактор "Беларусь". А такой элегантный "Камаз".
Это раз. Теперь я хотя бы подозреваю кто стал Главой Клана. И кто решил мне мстить. За деньги, за то что я ещё топчу землю и так далее. Причин особо и не надо больше.
Далее... Провожу рукой по маске опять. Прикасаюсь к появившимся разводам. Покалывает. Отдёргиваю руку и тупо смотрю на то, что подушечки пальцев покрыты странной слизью. Как будто кровь смешали с пеплом. Любопытно. Но суть в том, что она - а, скорее всего, именно она - неким образом узнала о деле с девочкой. И, как минимум подозревает что с объектом оказалось что-то нечисто.
Однако же! Даже поднимаю измазанный жижей палец вверх, в такт своим мыслям. Она этого вообще не могла бы узнать своими методами. Путей у Кланов много. Но ими Хозяйка могла бы вычислить только факт моего обогащения. Но никак не то, что это была именно эта конкретная девочка. Тем более, что-то большее. О чём, вообще-то, знаем только мы с женой и никто более. Хотя, это, кстати, под вопросом. Возможно, что ничего Хозяйка о ней и не знает. Но что-то подозревает. Ведь она знает мой стиль работы и знает, за какого рода дела так или иначе я берусь. Из этого она может догадываться, что с ней просто что-то не так. И это в любом случае может быть рычагом воздействия на мою персону. Хотя бы таким образом: я в шоке, начинаю беспокоиться, что-то думать, терять решительность... Дымовая завеса. Как вариант. Но также и я знаю её стиль. Война нервов? Ничего она о ней не знает? Рассчитывает показать, что всё, чего я касаюсь - под её контролем? Скорее всего, да. Значит, с этим уже легче. Если я прав.
Кроме того. Всё это она могла выяснить только в результате - таки же да - предательства. Кто-то "слил" ей информацию. Кто-то из тех, кто участвовал "в деле". То есть, мои немногочисленные спутники. Либо, конечно же, в списке подозреваемых сам Александр... Или его шофёры. Получается, круг возможных предателей довольно узок. Остаётся его найти. Чтобы не столкнуться с аналогом крестов из моего видения.
Первым делом, мне надо проверить Александра и его людей. Потом моих дружков-приятелей. И как-то суметь узнать - известно ли ей, Хозяйке, что-либо о девочке. Большее, нежели тот факт, что она была объектом моей работы. Напоследок, мне надо точно, на все сто процентов, знать такую вещь: действительно ли хозяйкой стала она. Мать той коровы, которой мне еле получилось стереть память, во время последней встречи.
Короче говоря, очень и очень много сложных и кропотливых дел. Пойду-ка я на кухню, а то меня уже заждались сотоварищи. Один из которых - может быть предателем, да. Главное, пока что, никак не проявлять мои подозрения.
Отвернувшись от маски, и вытерев руку от жижи об халат, я отправился к ним.
Глава 4
Ухмыляюсь холодными губами сам себе. Точнее - зеркалу. Держась трясущимися пальцами за края раковины, я вглядывался в своё лицо. Опухшие щёки, впавшие глаза с чернильными мешками под ними. Да что же это за жизнь такая, а? Люди, мечтающие о магических искусствах, явно не знают какого это на самом деле - быть приобщённым к потусторонним делам. И вряд ли бы многие захотели заниматься этим, если бы знали. Но я... Моя самая суть в этой самой магии. Поэтому я бы никогда не променял своё условное бессмертие и не менее потенциальное всемогущество на обычную жизнь. Но чувствовать себя вечным инвалидом-паралитиком - так тяжко. Иногда.
Поднимаю с полочки стаканчик со смесью виски и травяных настоев. И опрокидываю в себя, устало пытаясь подмигнуть своему отражению. Хмурое утро. Да-да, то самое, которое так любят описывать на десятки страниц в своих произведениях фантасты дрянных книжек, не зная, чем бы ещё заполнить "формат" своих произведений.
Не понимаю, что может быть интересного в описании такого рода житейских сцен. В фантастике интересно читать о подвигах, драконах, космодромах... И это... чём-нибудь ещё. А это - проза жизни. К тому же, если она вызвана не злоупотребление алкоголя, как они любят описывать, а вечным плохим самочувствием.