В заповедной глуши
Шрифт:
– Йййесть!
– Валька козырнул и спросил: - Последний вопрос можно? А почему распоря-жения передаются через вестовых?
– А потому что есть такая вещь, как радиозаглушка и радиоперехват, - невозмутимо отозвался Михал Святославич.
* * *
В лесное озеро садилась луна. Огромная и красная, она предвещала скорую непогоду, но пока что небо было чистым и звёздным.
Двое сидели возле воды в кустах, скрытые ото всех взглядов густым переплетением веток. Слышался еле различимый, но выразительный голос мальчишки - он читал стихи, и стихи были не о любви...
– Из песка возникает солдатская каска,
Рассечённая надвое трещиной длинной.
Я опять просеваю песок с опаской:
Иногда война возвращается миной,
Громыхает в детской руке гранатой,
Из прошедшего в окна стучит снарядом...
Вот язык её - страшный, но мне понятный...
Вот и череп виднеется - с каской рядом.
Поднимаю бережно и осторожно.
Взгляд живых моих глаз в те, что жили когда-то...
Следом тянется пояс с флягой порожней.
Время выпило воду - иль губы солдата?
Не хотел умирать, в свою гибель не верил?
Перед смертью рану зажал ладонью?
Или он не поймал наступления смерти,
Не успел захлебнуться кровью и болью?
Я, как Гамлет, стою над раскопом тревожным.
Только мой-то вопрос потрудней, чем у принца...
"Быть - не быть?" - это просто, это несложно.
Трус? "Не быть." "Быть?" Иди насмерть биться.
Может, был этот мёртвый солдат героем?
Десять танков подбил, с поля вытащил друга?
Всё равно мне. Меня он закрыл собою.
Я - живу. И это - его заслуга.
– Это ты после наших раскопок написал?
– Алька, поставив подбородок на колено, вни-мательно слушала Витьку. В её глазах отражались алые точки луны.
– слушай, а ведь оч-ень хорошо...
– Да ну...
– мальчишка пошевелился, отгоняя комаров.
– Нет, правда!
– настаивала девчонка.
– Я ещё написал, - Витька вздохнул.
– Про немца... Почитать?
– Спрашиваешь...
– Ну вот. В общем, примерно так...
Жетон немецкий: "Петер Клас"
И гильз рассыпанные дыры.
Вот жестяной противогаз
И клочья серого мундира.
Двадцать второй - рожденья год.
Сорок четвёртый - гибель. Крышка...
...Был тридцать третий - поворот
В судьбе немецкого мальчишки.
Поверил в то, что фюрер - бог.
Что есть Германия... Он верил!
И вот он - веры той итог.
Июль. Нарочь. Озёрный берег.
133.
Сюда пришёл он - жизнь отдать
В бою с советскою пехотой.
И - не спешите упрекать!
–
Его мне жалко отчего-то...
– Послушай, - Алька покачала головой, - ты настоящий поэт.
– Настоящий...
– усмехнулся Витька.
– Да ну... Настоящий - это вот...
Жди меня - и я вернусь!
Только очень жди...
Жди, когда наводят грусть
Жёлтые дожди.
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера,
Жди, когда из дальних мест
Писем не придёт,
Жди, когда уж надоест
Тем, кто вместе ждёт!
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют жёлтое вино -
На помин души...
Жди! И с ними заодно
Выпить не спеши.
Жди меня! И я вернусь -