Убить Герострата

Рябинина Татьяна

– Алька, да что с тобой? Отзовись! Ты где?

В голосе Герострата был плохо скрытый страх, и я почти уже получила удовольствие - как же, боится, что со мной что-то случилось!
– но тут же с прискорбием сообразила: все гораздо прозаичней. Просто в данной ситуации ему как-то уютнее вместе со мной. Не надо особенно думать, что делать, да и есть кого при случае обругать.

– Да здесь, - наконец снизошла я.
– Ничего страшного, просто шишку набила. Что там?

– Не знаю. Никого нет. Вылезай!

Легко сказать вылезай. Я на ощупь двинулась

в ту сторону, где, по моим соображениям, должны были быть дверь и лестница. Дверь, точнее проем, и вправду обнаружилась, а вот лестницы почему-то не было. Вот не было и все. Вообще-то она была, не наблюдалось только марша от первого этажа до подвала, но это было уже, прошу прощения, однофигственно.

Сказав пару нехороших слов, я вернулась в подвал.

– Ну что?
– надрывался невидимый Герострат.

– Ничего. Я остаюсь здесь жить!

– Совсем сдурела?

– Да. Сдурела, - согласилась я.
– С тобой не только сдуреешь, но еще и офигеешь, ошизеешь и охренеешь. Лучше сидеть в подвале, чем с тобой за компанию под пули лезть.

Наверно, это не просто замедленная реакция, а ну очень замедленная реакция, но до меня только сейчас окончательно дошло, что стекло в машине разбилось не само собой.

– Ладно, Аль, не дури, вылезай, - Корнилов сбавил тон.

– Не могу! Вытащи меня.

Андрей свесился в окно по пояс, я встала на цыпочки и только-только дотянулась до его рук.

– Нет, так я и сам свалюсь. Там нет ничего? Ящика, кирпича?

Ничего там нет. Ни ящика, ни кирпича. Одна стекловата. Очень много стекловаты. Противной зеленой стекловаты. Которую мне придется таскать руками, а потом лезть на нее.

Короче, когда я ужом выползла из окошка, зудело уже все тело. Клочья зеленой дряни оказались и под водолазкой, и под брюками и даже в кроссовках, которые я нацепила вместо туфель перед эвакуацией. Одна моя знакомая почему-то до истерики ненавидит пенопласт. Стоит увидеть безобидные белые крошки, и ей делается плохо. А уж если пошуршать одним кусочком о другой, у нее начинаются настоящие судороги. Не знаю, с чего у нее началось это отвращение, но, боюсь, теперь я могу ее понять.

– Где этот, который в дырку лез?
– шепотом спросила я, едва сдерживая желание разодрать руки в кровь. Чесалось так, что даже голова перестала болеть.

– А фиг его знает. Я за кирпичи спрятался, сидел-сидел, выглянул - нет никого. Может, это бомж какой-нибудь был? Или пописать кому понадобилось?

Спасибо, родной, напомнил!

Пришлось тоже спрятаться за кирпичи.

Застегнувшись, я вышла из-за штабеля (или как там это называется, когда кирпичи аккуратно сложены?) и чуть не полетела в яму. Нет, пожалуй, это уже двадцать два!

– Да смотри ты под ноги, черт тебя подери!
– вызверился Корнилов.

Я послушно посмотрела под ноги, то бишь в яму, и чуть не заорала благим матом.

Яма, вернее, траншея была глубиной метра два, на дне ее торчали какие-то ржавые колья. И вот на эти самые колья, как котлета на вилку, был насажен некий гражданин. Висел он лицом вниз. Одно острие прошло сквозь него где-то в области почки, другое торчало из-под лопатки. Вся спина когда-то белой трикотажной рубашки-поло пропиталась кровью. То ли она уже запеклась, то ли сумерки сгустили краски, но мне показалось, что такой черной крови у человека быть просто не может. Может, это и не человек вовсе?

Едва сдерживая тошноту, я нагнулась, чтобы посмотреть, какого цвета у него брюки. Коричневые! Как раз в белую рубашку и коричневые брюки был одет тот тип, который звонил в мою дверь. Я хорошо разглядела его в глазок, когда он уселся на подоконник. И стрижка его - короткая, почти ежик.

У меня противно зазвенело в ушах. Конечно, я чуть ли ни каждый день читала всевозможные описания различных трупов - расчлененных, разложившихся, изрешеченных пулями и так далее. Но одно дело читать, а совсем другое - видеть. Я вообще за всю жизнь видела всего двух покойников. Один - мусорщик из нашего дома в Сочи, который умер, хлебнув какой-то дряни. Другой - бабушка Света. Но мусорщика я видела издалека, а бабушка лежала в гробу такая просветленная и, если можно так сказать, красивая, что поневоле думалось: смерть - это что-то торжественное и возвышенное. Но этот... труп подобные мысли стопроцентно опровергал.

Корнилов держался лучше, чем я. И неудивительно, за последние дни это для него уже пятый покойник. Впрочем, и он стоял, крепко закусив губу.

– Кажется, это он, - сказала я, не уточняя, кто “он”, но Андрей понял.
– Это ты его... туда свалил?

– Сам упал. Шел, головой вертел - и упал.

– Так ты видел?
– поразилась я.

Видел - и ничего мне не сказал?! Ну и свинья болотная!

– Ну да. И что? Теперь и ты увидела. Понравилось? Лучше бы и не видела, наверно. Смотри-ка!
– буркнул он, наклоняясь так низко, что я испугалась, как бы полетел туда следом.

– Что там?

Я тоже наклонилась, но, сколько ни всматривалась, больше ничего интересного не увидела.

– Совсем слепая?
– возмутился Андрей.
– Там на дне пистолет, с глушителем. Вот бы достать!

Он подобрал какую-то палку и попытался выудить пистолет из-под трупа, но ничего не вышло.

– Слушай, пойдем отсюда, - заныла я.
– Пойдем, пока остальные не начали его искать. Странно, что до сих пор никого нет.

– Наверно, они не пролезли в дыру и ищут другой вход. Дай-ка еще разок попробую.

– Ну пожалуйста, Андрюшенька, пойдем, а? Зачем тебе пистолет? Мало ты уже вляпался? И вообще, там же труп, как тебе не страшно?

Но Корнилов и не думал меня слушать. С тупым упорством он снова и снова пытался подцепить пистолет, который неизменно соскальзывал вниз. Кончилось это тем, что мобильник, который висел у Герострата на поясе, каким-то образом отстегнулся от зажима и упал мертвецу прямо на спину. Андрей зашипел и переключился на подъем телефона. Это удалось сделать с третей попытки, после чего доставать пистолет ему расхотелось.