В заповедной глуши
Шрифт:
– военрук кивнул.
– Но... как же...
Сергей Степанович встал.
– И вот ещё что. Когда мы будем производить захоронение... Ты приди. Ему бы понра-вилось, что ты пришёл.
– - Сергей Степанович - прошептал Витька, уже сам не понимая, как сдерживается. И
военрук ответил:
146.
– - Ничего, братишка. У нас есть мы. Кто сказал, что этого мало?
19.
Было десять часов, когда Михал Святославич и Валька вышли на косогор.
– Там и там, - рука лесника описала полукруг, - Зона. Шестая часть белорусской земли. Там - Украина, до неё всего километр.
– - А что там?
– указал Валька подбородком на синеватую дымку на горизонте. Михал
Святославич посмотрел в ту сторону и ответил сумрачно:
– - Мёртвый город Припять. После чернобыльской аварии. Как раз на Украине.
– - Мёртвый?
– переспросил Валька. Лесник подумал и поправился:
– - Ну, не совсем, конечно. Кто-то там всё-таки живёт. Даже много кто. но туда мы
не пойдём, там уже Украина и нам там делать нечего...Теперь вот что, - Михал Святос-лавич помолчал.
– До вечера нам надо пройти двадцать километров по не самым лучшим местам в мире. Держи оружие наготове. Пойдёшь слева от меня и чуть сзади. Если мы кого-то встретим - ни слова, ни единого действия. Стоишь и наблюдаешь молча. Но если я скажу: "А погода у вас дерьмовая," - тут же, после слова "дерьмовая", начинай стре-лять в тех, кто окажется слева от тебя. Сразу и без раздумий. Готов?
– лесник испыту-юще посмотрел на мальчика.
– Да, - твёрдо ответил Валька.
– Тогда пошли.
* * *
Дождь усилился ещё больше. Если в лесу это как-то можно было терпеть, то на открытом месте сыплющаяся сверху холодная мерзость становилось непереносимой. Серое небо висело над верхушками голых чёрных деревьев одной сплошной тучей.
Странно, подумал Валька, к чему может привыкнуть человек. Уже неделю они ид-ут - и с ними идёт дождь, день и ночь. Над всей Белоруссией. Надо всем миром. И восп-ринимается это уже вполне естественно - ночёвки в сырости, тридцатикилометровые марши...Да, собственно, на что и жаловаться? Сам согласился, всё добровольно...
Михал Святославич шагал впереди - широко, легко и бесшумно. Валька с затаённым удовольствием отметил, что не отстаёт, а главное - не тратит на это особых усилий.
И тут же отвлёкся от посторонних мыслей - Михал Святославич резко остановился и поднял левую руку. В правую словно бы сам собой соскользнул карабин.
Валька мгновенно остановился тоже и взял оружие наизготовку. Кажется, нача-лись те самые неприятности, о которых предупреждал Михал Святославич.
Не меньше минуты ничего не происходило.Валька смотрел чуть левее напряжённой спины Михала Святославича и вслушивался в тихий шёпот дождя.Больше звуков не было.
И Валька не сразу понял,что среди кустов неподвижно стоят несколько непонятно отку-
да возникших человеческих фигур.
Как раз в тот момент, когда взгляд мальчика упал на них, фигуры зашевелились и молча двинулись к тропинке. Это выглядело бы жутковато, да и просто страшно, но Михал Святославич оставался совершенно спокоен.
Люди вышли на тропинку сзади и спереди - трое и двое. У двоих были старые вин-
товки - немецкие "маузеры", у остальных - обрезы "мосинок". В длинных серых брезен-товых плащах с капюшонами все пятеро казались персонажами фильма ужасов. Поэто-му Вальке даже показалось странным, когда один из них сипло проговорил:
– - Бог помощь.
– - И вам того же, - вполне дружелюбно ответил Михал Святославич. Валька замер нап-
ряжённо, быстро решая, как ему быть: двое были сзади и лишь один там, где указывал Михал Святославич - слева и впереди от Вальки.
– - Куда путь держим?
– поинтересовался всё тот же говоривший. Под капюшоном
147.
Валька различил лицо: худое, небритое лицо сорокалетнего мужика.
– - Туда и обратно, - отрезал Михал Святославич. Он шире расставил ноги и слегка на-
клонился вперед.
– И ничьего разрешения мне не нужно.
Несколько секунд они мерялись взглядами. Наконец мужик в плаще махнул рукой - и молчаливые фигуры растяли в лесу так же бесшумно, как и появились. Валька не выдер-жал - громко выдохнул. Михал Святославич обернулся со спокойной улыбкой:
– Всё нормально. Это сталкеры. Не худший вариант.
– Сталкеры?
– Валька осмотрелся.
– Кто это такие?
– Да так. Бродят-ходят по брошенным деревням, по посёлкам - тут всего добра вовек не выбрать. Потом продают. Могут и прибить, если слабину почуют. Но мы дичь не та. Есть хуже варианты.
– - А почему Лукашенко не зачистит эти территории?
– сердито спросил Валька.
– На
него не похоже ведь. Вон что тут творится - действительно Зона какая-то!
– - Да понимаешь, Валентин...
– лесник повёл плечами под курткой.
– Тут вот какое дело.