Уайтбол
Шрифт:
Саша молчала. Мы оба молчали — стояли на дорожке, курили. Смотрели туда, откуда пришли. Туда, где за ограждением высился конус горы. Теперь над вершиной горы, в светлом мареве, красовалась тройная радуга. Это не пугало. Это было красивое и настоящее. А летучие крокодилы и прочие подковы с гвоздями казались чем-то надуманным, несерьезным… во всяком случае — по меркам Вселенной.
Я выбросил окурок, вернулся к разговору:
— А как циклопы справляются с этими… побочными эффектами? Ну, то есть, с бесконтрольным размножением
Саша ответила не сразу:
— Светлячки не пытаются объяснить мир. У них все происходящее возможно. Нет чудес. Нет внутреннего конфликта. Если крокодил летает — значит, так и надо.
— Мы об этом уже беседовали не один раз. И что?
— У людей все иначе. Крокодилы не летают, потому что не летают. Летящий крокодил — внутренний конфликт. Который необходимо устранить. Воткнуть «чудо» в существующую концепцию мироздания. Хоть бы и вопреки здравому смыслу. Сознательно ты можешь отмахнуться: дескать, хрен с ней, с причинностью, пути уайтбола неисповедимы. А твое подсознание согласится с таким подходом, как думаешь. Или все-таки начнет исподволь строить «разумные» обоснования. Множить подковы с гвоздями.
— Теперь, кажется, понимаю… Ты хочешь сказать, что необходимую цепочку предпосылок я сам же и создаю. На подсознательном уровне. Поскольку не верю, что можно без нее.
— Да.
— Выходит, получил крокодила — изволь получить нагрузку к нему. В виде — как ты сказала? — суррогатной реальности… А циклопам это не грозит, потому что у них крокодилы могут летать без причин. Так?
— Ну… где-то так. Наверно.
М-да. Примириться с тем, что у кого-то крокодилы летают без причин, действительно трудно, если возможно.
А без этого аномалию не приручишь. Она будет себя вести, как хитрый зверь медведь: такая вся из себя ласковая, руки тебе вылизывает, но — не вздумай повернуться спиной…
…Несколько месяцев спустя, когда я был в бегах, прятался, ежедневно прощался с жизнью, активно сходил с ума, рефлексировал, подыхал от безысходности… В общем, в те трудные времена вспомнился мне, в числе прочих, и этот разговор. Тогда от отчаяния казалось — дело за немногим: всего лишь понять, какого хрена происходит, и — зачем происходит. Понимание само приведет жизнь в порядок, вернет ее в нормальную колею…
Сегодня-то я знаю: ничего вернуть нельзя. Невозможно начать сначала, переписать судьбу на чистовик — будь то моя личная судьба или общечеловеческая… Иногда думаю: кто-то свыше, чьи пути неисповедимы, специально время от времени создает уайтболы на Земле. Это — экзамен для людей на умственную зрелость. Конкретный такой экзамен: единица — всемирный потоп, два балла — гибель Атлантиды… Интересно, хоть в этот раз троечку натянем?..
— …Ладно, посмотрим, — резюмировал я. — Если все окажется безнадежно, ну… не совсем же дураки заправляют этим делом. Свернут наши исследования, и все уляжется.
Положа руку на сердце — я плохо верил в то, что говорил. Вряд ли убогий человеческий разум способен решить эту задачку. Или хотя бы правильно оценить ее важность.
Слишком много потрясений. Перебор…
Хотя ситуация в целом не просто не нова — тривиальна. С тех пор, как люди вылезли из шкур, они только и делают, что готовятся к концу света. В начале двадцатого века ожидается всемирная революция, в начале двадцать первого — Армагеддон, да и сейчас какая-то шалая комета болтается в нескольких световых минутах от нас, того и гляди — долбанет по башке…
— Дай бог, — отозвалась Саша. — Вот только…
Я перебил:
— Слушай, давай пока закроем тему. Хватит. Мне завтра в маршрут идти. Да еще этот престарелый крутой парень на мою голову.
Она обернулась ко мне:
— Чего ты давеча завелся?
— Дурак потому что.
— Хорошее объяснение.
— Другого нет.
— А на меня чего рычишь.
Действительно…
— Извини, Саш. День сегодня тяжелый.
— Тебе лучше завтра отказаться от маршрута.
— Почему?
— Нельзя так часто. Нагрузка большая, не успеваешь адаптироваться.
— Адаптируюсь как-нибудь. Не могу я завтра не пойти. Поломаю рабочую пару.
— Эти пары ломаются по десять раз на дню.
В общем-то, правда. Если отказаться — мир не рухнет. И из проекта меня никто не турнет. Кому, как не мне решать, в форме я или нет… А я не в форме, это и без психолога ясно. Вчера — потрясение, нынче день сумасшедший…
Короче — надо было послушать умного совета. А меня самолюбие загрызло. И дух противоречия.
— Я в порядке.
— Ты на грани срыва.
— Здесь многие на грани срыва. Однако работают.
— Тебе это кажется нормальным?
— Припоминается какая-то народная мудрость — насчет чужого монастыря… Не, только не обижайся. На этой базе существует давно сложившийся оптимальный порядок работы. Не нам с тобой его менять.
— Кто сказал — оптимальный. Венский сказал? Ты совсем как Вик. Тот может сколько угодно поливать шефа недобрыми словами. Но если до дела — «папа» всегда прав. Вы же взрослые люди, ребята. Своей головой думать надо. Когда кто-то из вас свихнется, папа Венский может положить аграмадную пенсию по инвалидности. От этого легче будет?
— Пенсия тут ни при чем. Совершенно верно, Сашка, здесь собрались взрослые люди. Которые знали, на что шли. Кроме тебя, может быть.
— То есть.
— Ты уверена, что правильно представляешь себе свои обязанности? Тебя сюда взяли как исследователя, а не как психотерапевта.
— Ты лучше меня знаешь мою работу.
— Если б тебя сюда брали в качестве лечащего врача, ты бы свои рекомендации отказаться от маршрута не с глазу на глаз выдавала, а приносила Венскому на стол.
— Миш, регулярно приношу. Он их не читает.