Трофейщик
Шрифт:
Да он и себя самого не помнил маленьким. Ему казалось, что он всегда был таким. И мысли, и чувства с самого рождения в нем сидели мелкие, конкретные, черно-белые. Именно так — черно-белые, лишенные красок, которые накладывает на самые будничные дела фантазия.
Женщины, редкие в его жизни, тоже были какими-то бесцветными, встречи с ними были быстрыми, суетными, иногда ленивыми. Лежа в постели с какой-нибудь из них, он продолжал думать о делах, о завтрашних обязанностях и проблемах. Зачем он впрягся в эту беду, он не задумывался, вернее, старался не задумываться. Не принесла ему эта ублюдочная работа ни денег, ни славы, ни власти, которой обладали другие, более удачливые его коллеги. А Замето так и оставался сереньким, незаметным, нестрашным даже для своих жертв существом, тенью, которая мелькнет на стене и исчезнет навсегда.
Почему он рассказал про Толика этому Леше, он тоже слабо осознавал. Просто захотел, и все тут. Это плохо. Это значит, что дал сбой его профессионализм, единственное, чем он мог гордиться и из-за чего его терпели на службе. Он не участвовал в общих пьянках, не рассказывал анекдотов, не занимался коммерцией — не интересен был Сергей Андреевич для сослуживцев, последние годы идущих в гору прямо на глазах. Над ним посмеивались, им брезговали, старались просто не замечать. Женщины, с которыми он работал, холодными глазами поглядывали на его посыпанный перхотью немодный, скучный пиджак, на бесформенные брюки, которые не то что не подчеркивали, а даже и не подразумевали под собой никаких мужских горячих и индивидуальных достоинств. И сослуживицы относились к Сергею Андреевичу как к механизму, аккуратному, исполнительному, не требующему ремонта, как к части интерьера, привычной до такой степени, что на нее уже и не обращаешь внимания.
Однажды он перечитал дома гоголевскую «Шинель» и вдруг позавидовал герою повести. Как же — у Акакия Акакиевича была мечта. Была цель. Были у него минуты, он их прожил и успел посмаковать, минуты счастья, когда достиг Акакий Акакиевич Башмачкин своей цели. То, что потом пришла беда, — дело десятое, за все приходится платить, но Сергей Андреевич вдруг понял, что он бы мог заплатить любую цену за то, чтобы и у него была такая цель, которой можно посвятить всю жизнь. Достигнуть — об этом и мечтать не обязательно, хотя бы иметь.
Неинтересно ему было жить, неинтересно. Не марки же собирать, в конце концов. Мимо проходили люди, у каждого из них была хоть какая-то цель — написать книгу, построить дачу, купить радиотелефон, защитить диссертацию, в конце концов, трахнуть идущую чуть впереди незнакомую девушку в обтягивающих маленькую попку джинсах.
Он зашел в кафе и выпил еще одну рюмку коньяка. Да, попки… Он посмотрел на соседний столик. Там как раз сидели две такие попки — лет по двадцать каждой, в боевой раскраске, в спецодежде, готовые к бою. Одна — в черных узких джинсиках, другая — в коротенькой юбочке, словно резиновой, еле-еле прикрывающей ягодицы. Сергей Андреевич поймал взгляд попки, которая была в джинсах, и вдруг подмигнул ей, как ему казалось, игриво. Попка вытаращила на него накрашенные глаза, секунду оценивала Сергея Андреевича, потом покрутила пальчиком с длинным красным ногтем у виска и отвернулась к подружке.
Он вышел на улицу Некрасова, пошатываясь, забыв уже о попках, которые проводили его насмешливыми взглядами. На выходе из кафе до него донеслось слово, сорвавшееся с губ одной из них чуть громче, чем следовало: «Маньяк…» А, пошли они! Что бы он стал делать, если бы даже и познакомился? Желания возиться с ними у него не было никакого: к себе тащить — лень, суетно, нужно будет бегать на кухню, варить кофе, разговаривать о чем-то, а о чем? Что он мог рассказать? А если взять бутылку, напьются, начнут дурачиться, смеяться — это тоже лишнее.
Он шел мимо Некрасовского рынка, продираясь сквозь густую толпу торгующих всякой дрянью оборванцев, они совали ему под нос мутные старые рюмки, ношеные ботинки, серые от древности, пахнущие нафталином пальто немыслимых фасонов, которые никогда и не были модными. Есть такая одежда — немодная по определению. Ее никто никогда не покупает, но во всякое время эту одежду зачем-то изготовляют. Для таких вот, наверное, торговцев, чтобы им было чем себя занять.
— Мужик, добавь две тонны, — услышал он сиплый голос сбоку.
— Послушайте… — Он посмотрел на маленького мужичка в старом пиджаке и грязных джинсах, явно чужих, найденных где-нибудь на помойке. — Послушайте, давайте с вами выпьем, — предложил ему в ответ Сергей Андреевич. — Мне тоже неважно. — Он смотрел на мужичка — лицо в красных прожилках, сплошной сетью покрывающих небритые щеки, на кончике носа висит невысыхающая сопля, веки мелко дрожат, руки не ведают покоя, то он засунет их в карманы, то начинает чесать запястья, шевелит пальцами, поглаживает затылок… «Нервы сгорели у бедняги», — подумал Замето.
— У меня кореш тут, — бодро отрапортовал мужичонка, — плох совсем. Помочь надо.
— Я сейчас куплю. Что взять? — Он посмотрел на витрину ларька.
— Да водочки, конечно.
Замето стал выбирать. «Черная смерть», «Петр Великий», «Россия», нет, «Россия» — это гадость…
— Да не туда смотришь, вот она, — мужичонка ткнул пальцем на нижнюю полку витрины, — вот…
Сергей Андреевич увидел поллитровую зеленую бутылку с этикеткой, на которой честно было написано «Крепкий напиток. Лимонный».
— Это что? — спросил он у своего нового знакомого.
— Она, родная, водочка. Пять четыреста всего. Мы только ее и берем.
Сергей Андреевич купил бутылку «крепкого напитка» и пошел следом за сопливым мужичком в дальний конец рынка, за арбузные развалы и горы коричневых картофельных мешков, на заплеванный, замусоренный пятачок асфальта у проволочного забора. Второй мужичок, ожидавший их прихода, был одет в спортивный костюм и домашние тапочки. Он был совершенно синего цвета, такого, что Сергей Андреевич даже сначала испугался: одутловатые щеки блестели какой-то трупной слизью, пористый нос цветом чуть посветлей щек жил отдельной от всего лица жизнью — морщился, подрагивал, словно вынюхивал выпивку.
— Петр Сергеевич, я уже тут как тут! — поспешно информировал его мужичок в пиджаке. — Вот товарищ нас выручил. Давай, давай ружье скорее, человеку тоже плохо.
Синий мужик достал из-за спины граненый стакан и протянул товарищу. Сорвав зубами в мгновение ока пробку-бескозырку, тот быстро наполнил стакан до половины и протянул Сергею Андреевичу.
— Ну, давайте, с Богом. — Глаза его жадно смотрели на водку, тяжелыми густыми волнами ходившую в стакане. — Скоренько, скоренько!