В то далекое лето

Адян Левон

Я долго думаю, пытаясь угадать название города, где родилась девушка, но ничего не получается. Неловкая ситуация, я даже чувствую, как краснею. Но она этого не замечает, конечно, потому что в ущелье темно. Узкая дорожка ведет на другую сторону ущелья, и перед нами появляется село, со светящимися, местами, окнами, с мычанием коров и окриками людей.

– Вот здесь, на холме, наша школа, чуть ниже – клуб, в стороне от клуба и сельского магазина – здание больницы. Наш дом, как раз, возле больницы.

– Знаю, Абик, – говорит девушка.

Я подозрительно смотрю на нее: " Откуда ей известно все это, и имя мое знает, и где наш дом, тоже знает". Но спросить об этом снова не рискую. А она опять, будто прочитав мои мысли, говорит:

– Ведь я же была здесь, Абик. Правда, один раз, но была. И с этого дня прошло уже несколько лет.

– Несколько лет? – переспрашиваю я.

– Да, я тогда перешла в девятый класс. А ты был маленьким, очень маленьким мальчиком.

– А где ты жила? – осторожно спрашиваю я, – у кого?

– Конечно, у вас, – улыбаясь отвечает она. – ты что, издеваешься надо мной. Абик?

Значит, идем к нам домой… Я чуть не схожу с ума от радости. Потом, она молча углубляется в какие-то свои мысли. Вообще, я заметил, с полуслова она умолкает и, задумавшись, смотрит в неопределенном направлении. Бывает же так? Чтобы девушке не было скучно со мной, я пробую отвлечь ее разговорами:

– А весной наша речка Барак Джур разливается, становится бурной, и журчание её раздается в горах и ущельях.

– Неужели? – задумчиво произносит девушка.

– Да, и еще как! Временами, когда начинается таяние снегов в горах, она вырывает с корнями ветхие деревья и несет дальше. А в позапрошлом году в нижней части села река унесла буйвола. Почти все село – стар и млад, бежали вдоль реки, но что они могли сделать?..

– А теперь ничего не уносит?

– Сейчас?…– усмехаюсь я, – что должно уносить осенью, сейчас только желтые листья приносит из лесов, да день и ночь шумит в ущелье.

Мы на минуту останавливаемся и молча прислушиваемся. Внизу, в темноте, действительно, тихонько, монотонно шумит наша любимая речка Барак Джур , виш-ш-ш-, виш-ш-ш…

– Интересно, – произносит девушка с тем же задумчивым видом, но я ясно вижу, что ей не интересно ни то, что наша речка весной разливается, в себе приносит снесенные деревья, и ни то, что осенью она мелеет и спокойно журчит среди камней. И, действительно, что интересного есть в этом? Лля того и река, чтоб разливаться и бурлить. Я быстро меняю тему разговора.

– Тебе ведь нравится наше село?

– Да, красивое село, окруженное полями , лесами, горами… Сказочно красиво.

– Весной еще красивее,– радостно говорю я, потому что вижу, что она снова проявляет интерес к нашему селу, – Деревья цветут, в садах переливаются птицы, из леса доносится радостное вещание кукушки…

Девушка, внезапно, оборачивается, показывая на поникшее одинокое персиковое дерево, растущее у главной дороги в село, под которым недавно стояла и говорит:

– Это

персиковое дерево также цветет?

– Еще как! – оборачиваясь, отвечаю я. – в селе, как раз, первым расцветает это дерево.

– И ты , конечно, обрываешь цветущие ветки,– говорит она.

Честно говоря, в жизни я с этого дерева не оборвал ни одной ветки. Зачем мне? Но не знаю, почему. я говорю:

– Да, обрываю. Очень красивые цветы на нем, красно– фиолетовые. Обрываю, в основном, те ветки, на которых больше цветов…

Девушка смотрит на меня, не то разгневанно, не то с досадой:

– И тебе не жалко?

– Что? – меня чуть не раздирает смех.

– Дерево, – глядя прямо на меня, с опозданием призносит девушка, – Абик, дай слово, что отныне ты с этого дерева никогда не оборвешь ни одну ветку! Ведь эти ветки тоже хотят жить, – добавляет она, долго глядя на персиковое дерево, виднеющееся вдали сквозь сумерки, – они также любят жизнь, любят весну. Когда ты обрываешь эти ветки, они теряют свою весну. Понимаешь. они умирают навечно, и больше никогда не смогут увидеть те цветы, которые появляются каждый год, когда наступает весна и деревья снова цветут…

Впервые слышу, что персиковые деревья тоже хотят жить, и будто они тоже любят весну. Очень удивительно. Но тут я вспоминаю: случается, просто топором ударишь по стволу дерева, и сразу течет вода с места удара. Кто знает, может , деревья тоже плачут, а эта вода – и есть их слезы…

Я обещаю, что никогда впредь я не трону ни одно дерево, в частности , одинокое персиковое. Хочу еще что-нибудь сказать в этом направлении, но уже поздно. Потому,

что дошли до наших ворот, и наша собака Чалка, хлопая большими ушами, бросается к нашим ногам, от радости кидается из стороны в сторону, кувыркается на земле, издавая какие-то звуки.

– Не забыл меня, – ликует девушка, наклоняется и обнимает Чалку. Чалка, наклонив голову, не моргая, смотрит на нее, хвостом метет землю, от радости снова кувыркается. Совсем одурел. Мы входим во двор, и я зову:

– Маам…

Тут открывается дверь на веранду, и на лестнице появляется мама, с собранными в узелок волосами на голове.

– Ты где это, сынок?

Однако, мать не успевает отчитать меня, на мгновение удивленно смотрит на девушку, которая со мной вошла во двор, и быстро спускается по лестнице.

Я смотрю то на девушку, то на мать.

– Аргина…– мама . протянув руки вперед, не сдерживая слез , обнимает девушку, – моя любимая, моя родная девочка, каким ветром тебя принесло в наши края?

Удивительно… По щекам девушки, также, текут слезы. Невозможно понять этих женщин, вообще, они плачут даже тогда, когда, наоборот, нужно смеяться.

– Абик, – тут же поворачиваясь в мою сторону, говорит мама, – быстро беги в контору, найди отца, скажи, пусть идет домой.

Я срываюсь в сторону здания сельсовета, которое не так уж и далеко от нашего дома.