Утерянный рай
Шрифт:
– А вы тоже приходите на мой день рождения. Я буду ждать…
– Угу! – словно загипнотизированный отвечает он и кивает как китайский болванчик.
Она удаляется с компанией. А он стоит и думает: «Вот это да! Настоящая торе! Княжна!»
XVI
Дубравин возвращался домой после смены как побитая собака. Все наперекосяк. Сосущая тоска придавила плечи, терзала грудь, тупила мысли, не давая им простора. Его мечта заветная – стать офицером – второй год подряд накрывалась медным тазом.
Он чувствовал
Ему казалось, что он загнан в тупик, из которого нет выхода. А раз так, гори оно все синим пламенем!
Улицы Алма-Аты в этот час были пусты и чисты. Только изредка проедет поливальная машина, обдаст асфальт водой, да проскочит, мигая зеленым огоньком, такси. Ни одного прохожего. Ни одного горящего огонька в окнах. Тьма египетская. Тишина. Покой.
Потихоньку открыл дверь. Заглянул в комнату. Дети спят. Зашел на кухню. Поставил чайник.
Скрипнула дверь. Сестра Зойка, заспанная, растрепанная, в халате. Заглянула:
– Чего не спишь?
– Да тошно. Я медкомиссию не прошел.
Он думал, что Зойка расстроится. Начнет утешать его. А она вроде как обрадовалась даже:
– Ерунда это все. Я тебе давно хотела сказать. Что хорошего в этой офицерской жизни? Вон у Анатолия отец военный. Всю жизнь мотался по стране из одного конца в другой. С квартиры на квартиру. Дети – из школы в школу. Жене работать негде. И так двадцать пять лет. И кому это надо? Ну, ты ж меня не слушаешь. Ты ж у нас упертый. Как сказал, так и сделаешь!
Дубравин не спорил. Он молча тянул чай с намешанным в него вареньем и уныло думал о своем. В открытое окно ему был виден сад с отцветающими яблонями. При малейшем дуновении ветерка там начинал сыпаться белый цвет. Лепестки кружились в воздухе и ровно, словно снег, покрывали землю вокруг деревьев. Круглая луна мертвила этот сад ровным рентгеновским светом.
Ему не хотелось спорить. Не хотелось волноваться. Он чувствовал себя старым-старым. «Забыться бы и заснуть. Все забыть. Не нужны мне ваши радости. Не нужны и печали. Все глупо. Нет любви. Нет мечты. Куда идти? Зачем?»
«Теперь, когда она узнает, что я опять не поступил, наверное, махнет на меня рукой. Ничтожество…»
– Готовься к экзаменам. Поступишь в любой алма-атинский вуз. Останешься здесь. Получишь высшее образование! – Зойка вдохновенно рисовала ему открывшиеся перспективы. – Найдешь хорошую работу. На фиг она тебе нужна, эта армия…
А он все о своем: «Дни летят за днями. Светлые и не очень. А я каждый день, каждый час помню о ней. Вижу ее. Чувствую на губах ее последний поцелуй. О моя весна! Где твоя солнечная улыбка? Эх, опять вспомнил. Опять эта борьба внутри. Это вечное раздвоение. Врагу не пожелаешь. Может, я заболел? Может, у меня что-то не так с психикой? Как бы мне победить это наваждение? Неужели я обречен мучиться так всю молодость? Разум мой против. А душа стонет. Нет, я забуду ее. Забуду! Забуду! Забуду! Все равно забуду! Ох, проклятое сердце. Что бы ни случилось, сразу отзывается тоской по ней. Ненавижу! Ненавижу себя самого! Что ж за беда? Не хочу
Гордый, независимый характер его бунтовал. А сердце ныло: «Ну что, так и буду мотаться туда-сюда? Раньше хоть письма писали. А теперь и писать некому».
Зойка устало зевнула:
– Завтра еще поговорим о твоих делах. Пойду-ка я спать. Да и ты ложись.
И, уже закрывая двери кухни, добавила:
– Кстати, тебе письмо. Лежит на холодильнике.
«Неужели от нее?! Вот радость-то какая!» Дрожащими руками схватил конверт. Вскрыл.
Письмо было от Людки Крыловой:
«Саша, здравствуй!
Сейчас идет урок по документации. Я, конечно, не слушаю. Вот пишу тебе письмо. Настроение невесеннее. Почему-то состояние, как осенью. Я, наверное, порядком надоела тебе со своим нытьем. Ну, выручай меня. Покрепче. Хорошо?
Ах, все равно мне все надоели! Это, Саш, я о местных пишу. И вправду они мне до чертиков надоели. Всем чего-то нужно, все чего-то хотят, все любят. Любят – смех один. А тебе не смешно разве? Почему? Какое-то твердое неверие в это слово, Сашка. А я как-нибудь любила? Разве смогу полюбить? Почему я не верю никому, кто мне говорит об этом?
Да и вообще меня нельзя любить по-настоящему.
Когда-нибудь я тебе обязательно скажу, почему. Хорошо, Сашенька?
Сашка, я совсем тебя сейчас не стесняюсь. А в июле было не так. Мне было хорошо с тобой, но трудно. Я боялась, что ты видишь меня насквозь. А теперь скажу тебе, что совсем свободно и почти легко писать и говорить. Или, может, это оттого, что мы долго не виделись? Возможно, я снова не смогу тебе говорить всего того, что пишу, при встрече, когда увижу спокойный проницательный взгляд. Да, Сашенька, это, наверное, все же влияние оказало время.
Как ты думаешь?
Каким ты стал? Я думаю, Человеком с большой буквы.
Я посещаю кружок альпинизма. Это меня немного отвлекает от тоски и жизни.
15 и 16-го была в горах. Поднимались на безымянную вершину. Назвали ее пиком Ленинской пионерии. Высота – 3200 метров.
Ну вот, Саня, заканчиваю.
До свидания.
Пиши, жду,
Людка».
«Да, видно, не один я маюсь. Все мы ищем себя. Ищем свое место. И непросто, наверное, всем. Вот и Людка тоже на что-то надеется. Хотя старается удержаться в рамках. Но мне-то до лампочки! Ах, какая хорошая девчонка! Жаль только, что я ее не люблю. Сердцу-то не прикажешь».
XVII
«Три девицы под окном» учили химию втроем. Галка, Мила и Валюшка просидели за учебниками до рассвета. А почему? Да потому, что, хотя на подготовку к экзамену дали целую неделю, учить билеты все бросились в последние два дня. Да и то к утру они лениво заглядывали в «Физическую химию», задавали вопросы друг другу, а потом перескакивали на излюбленную тему. Про мужиков.
– Девчонки! Меня Петя не поздравил с днем рождения, – потягиваясь и встряхивая черными кудряшками, говорила красавица Мила. – Вот мерзавец! Знает, как я люблю этот день. Специально, наверное, так поступил…