Тринадцать ящиков Пандоры
Шрифт:
— Исчезла. На их глазах, — сказал тип в халате. — Подошла к стене проверить дату на календаре и исчезла. Так они говорят, — добавил.
На диване в зале сидела пара лет шестидесяти. Родители. Отчаявшимися они не выглядели. Скорее сбитыми с толку.
Вишневский представился и спросил:
— Вы были в этой комнате, когда все случилось?
— Да, — беспомощно сказал мужчина. — Мы обедали, разговаривали о браке нашего племянника. Моника закончила есть и подошла к календарю, чтобы проверить, точно ли свадьба в субботу,
— А подробней?
— Секунду назад была, а потом — уже не было.
— Исчезла?
— Как в фильме. Мы услышали тихий звук. Скрип, щелчок пальцами, вроде того. Думали, это какой-то обман зрения. Жена пошла на кухню проверить, нет ли там Моники. Обыскали все комнаты, площадку. Потом позвонили в полицию, и они, — указал на двух служилых у окна, — прибыли через три минуты.
Вишневский собирался что-то сказать, но Петр его опередил.
— А в этом месте должно было что-то стоять? — спросил он, указывая на стену с календарем.
Мужчина странно взглянул на него.
— Ничего об этом не знаю.
— Какая-нибудь мебель? — Архитектор подошел к календарю и присмотрелся повнимательней. — Вы не собирались купить, например, шкаф? Буфет?
— Нет. Тут и так тесно. С неделю назад мы убрали отсюда старый столик.
— И где он стоял? — Петр посмотрел под ноги.
— Как раз там, где вы сейчас.
Более светлый прямоугольник был едва заметен.
— А вы это планировали? — Мужчина не понял, поэтому Петр спросил еще раз. — То, что вы убрали столик, — так и было задумано или вы сделали это под влиянием импульса?
— Хм-м… я ударился о него коленом и решил, что сыт по горло этой рухлядью. Мы и так его не использовали. Вынесли вместе с соседом на свалку. А это имеет какое-то отношение к исчезновению нашей дочери?
— А не вела ли себя ваша дочка в последние дни нетипично для нее? — Вишневский шагнул вперед, прикрывая Петра.
— Ну да, она не слишком хорошо себя чувствовала. Несколько раз говорила что-то совершенно непонятное. Например, настаивала, что два дня назад у нас на ужине был мой брат. А мы бы об этом помнили, верно?
— Равновесие восстановилось, — заявил Вишневский, когда они возвращались в центр. — Тут одна исчезла, а точно такая же теперь — в морге. Можно даже выбирать: более или менее изуродованная, с дырой в животе, без головы…
Петр рассматривал снимок Моники. «Ее призрак меня преследует, — подумал. — Она и правда красивая. В других обстоятельствах мы могли бы встретиться за кофе и посмотреть, сумеем ли говорить о чем-то, кроме погоды. Рыжие волосы… и этот ее запах…»
— Вела себя странно, — повторил он слова отца Моники. — Готов поспорить, что, проверь мы брата, оказалось бы, что тот готовился нанести им внезапный визит, но какая-то мелочь ему помешала.
Холодало. Блестящие на солнце стеклянные небоскребы становились матовыми,
— Я все еще не улавливаю во всем этом смысла, — отозвался полицейский спустя какое-то время.
— Я тоже. Но это явно след… Остановись!
Вишневский надавил на тормоз и съехал к автобусной остановке. Взглянул на Петра с неудовольствием, но тот вылез из машины, не обратив на это внимания.
— Погоди, я кое-что вспомнил, — приложил он руку ко лбу и ходил вперед-назад добрую минуту. — Вот! Чувака звали Александр Цеглярский.
— И кто он?
— Профессор в политехнике, — Петр сел назад. — У нас было с ним несколько лекций по социологии. Потом его выгнали, потому что многовато пил. Но на его лекциях в аудиториях всегда было яблоку негде упасть. Он интересовался такими делами. Смутно помню, что рассказывал нам о чем-то похожем. Делал отступления, после которых уже не мог вернуться к теме лекции. Он может чуть прочистить нам головы. Пробьешь адрес?
Дом на Новогродзкой сохранял лишь остатки былой красоты. В лиловом свете близящейся грозы он выглядел как рисованная декорация, ожидающая приезда съемочной группы.
Каменные ступени вывели их к обшарпанному коридору на третьем этаже. С двустворчатых дверей лущилась коричневая масляная краска, а старая, закрашенная по краям латунная табличка едва держалась на проржавевших шурупах.
Петр нажал на круглую синюю кнопку. Только после второго раза, когда надавил сильнее, раздался звонок.
Открыл им старый, несколько неухоженный мужчина. Худой и сгорбленный. Петр с удивлением понял, что не узнает его. Более того, даже не помнит, как профессор выглядел раньше. Чужое лицо смотрело на него со смесью ожидания и усталости.
— День добрый, мы ищем профессора Цеглярского.
— Ну… тогда вы его нашли.
— Мое имя Петр Липинский. Вы когда-то учили меня на факультете архитектуры.
— Вы ждете чего-то вроде: «Да, парень, я тебя помню. Ты был хорошим студентом»? Увы, я вас не помню, поэтому были вы моим студентом или нет — не имеет никакого значения. И, кажется, вы тоже меня не узнали. Так что оставим это. Прошу, входите и расскажите, что вас сюда привело.
Запыленным коридором они прошли в столь же запыленную, заваленную книгами гостиную. В полукруглом эркере стоял письменный стол, а на нем — старая пишущая машинка. Гости уселись на ужасно твердый древний диван, а профессор — в новое кресло из ДВП. Петр, минуя вежливые вступления, вкратце рассказал о событиях последних дней. Ждал, что профессор рассмеется, и приготовился уже уйти ни с чем. Однако Цеглярский остался серьезен. Закинул ногу за ногу и ответил:
— Я не занимаюсь научно проблемой альтернативных миров. Это скорее мои… аматорские рассуждения. Нечто вроде хобби.