Традиции & Авангард. №1 (20) 2024 г.
Шрифт:
«Это конец», – решил я. Попытался выдавить из руки хотя бы искорку пламени, которая помогла бы разжечь костёр, и не смог. Не хватало концентрации мысли. А быть может, я просто утратил веру? Я знал, что чудо возможно. Но между верой и знанием простиралась бездонная пропасть, которую не обойти, не объехать. Благодать покинула мою душу, и возможно, что навсегда, а без неё я был безоружен перед лицом новых опасностей, которые, несомненно, ждали меня в этом враждебном мире.
Вдруг до моего слуха донёсся автомобильный гудок. Я подскочил, отчаянно всматриваясь в непролазную чащу. Показалось или где-то рядом проходит дорога? В следующий миг я уже бежал в сторону звука, продираясь сквозь заросли папоротника. Хотя бегом это было трудно назвать. Я ужасно хромал, припадая на здоровую ногу и волоча по земле повреждённую, а поросшие мхом стволы деревьев служили мне
Я бежал, отчаянно повторяя: «Только бы не мираж! Не галлюцинация», – как внезапно сосны передо мной расступились, и я кубарем полетел вниз по земляному откосу, к дороге, приложившись со всего маху о пень плечом. Оглушительно хрустнула кость, из глаз хлынули слёзы, но я всё же нашёл в себе силы подняться и выйти на трассу.
Из-за поворота как раз медленно выезжала многотонная Фура.
– Заблудился, что ли? – добродушно расспрашивал меня пару минут спустя пожилой дальнобойщик, ведя грузовик по извилистому серпантину. – Ну и видок у тебя. Будто подрался с медведем или волками.
Я молчал, не отрываясь глядя вперёд. В конце концов водитель прекратил допрос и погрузился в раздумья. Он то и дело курил, хмыкая и бубня себе что-то под нос. Мы ехали так полчаса. Может, и больше. Я совершенно забыл про него. Во всём мире существовали только я и проносившиеся за окном сосны. Я старался ни о чём не думать, не вспоминать. Но ужасные картины казни против воли всплывали перед глазами. Они будут преследовать меня до конца жизни, я это знал. Такое не забывается. Снова и снова в ушах моих будет звучать крик попутчика, безобразный, нечеловеческий, и я буду просыпаться в холодном поту, думая, что рептилоиды явились за мной.
– Ну и что ты думаешь обо всём этом?
– Что? – вздрогнул я, покосившись на водителя фуры.
– Ну, об этой китайской заразе, корона-, мать его, вирусе и всём прочем? Ездят нам по ушам или оно происходит на полном серьёзе? Как считаешь? Веришь в коронавирус вообще или нет?
– В коронавирус?
– Ну да, да! Веришь в него или нет?
– Верю, – убеждённо произнёс я, прежде чем успел об этом задуматься. – Верю в коронавирус. Да, я верю в коронавирус. Я верю…
Татьяна Филиппова
Татьяна Филиппова
Татьяна Владимировна родилась 18 июля 1997 года в городе Орске Оренбургской области. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького (семинар прозы А. Ю. Сегеня). Аспирант этого же института. Участница литературных фестивалей и семинаров: «Химки», «Капитан Грей», Всероссийского литературного фестиваля им. М. Анищенко. Публиковалась в изданиях «Наил Современник», «Великороссъ», альманахе «Образ».
Лауреат всероссийской премии «Капитанская дочка», Гран-при Всероссийского фестиваля-конкурса им. Л. Н. Чижевского в номинации «Проза».
Живёт и работает в Дели, Посольстве России в Республике Индия.
Заговоры
Стихи
Поэту
«Шестикрылых птиц…»
Тебе
«Январь накинул белое пальто…»
«Я – просто тело, что болит…»
«Даже лицо. Лицо не моё…»