Трофей мажора
Шрифт:
И меня накрывает темнота.
Напрыгиваю на Макса.
Удар, удар, удар.
Макс валится на сырую траву, прикрывается локтями. Приглушенно стонет. Даже не пытается ударить в ответ, понимает, отчего я так завелся. Я бросаюсь, пинаю ногой, что-то ору
Удар, удар.
– Да пошел ты! – слышу от него.
Удар.
– Прекрати, – кричит она сквозь слезы. – Хватит, хватит, Антон! Хватит!
Кто-то бежит к нам, оттягивает меня за куртку. Отталкивает.
Ничего не соображаю.
Я отступаю.
Прихожу в себя. Дышу с трудом. Задыхаюсь. Во рту явный привкус железа.
Фокусируюсь на удивленных лицах парней. Это мои люди.
На треке байки с шумом проносятся, гонка продолжается. На нашу короткую стычку зрители не обратили никакого внимания. Это только у меня перед глазами вся жизнь пронеслась.
На руки свои смотрю, сжатые в кулаки, на них кровь. Костяшки разбиты.
Макса уводят.
А я остаюсь.
Говлову медленно поворачиваю и гляжу на нее. Она телефон в дрожащих руках держит. Плачет.
– Это ты виноват! – кидается на меня.
Бьет в грудь своими крохотными кулачками.
А я ничего не понимаю. Бормочу что-то невнятное. Сознание плывет.
– Моему отцу стало плохо, только что написали из больницы. Я должна быть с ним! Не здесь! Я не должна была рисковать своей жизнью! – потрясенно. – Я не могла оставить его одного! Что бы с ним было, если бы я погибла! Что я натворила?! Что?! Все из-за тебя! Из-за тебя!
Мля, верная мысль. Ты не должна была рисковать своей жизнью. Только причем тут я?
– Из-за тебя, все из-за тебя! – повторяет, как заведенная. – Я больше не хочу тебя знать!
– Что ты говоришь? – пытаюсь стереть слезы. Веду по ее щеке большим пальцем, размазываю по ее коже собственную кровь, смешивающуюся с дождем. Задеваю верхнюю губу, упираюсь лбом в ее лоб.
– Из-за тебя…
– Успокойся. Давай я отвезу тебя к нему.
Отвезу. Сам не в состоянии на ногах стоять. Я пережил что-то нереальное. У меня внутри словно замыкание. Двигаюсь на автомате. Организм выставлен на аварийку.
– Никогда! Я больше никогда не хочу тебя знать!
Выворачивается. Трясется в рыданиях. На мои попытки обнять – отталкивает.
– Это просто эмоции, мы все решим, – сиплю не своим голосом. Тянусь к ней, пошатываясь.
– Никогда! – снова повторяет. Палец выставляет, замирает. – Мы расстаемся Антон. Ты больше не посмеешь приблизиться ко мне! Понятно?
Нет, нет, конечно нет.
Нет.
Что за бред?
– Не говори ерунды! – повышаю на нее голос. Агрессивно. – Быть нам вместе или нет – только я решаю. Не ты.
Смеется истерично, сквозь слезы.
– Прощай, Антон.
Уносится от меня, а я следом должен бежать. Должен же? Но не могу.
Мощнейшая
Я все контролирую.
Двигаю прихрамывая, ногу тащу, как чертов ходячий мертвец.
И внутри ощущения такие-же, поломанные.
– Варь, подожди…
Оборачивается, вытаскивает что-то из кармана. Отшвыривает в сторону.
Я поворачиваюсь. Там Люба. Мля, а она тут откуда? Нафига за мной поперлась?
Краем зрения подмечаю, как та наклоняется, поднимает что-то блестящее.
Вообще ничего не понял.
– Варь! Варя! Я же… люблю тебя!
А она молча уходит.
Глава 59
Уходит и Люба.
Я мельком вижу, как она садится за руль своей тачки, и кинув на меня озлобленный взгляд, захлопывает дверцу.
И во взгляде этом обещание расправы. Только я не воспринимаю эту угрозу, не испытываю никакого страха. Однако внутренне ясно ощущаю – зря.
А воздух вокруг словно сгущается.
Интуиция шепчет мне… сверлит изнутри. А я не обращаю внимания. Отвергаю себя, отвергаю лихорадочно соображающий мозг.
Просто мне точно не до нее. Волочу ногу, иду к своим ребятам. Один из них выбегает ко мне навстречу:
– Тох, я вызывал скорую.
– Нафига?
– Ты… твоя нога… – ошарашенно палит на меня. – Ты весь в крови, Антон…
– Это не моя кровь, – отмахиваюсь, тяжело дыша. – Нога срастется.
– Да брось, – не своим голосом. – А если у тебя сотрясение? Ты весь шатаешься.
Меня реально шатает. Но не от боли физической, от боли моральной скорее. Я вообще не понимаю, что сейчас произошло. В мои планы все это не входило.
Душу разрывает, стоит только припомнить ее слова:
Мы расстаемся.
Придумала же. Глупая. Глупая маленькая девочка.
Моя девочка.
И перед глазами ее личико, взбешенное до сих пор стоит. Ее испепеляющее выражение лица.
Я должен ее догнать. Должен…
Или оставить ее, пока что, в покое?
Ничего не понимаю.
Скорая приезжает незамедлительно и меня забирают в травматологию. Рентген, обезболивающее и прочая лабуда. Зачем мне вообще все это нужно?
Я и без того бодрячком.
Лежу в палате с надоедливыми белыми стенами, пялюсь в потолок, который, с*ка, тоже чересчур белый. Меня это отчего-то дико раздражает.
Сто раз набирал ей, а она не але. А сколько я ей сообщений отправил. Заблокировала тут же. Наверняка у папиной кровати сидит, и рыдает. Жаль, мы в разных больницах.