Ты не мой BOY
Шрифт:
Но мне не весело.
Поднимаю на него взгляд.
– Товарищ капитан...
– Что?
– Вы извините меня за то, что я тут... тогда нес... про Полину. Мои угрозы анулированы. Я ничего такого не сделаю. Обещаю.
– Конечно не сделаешь, Корниенко. У тебя шанса не будет. Или ты думал, я своего ребенка не предупрежу?
Нет, я думал, что она не поверит. Ведь я такой, сука, буду классный...
– В любом случае, - сминаю в эмоциях лист с объяснительной.
– Я был неправ. Мне жаль.
Не видя букв, пишу заново лаконичное - после бани упал на ветки в сугробе.
Отдаю, и не дожидаясь разрешения сваливаю.
Одеваюсь, прапорщик стебет меня, отдавая лопату. И обычно я всегда стебусь с ним. Но не сегодня...
Ухожу к лавочке рядом с КП, она скрыта от глаз елями. Засовываю в губы сигарету, включаю телефон.
Полина... Час назад от нее сообщение. Там видео. И очень звенящий знак вопроса.
Я включаю видео. Там я и капитан. У него в кабинете. И я такой вальяжный охуевший подонок... Циничный и похабный. Уверенно рассказываю ему про чувства к "Полиночке" и что ей "понравится".
– Аааа!!
Не дыша закрываю глаза.
Опустив лицо в ладони сижу в прострации без единой мысли.
Руки немеют от холода.
Я ничего не пишу ей. Не знаю, что написать. Я не умею решать проблемы. Я умею их только создавать, а потом от них зрелищно уворачиваться и демонстративно жонглировать ими. Я клоун, да. Нахуя ей клоун?
Снова пялюсь на экран.
"Дэн?.."
Ещё один шанс мне - ответить.
"Прости меня... Я урод." - набираю непослушными пальцами.
Но...
– Корниенко!
– рявкает внезапно возникший Малышкин.
– Телефон сюда!
Вырывает из рук.
Нельзя включать, да. Особенно в наряде.
Удивительно, но я даже чувствую тупое облегчение, что не отправил ей это. Потому что надо что-то другое писать. А что - я не знаю!!
Чищу как робот снег. Фонари горят. Все вокруг затихает.
Очень хочется пить. Я весь насквозь мокрый. Меня шатает. И мне по кайфу, что мне так плохо, что я почти не вижу нихера... Словно удовлетворение от какого-то вселенского равновесия. Что не только ей там сейчас стрёмно. Но и мне... И пусть будет хуже. Я хочу, чтобы хуже...
Поднимаю взгляд вверх. Снег больше не падает. А звёзды кружатся. А в следующее мгновение меня везёт уже куда-то скорая.
И я не могу понять, что из этого сумбура - приснившийся кошмар, а что явь. Мне что-то колят в плечо.
– Только же вот его забирали… что они там делают с ним? Садисты… Посмотри, что на груди… - чувствую, как мне оттягивают тельняшку.
Нащупываю пальцами на груди крест. Не свой. Чужой. Тоненький.
Так. Стоп!
Рывком сажусь. Ловлю взглядом мелькающий город в окне.
– Остановите...
– рявкаю и наотмашь бью в стенку к водителю.
– Ложись, давай, ты чего парень.
Агрессивно отлепляю от себя их руки, дёргаю дверцу, выскакиваю из ещё не притормозившей толком Скорой.
Съебываюсь.
Застегнула бушлат и подняв воротник, ежась, иду по направлению к дому Полины.
Поднимаю глаза на ее балкон. Опускаю... На сугробе рассыпанная охапка роз.
Магнитный замок на их подъезде хиленький и пускает меня практически сразу.
Забегаю по ступенькам, работая на каком-то ядерном реакторе. Звоню в дверь. Долго не открывают.
Открой, пожалуйста! Поговори со мной! Нет. Помолчи со мной! Ты сама всё поймёшь про меня, я уверен. Просто в глаза мне посмотри!
Щелчок...
Опускаю взгляд. Мила.
Хлопает удивлённо своими ресницами. Заспанная.
– Поля дома?
– Мила, сколько раз тебе говорила, не открывать дверь?
– смещает ее молодая женщина.
– Вам кого?
С подозрением рассматривает меня.
– Мне Полина нужна.
– А Полины нет, - поджимает она рассерженно губы.
– Ну это же неправда, - нахально вырываю дверь из ее руки и, оттеснив, прохожу внутрь.
– Вы что делаете?!
– возмущённо.
Не разуваясь прохожу внутрь. Обычная малогабаритная трёшка.
Я по очереди толкаю двери в комнаты под шокированным взглядом ее мамы.
– Полина!!
Заглядываю в кухню.
– Я же сказала - нет ее!
Присаживаюсь перед Милой, заглядываю в ее растерянные глаза.
– Где Поля, Мил?
– Уехала...
– Куда?
– поднимаю взгляд на ее маму.
– Когда приедет?
– Убирайтесь отсюда немедленно! Или я полицию вызову.
– Он папин...
– многозначительно шепчет ей Мила.
– А мне плевать чей он!
– Извините...
Ухожу. Сижу на площадке, под фонарем.
Нащупываю в кармане свой пирсинг. Рассматриваю его на ладони. Наклоняю руку, он падает на снег.
Спрашиваю время у прохожего.
Двенадцать...
Ни денег, ни телефона...
Оглядываю высотки вдалеке.
Там Яся...
А мой реактор замедляется и скоро откажет.
Я иду к ней.
Яська хорошая, родная... Она меня даже клоуном любит, глубоко и по-настоящему. Как сестра. Она случилась со мной ещё до того, как я оброс всем этим дерьмом. Звоню им в домофон, поднимаюсь.
У них тусовочка. Не спят...
Я улыбаюсь всем, смотря на них словно сквозь огненную пелену. Пожимаю парням руки, сползаю по стене вниз.
– Дэн, что случилось?
– шепчет встревоженная Яська.
– Денег займешь мне до завтра? И такси надо вызвать…
Она вытаскивает несколько купюр из кармана, всовывая мне в руки.
– Дэн, вискарь будешь?
– поднимает бутылку Яша.
– А можно чай?
Иван играет на гитаре...
Яся делает мне чай...
Я сижу у стены...