Ты не мой Boy 2
Шрифт:
Мила всовывает руку в варежке в его кисть.
Между нами такой густой, болючий воздух. Нам обоим тяжело его вдыхать.
— Полина, пойдем, — зовет отец.
Я прохожу мимо Дениса.
Воздух сгущается, магнит в груди просыпается. И ломая ребра тянется к нему. Очень-очень мощно и больно ломая ребра. И сердце тоже захлебывается. Измерь сейчас отец и мой пульс, вердикт был бы таким же.
Отвожу взгляд, и побеждая это магнитное поле прохожу мимо.
Мне жизненно необходим этот прыжок! Пусть адреналин заглушит и выжгет этот чертов магнит.
А у Дениса не заглушит… И мне его жаль. Оборачиваюсь рефлекторно на выходе из ангара.
Стоят держась за руку с Милой. Смотрят мне вслед.
Хочется вернуться и врезать ему, чтобы разбить опять эту броню. Но я не буду. Это не мой бой… Пусть сам.
Глава 5 — Прыжок
Мила водит меня за собой на поводке как игрушечного щенка на колесиках. Покорно следую. Единственное, на что меня хватает, это не отводить от нее глаза. Во всех остальных смыслах — я в коме.
Да, встреча была неожиданна. Как удар слепому под дых. Дальше последовал удар по Фаберже: наш инструктор носится с Малышкиной как с писанной торбой. Ну и я на самом деле не слепой и прекрасно вижу, как он на нее смотрит. Как я поначалу… С восторгом, умилением от ее милоты и гордостью, что является «владельцем» такого забавного экспоната.
И Полина ходит за ним хвостом, прямо как я за Милой. Только вот ее к инструктору никто не привязывал.
И мне хотелось бы конечно думать, что назло мне. Но — нет…
— Чо вздыхаешь? Влюбился? — непосредственно выдает Мила.
Скашиваю на нее взгляд.
— Придумают глупости и вздыхают. А Поле некогда!
— То-то я смотрю… — оскаливаюсь, наблюдая, как инструктор надевает на Малышкину парашют и регулирует в паху ремни.
Взвизгнув, она хихикает, уворачиваясь от его руки.
Заебись, чо!
На мгновение на меня накатывает тьма. Темным легче выживать…
Но скачущая рядом Мила не даёт погрузится в нее полностью.
— …Папа говорит — я исЧАДие, а Поля — ЧАДовище… — болтает без умолку.
«Папа» неплохо знаком с дочерьми…
Все уходят.
На запястье натягивается резинка.
— Мил, туда нельзя.
В углу ангара стол. На нем чайник, сахарница, конфеты и пакеты с чем-то…
— Это для офицеров. Не для нас. Нельзя.
— Можно, — тащит она меня. — Если лежит что-то вкусное — это детям, а не всяким там офицерам. Я хочу чаю. Я замёрзла!
На счёт «замёрзла» инструкций не было. И я озадаченно смотрю на чайник. В ангаре никого… Она обходит меня с тыла, пинает по ботинкам и толкает ладонями в пятую точку, пытаясь сдвинуть с места.
Да хер с ним! Сделаю ей чай. Вдруг заболеет ещё…
— Я тебе разрешаю, — упорно буксирует теперь за руку к столу.
Сама вперёд меня щелкает кнопку на чайнике.
Беспардонно инспектирует пакеты.
— Чер-ный ко-фе… — читает на банке. — А белый бывает?
Пожимаю растерянно плечами.
Поднимает чайный пакетик.
— Чай… с… бе-ге-мо-том. Хм…
— Может, с бергамотом? — начинаю улыбаться я, чуть оттаивая.
— Нет такого слова! А бегемот — есть, — со снисхождением смотрит на меня Мила.
— С ро-ма-ш-кой… — читает следующий.
Хмурится.
— У меня брат есть — Ромашка. Сопливый. Фу.
Куксится.
— Давай лучше с бегемотом.
— Ну, давай, с бегемотом, — обречённо вздыхаю я опять.
— Не вздыхай! — закатывая глаза, дёргает раздражённо руками вниз.
Беру для нее пластиковую кружку с ручкой
— Сахар класть тебе?
— А как же? — упирает руки в бока.
Заливаю кипятком.
— Не трогай пока. Пусть остынет.
Кипяток густо парит…
Присаживаюсь на скамейку у стены, Мила ходит кругами у стола. Вытаскивает из пакета два маленьких бутерброда с сыром и салями.
— Залёт… — отрицательно качаю я ей головой.
— Не узнает никто! — таращит заговорщицки глаза, засовывая один себе полностью в рот.
Второй втыкает мне в губы. Рефлекторно, открываю рот, позволяя сотворить страшное преступление против офицерского состава.
Жуем. Запиваем чаем «с бегемотом». Мила тырит ещё по бутеру с паштетом и огурцом.
После первой партии стыринного, вторая никакого принципиального значения больше не имеет. И я не сопротивляюсь.
Берет со стола пакет сгущенки. Скручивает крышку, отпивает.
— Будешь?
Отрицательно качаю головой.
Закручивает, ставит обратно.
Быстро сваливаем с места преступления. Как раз перед явлением прапорщика Красько.
— Так, а я не понял… А кто тут приобщился? — обводит взглядом ангар, останавливаясь им на нас.
— Офицеры… — честно смотрит ему в глаза Мила. — Это для офицеров, дядь Вань. Лучше не трогать! «Залёт»! — палит нас с потрохами Мила, повторяя мои интонации.
Голос глушит шум самолёта.
— Бежим-бежим! — с азартом срывается с места.
И я подлетаю следом, чтобы ей не оторвало руку от такого разбега.
Стоя у ангара смотрим в небо. Самолёт отдаляется…
Ощущение словно я во сне взлетел и неожиданно падаю вниз. Низ живота сжимается. Нахрена ты ей разрешил, капитан, а?..
Самолёт делает петлю, вниз начинают сыпаться черные точки.
В десяти метрах от нас — Малышкин и ещё пара вояк.
Думаю, если бы мне сейчас делали кардиограмму, точно госпитализировали бы.