Тыловики
Шрифт:
Подзываю к себе немного обалдевшего Якимова, снимаю с плеча автомат и щелкаю, предохранителем.
— Сержант. Слушай приказ. Остаешься в доме охранять пленных. За их сохранность отвечаешь головой! В случае попытки побега — стреляй на поражение.
Якимов оторопело козыряет и замирает на месте. Не сильно бью его кулаком в плечо.
— Что стоишь? Снимай гимнастерку, скидывай сапоги!
После этого выхожу на крыльцо, направляю ствол автомата в небо и стреляю короткими очередями.
У «шмайссера» нет одиночного режима огня. Только автоматический. Ранее неоднократно читал, что опытные немецкие солдаты всё же умудрялись стрелять и одиночными патронами. Пытаюсь проделать то же самое. Но максимум,
Отстреляв магазин, заскакиваю обратно в курень. В горнице столпились красноармейцы, в руках винтовки. В углу мои ребята судорожно надевают немецкий китель на Якимова. Сержант понуро опустил голову, видно, что ему совсем не хочется носить форму врага.
— Товарищ разведчик! Бойцы проинструктированы! — Котляков козыряет и. — Начинаем?
— Да. Только стрельбой не увлекайтесь, а то не дай Бог, подстрелим кого-нибудь, — хватаю Павла за рукав гимнастерки и подталкиваю к двери. — Вперед!
Котляков как-то странно смотрит на меня, потом хлопает себе по лбу и кричит:
— Отделение! За мной!
Бойцы срываются с места, с топотом сбегают с крыльца. Тут же хлопают несколько винтовочных выстрелов, и коротко лает автомат Котлякова. Слышу, как он отдает команды бойцам. На улице шум, крик и беспорядочная пальба. И всё это великолепие сопровождается злобным собачьим лаем. Отлично! Это именно то, что нам сейчас и требуется.
— Серега, посмотри! — радостно произносит Торопов и делает шаг в сторону. — Вроде неплохо получилось.
Первое мгновение оторопело смотрю на наглую рожу неизвестно откуда взявшегося фрица. Потом понимаю, что передо мною стоит Якименко. Пилотка лихо сдвинута на бок. Китель сидит на фигуре как влитой. Надо же, как меняет форма человека! Пару минут назад видел перед собой красноармейца, а сейчас вижу типичного немецко-фашистского оккупанта. Можно даже сказать эталонного. Этакая белокурая бестия с немецких пропагандистских плакатов. Невольно подумал, что такого парня и к нам в клуб можно принять. Уж больно колоритный персонаж из него получился. Отогнав от себя глупые мысли, подхожу к «оккупанту», осматриваю его со всех сторон. Да, хорош. Даже придраться не к чему.
Шипилов с Тороповым нервно теребят винтовочные ремни, прислушиваются к стрельбе и кидают на меня вопросительные взгляды. Мол, не пора ли и нам начинать?
— Сейчас пойдем, — машу рукой ребятам, и жестко говорю сержанту. — Запомни при попытке к бегству стреляй на поражение! Ясно?
Якимов скашивает глаза, тоскливо смотрит на свой погон и тихо отвечает:
— Ясно товарищ разведчик. Что же здесь непонятного, — красноармеец брезгливо поправляет ремень. Его пальцы случайно прикасаются к ременной бляхе с отштампованной на ней свастикой. Якимов морщиться, яростно вытирает руки об штанины.
Похоже, я несколько поторопился со своими выводами. Сержанту над образом «оккупанта» ещё работать и работать. Ладно, с этим позже разберусь. А еще лучше — пусть герр лейтенант разбирается. Внезапно осознаю, что пленных сейчас никто не охраняет. От ужаса несколько секунд ничего не могу произнести. Потом нечленораздельно рычу:
— Пленные… немцы… без охраны…
Якимов кивает, машинально подносит ладонь к голове, но на полпути опускает руку вниз.
— Товарищ разведчик! Вы не беспокойтесь. Фрицы по рукам и ногам связанны. Их красноармеец Сатгалеев вязал. Они сейчас не то, что ходить — ползать не могут.
— Вот и смотри, чтобы как черви не расползлись! — хриплю я и смотрю на своих ребят. — К бою!
Парни надевают на головы каски, беззвучно щелкают флажками предохранителей. Делаю то же самое и выскакиваю во двор. Вдалеке красноармейцы громко кричат и изредка стреляют. Я знаю, что они сейчас «закрепились» на центральной площади станицы. Ждут нас.
— Отделение! Короткими перебежками — вперед! — кричу я по-немецки, выбегаю на улицу и падаю в дорожную пыль. — Быстро! Быстро!
Шипилов бежит по левой стороне улицы, а Торопов по правой. Падают на дорогу, попеременно стреляют, тщательно целясь поверх крыш дальних домов. Даю пару коротких очередей и мчусь вперед. Красноармейцы услышали нас, оживились. Часто захлопали винтовки. Начинаю переживать, что нам на всё мероприятие не хватит патронов. Слышно, как Котляков кричит: «Отделение занять оборону»! Срывая голос, выкрикиваю немецкие команды и снова даю короткую очередь.
Со всех ног мчусь по улице. Слева и справа с дикой озлобленностью брешут собаки. В одном из дворов замечаю движение. Женский силуэт мелькает за забором, слышно как немолодой мужчина панически кричит: «Сюда! Сюда! Да пригнись ты, окаянная!»
Останавливаюсь перед забором и выпускаю в небо оставшиеся в магазине патроны, затем витиевато ругаюсь по-немецки и машу рукой своим: «Вперед!»
Забегаем на площадь. Красноармейцев нигде не видно. Как же так? Должны находиться здесь. Падаю на утрамбованную до состояния асфальта землю, переворачиваюсь на бок и быстро меняю магазин. Из одного из проулков раздаются частые винтовочные выстрелы, и коротко стучит «шмайссер». Над головой с омерзительным свистом пролетают пули, и с неприятным звуком попадают в стоящий сзади меня деревянный щит. Снова коротко лает автомат Котлякова и чуть левее, в метрах пяти от меня, землю рвёт цепочка пуль.
Мама родная! До этого момента я очень любил принимать участия в реконструкциях. Всегда получал огромное удовольствие от этого дела. Но сейчас моментально всё разонравилось и мне захотелось оказаться как можно дальше от места проведения мероприятия. Даже приятный запах сгоревшего пороха как-то не особо меня радует. Сзади стреляют ребята. Лица у них тоже не веселые. Шипилов зло передёргивает затвор винтовки, долго куда-то целится, а потом нажимает на спусковой крючок. Торопов наоборот, суетится при прицеливании и чересчур задирает ствол при стрельбе. Встаю на колено и стреляю вдоль проулка в небольшое облачко, плывущее над горизонтом. Мне даже кажется, что попадаю. Впереди Котляков истошно орёт:
— Сидоренко убило! Иванов ранен!
Надо будет спросить после мероприятия у Павла, кто такой этот Сидоренко и чем он ему так насолил. Впереди снова крик. Тухватуллин без оружия, несется, что есть мочи по улочке, размахивает руками и вопит во всё горло. Следом за ним бежит Агапов. Сзади двое бойцов несут «убитого». Последним отступает Котляков. Невольно любуюсь разыгранной перед нами сценой. В Павле, похоже, пропадает недюжинный талант сценариста. Дожидаюсь, пока красноармейцы отбегут подальше, и снова кричу по-немецки: «Вперед! Вперед!» Делаем стремительный рывок вперед и останавливаемся напротив хорошо мне уже знакомого куреня с железной крышей. Во дворе, разумеется, никого нет, а вот табуреточка стоит на месте. И пузатая бутылка никуда не далась. Да и стаканы по-прежнему, словно почетный караул замерли вокруг бутылки. С трудом удерживаю себя от сильнейшего желания зайти во двор и промочить горло двумя-тремя стаканчиками отменного казачьего вина. Прямо перед куренем устраиваем небольшой привал. Громко кричим, ругаемся и много стреляем. Красноармейцы отвечают редко и без энтузиазма. Похоже уже отбежали далеко от околицы. Снова орем и палим в воздух. А потом резко вскакиваем и выбегаем из станицы. Опять стреляем. Метров через двести останавливаемся. В бинокль рассматриваю дорогу и заросли камыша-сухостоя. Ага. Вот и Котляков. Он лежит на спине поперек дороги. Руки широко раскинуты в стороны. Автомат аккуратно покоится на его груди. Ремень заботливо намотан на руку. Молодец, Паша! А то «шмайссер» случайно в пыль соскочит, чисти потом его…