«Тигры» на Красной площади. Вся наша СМЕРТЬ - игра
Шрифт:
Лаборант, а может, и какой-нибудь другой сотрудник, внезапно заговорил на…
— На немецком, черт побери! — изумилась Римма.
— Не чертыхайся, — недовольно сказал Прохоров.
— Заткнись, — парировала девчонка.
— Сама…
— Молчать! — взъярился Измайлов. Причем так, что лаборант перестал хныкать, а Мутабор икать. — Переводи.
— Ну я так… — пожала плечами Римма. — Как смогу…
— Хоть как смоги… Шпрехен, ганс. А если можешь, спикай.
И пленный лаборант начал говорить, нервно дрожа и переводя взгляд то с одного, то с другого сурового лица. И начал говорить…
Римма кое-как переводила, если честно. Но даже из такого перевода было понятно.
Лаборант сидел и шлифовал какой-то код, как вдруг в коридоре раздались выстрелы, потом чего-то громыхнуло… Коллеги по офису выскочили в коридор, но тут же упали, сраженные пулями.
— Этот тоже было кинулся к выходу, но вдруг увидел немецкого солдата…
— Кого? — не понял Измайлов.
— Дойчен зольдат, — подтвердил лаборант, нервно кивнув.
— Какой еще дойчен зольдат?
— Каких в кино показывают, — перевела Римма, внимательно вслушиваясь в сбивчивую речь пленного. Или освобожденного?
— Так, дальше что?
А дальше… А дальше лаборант отправил его в Москву…
— Куда? — одновременно выдохнули бойцы.
— Я ему предлагал в Берлин, но он предпочел в Москву, — ответил лаборант и захлопал белесыми ресницами.
— А ну покажь…
Чудо в белом халате, измазанном в густой крови, медленно приподнялось. Виновато улыбнулось и махнуло рукой:
— Ком, ком!
Нажав несколько кнопок на устройстве, встроенном в стене…
— На домофон похоже, — булькнул Мутабор, постепенно приходя в себя.
Нажав несколько кнопок, американский немец посмотрел в открывшийся глазок. Одна из стенных панелей вдруг отодвинулась.
— Черная-черная комната, — прокомментировал Прохоров.
Действительно. В комнате не было света. Только три монитора, полукругом окружавшие того самого немца, неподвижно сидевшего в кресле. К телу его были прикреплены какие-то проводки и шланги, на голове, как влитой, сидел шлем с пластиковым забралом. Другой шлем — времен еще Первой мировой войны — валялся в углу, словно ночной горшок. Немец время от времени дергался. И танк на экране повторял его движения.
— А давай его шлепнем, — прошептал Лисицын.
Лаборант криво улыбнулся, а за ним, также криво, улыбнулась и Римма:
— Нет. Он останется там. И если он останется там и там выживет… Он вернется оттуда. Мы проводили эксперименты. Начальство набрало каких-то мексиканцев, мы их телепортировали на полигон, а тела остались здесь. Потом тела уничтожали, но мексиканцы вернулись. Единственный способ уничтожить ЭТО — убить и там и здесь.
— Одновременно?
— Пока ОНО не вернулось.
— То есть можно его захерачить здесь, а потом там?
— Возможно. Мы еще не проверяли, у нас партия мексиканцев кончилась.
Вместо ответа Измайлов выстрелил сидящему в кресле немцу в затылок:
— Сейчас проверим.
Красные брызги потекли по монитору. Мутабора опять бы вырвало, но было уже нечем.
А глаза майора Измайлова были опять пусты и ледяны.
Работа такая…
— Ты! — кивнул он Лисицыну. — Тело убери и кресло промой. Потом останешься здесь и будешь пленного контролировать.
— Но я…
— Это приказ.
Лисицын кивнул.
— Ты! — Прохоров напрягся. — Бери автомат этого урода и к Раббиту. Он — старший.
Прохоров кивнул, соглашаясь.
— Ты! Со мной пойдешь.
Римма изумилась, но ничего сказать не успела.
— Так надо, девочка.
— А я? — выдавил из себя Мутабор.
— А ты у нас геймер? Чемпион чемпионата по чемпионам? Туда пойдешь, — показал подбородком Измайлов на центральный экран.
— А я то чо? — поднял руки Митёк. — Хватит, я уже навоевался!
Измайлов сделал шаг вперед и обнял Митька за шею. Одной рукой. Другой — сунул автомат в живот. И начал шептать бывшему дизайнеру в ухо:
— Вот там люди погибают. Совсем погибают. Напрочь погибают. И ты единственный, кто эту суку остановить сможет…
— Да там же юниты, — попытался отдернуться Мутабор.
— Слышь, геймер, юниты-хуюниты… Это не важно, ДНК у них или двоичный код. Там — наши. И там — «Тигр» на Красной площади. Не пойдешь — пристрелю. Ясненько?
Мутабор обреченно кивнул. Как это… «Куда ни кинь, всюду клин»? Ну… Там у него хоть шансы есть, а тут…
— А Римма? А Раббит? У них же игровой рейтинг больше, — вдруг вспомнил о партнерах по танчикам Митёк, усаживаясь в кое-как оттертое кресло. — Они же лучше меня!
— Они? — оглянулся майор Измайлов. — Пожалуй, да… Они — лучше во всех отношениях. Поэтому я тебя ёбну первым, если что. А их буду прикрывать.
— Чо? — не понял Митёк.
— Через плечо, дизайнЁр, — ударил на последний слог спецназер и скрылся.
Пузатый полицай Лисицын из поганого отдела «Э» постучал рукояткой пистолета по шлемаку Мутабора:
— Работаем, парень. И если схалявишь, за тобой Римма придет. Понял?
Пришлось работать…