«Тигры» на Красной площади. Вся наша СМЕРТЬ - игра

Ивакин Алексей Геннадьевич

— Можно, не вопрос. Вопрос другой — ЗАЧЕМ? Зачем ты все это забыл? Не помнишь — кто ты и самое главное, зачем ты? Для чего ты живешь?

— А при чем тут история?

— А при том, мой юный друг, что народ, от человека ничем не отличается.

— Не, понимаю, но вот объясни, зачем мне знать, например, оборону Трои? А? — почесал затылок Лисицын и поежился. Зябкий морозец февраля сорок четвертого не располагал к неге, несмотря на весело пляшущий у ног костерок.

— Зачем? А зачем ты блокаду Ленинграда помнишь? Сынок, история развивает системное

аналитическое мышление. Вот зачем мне надо знать, что вчера тут советские казаки в конной атаке вырезали напрочь несколько тысяч немцев? Лавой пошли — и вырезали.

— И зачем тебе это надо знать?

Раббит перебил их разговор:

— Для того чтобы знать — и ты так можешь. Или тебя так могут. И сравни результат двух атак — польской в тридцать девятом и нашей в сорок четвертом.

— Польской? — не понял Лисицын.

— Ага. Они атаковали какой-то пехотный немецкий полк, не выставивший боевого охранения, а потом их, поляков, зашедшие в тыл фрицевские танки просто расхерачили напрочь. Знаменитая же история. Не слышал, что ли?

— Нет, я историей не увлекаюсь. То есть не увлекался.

— А сейчас?

— А сейчас придется. Вот кстати, товарищ майор, расскажите мне такую фигню. Вот сейчас февраль на дворе.

— Сорок четвертого…

— Ну да, сорок четвертого. Вот сидим мы у костерка и особо не мерзнем. Это потому что мы из другой параллельности?

— Из другой виртуальности, скорее. Ну костер-то горит? Вот и не мерзнем. Что особенного?

— Да я кино смотрел документальное, так там говорили, что немцы проиграли русскую кампанию из-за мороза.

— Американский?

— Что?

— Фильм, говорю, американский?

— Ага. «Дискавери», кажется, снимало.

— Так и говорили про мороз?

— Да, мол, генерал Мороз выиграл русскую кампанию.

Измайлов помолчал, ухмыльнулся, потер щетину, начавшую пробиваться на недавно идеальном подбородке…

— Так все верно, Лисицын. Генерал Мороз выиграл войну.

— Вот!

— Подожди, Лисицын, подожди. Я хочу дополнить американцев. Ни один генерал не может выиграть сражение без армии. У генерала Мороза был в подчинении полковник Грязь. А у того подполковник Расстояние. А еще — майор Оттепель, капитан Дождь, лейтенант Бездорожье, старшина Чаща, сержант Болото…

— А рядовой? — полюбопытствовал Раббит.

После небольшой паузы спецназовец ответил:

— Рядовой Народ.

И замолчали…

— О! А вот и наши влюбленные вернулись! — оживился Раббит через несколько минут, когда в свете костерка появились Прохоров и Римма.

Влюбленные пришли как-то отчужденно, не глядя друг на друга. При этом Прохоров время от времени потирал правую щеку. Лисицын было хихикнул, но Римма одарила таким взглядом, что капитан аж подавился смешком и закашлялся.

Заворочался и Мутабор:

— Что это было? Как башка болит…

— Анестезия, сынок, — хихикнул Лисицын.

— Ладно, ребята, работаем! — скомандовал майор Измайлов.

И шагнул к поднимающемуся Мутабору, подхватил его под руки,

словно помогая, неловким движением всунул медальон в руку геймеру…

Раббит тем временем буквально скользнул вокруг костра и положил руку на плечо Лисицына. Римма же, не глядя в лицо Прохорова, прижалась к следаку…

— Работаем, ребятки, работаем…

Костерок погас минут через пятнадцать, а еще через час его занесло внезапно начавшимся мокрым снегопадом…

ГЛАВА 22

Москва спешила… Спешила как могла — многокилометровые пробки удавами ползли из центра к окраинам, разверстые пасти станций метро жадно заглатывали густоту людских потоков, чтобы срыгнуть ими на другой станции… Москва спешила, надрываясь от нахлынувшего чувства пятницы. Пятница… Святой московский день. День офисного намаза, когда вечер считается неудачным, если ты не уснул в позе рака или, хотя бы краба. День поклонения Алкоголю и Сексу. И горе тому, кто в понедельник придет со свежей головой — придется работать за счастливчиков. Поэтому Москва спешила. Спешила наверстать ощущение свободы, которого была лишена в рабочий день с понедельника на пятницу. Начиналась божественная ночь с пятницы на понедельник. Как тут не спешить?

Особенно спешил Ник Бергерс, в прошлом Колька Горкин из Череповца. Раньше он был поваром, а сейчас стал стилистом. Еще не модным, но уже модненьким. Такие вот выкрутасы судьбы с людьми случаются, когда они столицу приезжают покорять. Ник спешил с бешеной скоростью — десять метров в минуту. Спешил, потому как его ждал любовник, а с такой скоростью, потому что был под волшебным порошком. Трип был прекрасен и захватывающ. Плитки тротуара переливались яркими красками, слегка бледнея, если на них ступать. А трещины между ними — манили инфернальной глубиной. Ник понимал, что, ступая на плитку, он причиняет ей боль, но и ступать на трещинки не мог — боялся провалиться к центру Земли. В одну из таких трещин Ник плюнул изумрудной слюной. Трещина зашипела и… Исчезла! Ник громко засмеялся — теперь он знал, как спасти мир от преисподней. Бесформенные сгустки людей аккуратно обходили стилиста стороной, не мешая ему быть супергероем. Люди… Они такие равнодушные и бесчувственные… Благодарили его только оранжевые столбы, вежливо кланяясь на каждый плевок. Ник тоже был вежливым сегодня. На Тверской очень много церберов правопорядка. Они следят за невежливыми людьми и забирают их на курсы по морализации. Поэтому Ник тоже кланялся столбам. Это общепринято — отвечать на добро добром.

А еще со всех сторон на Ника неслись звуки. Ник уворачивался, потому как звуки больно толкались. Звуки были похожи на стрелы. Только с крылышками.

Внезапно из груди высунулся пулемет и стал стрелять по стрелам. Очень громко стрелять, так что остальные звуки в бессилии умерли и упали на тротуар. И черные трещины поглотили их. Ник схватился за карман. Ой. Это не пулемет. Это телефон. Это любимый его спас от чужих звуков.

— Да, любимый?

— Любимый, ты где?