Весь Кир Булычев в одном томе
Шрифт:
— Знаю. Слышал. Недостатков.
— Я повторяюсь.
— Да. Порой я задумываюсь о жестокости людей. Нет, не отдельных индивидуумов, а людей в целом. Я понимаю, что, создавая андроида, вы идете по пути наименьшего сопротивления — максимальное дублирование оригинала. Замечательного, выдающегося оригинала. И забываете о недостатках. Забываете о том, что я не только неполноценен, но и настолько совершенен, что сознаю свою неполноценность. Мне претит тщеславие биоконструкторов. Я должен быть примитивнее. Биоробот, и все тут. Робот, от слова «работать».
— Станислав, не пытайся быть несправедливым к людям.
— Почему я несправедлив?
— Потому что ты человек.
— Андроид. Почти человек, притом без недостатков.
— Хорошо, андроид. Возьми письмо обратно. Оно адресовано тебе.
— Неужели ты до сих пор не понял, что не мне, а тебе? Я же не могу испытывать любви…
— А ты задумывался, как близка к любви жалость?
— Жалость — функция мозга. Это доступно даже моему, наполовину электронному мозгу.
Стас погасил сигарету.
— Она пишет, что ждет тебя…
— Да.
— Хотя бы на минуту…
— Да.
— У входа в зоопарк…
— Да.
— А на сколько процентов твоя филиппика против жестокого человечества была театральным представлением, а не душевным порывом?
— Не более чем на десять процентов, — улыбнулся Станислав. — Не более. И не хмурься, брат. Я не лгу. Это мне не по зубам.
— Ну уж что-что…
Станислав напомнил:
— Она будет там через десять минут. Ты только успеешь дойти до зоопарка.
— Как ты все рассчитал! — сказал Стас. — Я бы не смог.
— У тебя нет нужды заставлять свой оригинал действовать по-человечески.
— Как я ее узнаю?
— Она сама тебя узнает.
— И все-таки?
— Твое сердце тебе подскажет.
— Твое ведь не подсказало?
— Оно не могло подсказать. Оно почти синтетическое. Зато я функционирую надежнее тебя. Как почка? Побаливает?
— Чуть-чуть.
— Трансплантация займет три дня.
— У меня нет этих трех дней.
— Я тебя заменю. Я в ближайшую неделю свободен.
Стас накинул куртку.
— Нет, — Станислав подошел к нему, — возьми мою.
— Ты боишься, что она меня не узнает?
— Ей приятнее будет увидеть меня… то есть тебя в старой куртке.
— Ну и знаток женского сердца!
Стас открыл дверь в коридор. И остановился.
— Слушай, а что я ей скажу?
— Извинись, что был занят… ну, скажи что-нибудь. Можешь даже разочаровать ее в нас. Только не обижай.
— Жалеешь?
— Иди-иди. Я бы на твоем месте не колебался.
— Регина?
— Да-да, Регина. У нее светлые волосы, прямые светлые…
Стас пошел к лифту.
Станислав сел в кресло, рассеянно вытащил из пачки сигарету. Посмотрел на нее, словно не мог сообразить, что делать с этой штукой, потом сунул сигарету в рот, щелкнул зажигалкой. Закашлялся и расплющил сигарету в пепельнице.
— Берегите составные части, — пробурчал он чьим-то чужим голосом. — Они вам дадены не для баловства.
Он посмотрел на часы.
Стас уже у входа в зоопарк.
Станислав снова поднялся, подошел к окну и, упершись лбом в стекло, смотрел вниз и направо, в темную зелень парковой зоны. Словно мог разглядеть кого-то за три километра. Ничего он, конечно, не увидел. Вернулся к столу, раскурил еще одну сигарету и затянулся. А когда откашлялся — затянулся еще раз.
Усилия любви
Радик подвез Басманного до дома. Оба молчали — устали смертельно. Басманный вяло шлепнул Радика по плечу, вздохнул на прощание. Радик тоже вздохнул на прощание. Сыпал мелкий, холодный, паскудный дождь, никому не нужный — ни людям, ни сельскому хозяйству.
— Не простудись, — сказал Радик вслед. — Ты нам еще пригодишься.
Человек в летнем костюме сутулился у подъезда. Он промок, одежда прилипла к телу, с длинного носа в такт мелкой дрожи срывались капли. Кто же, подумал Басманный, та фея, что может подвигнуть на такой подвиг мужчину средних лет?
— Вы Басманный? — строго спросил человек, встретившись с ним взглядом.
Вот тебе и фея, улыбнулся Басманный.
— К вашим услугам, — сказал он.
— Я из-за вас простужусь, — сообщил мокрый человек.
— Жаль, — сказал Басманный.
— Мне нужно поговорить с вами наедине.
Кто он? Изобретатель вечного двигателя? Охотник за автографами?
Черные глаза, близко посаженные к переносице, уперлись в лицо Басманного. Оранжевый отсвет из подъезда сверкал в них адским пламенем.
— Заходите, — сказал Басманный. — В любом случае глупо стоять под дождем.
— Я боялся пропустить вас, — сказал мокрый человек.
— Подождали бы в подъезде, подъехали бы в институт…
— А вы знаете, сколько сейчас времени? — спросил мокрый человек. — Пять минут двенадцатого.
— Неужели? — Басманный пропустил гостя в подъезд, вызвал лифт.
От одежды мокрого человека пошел пар.
— Так что же вам нужно? — спросил Басманный.
— Две минуты вашего времени, — сказал мокрый человек, шмыгая носом. — Вы скажете «да». И я уйду.
— Тогда я скажу «да» немедленно, — ответил Басманный. — И лягу спать. У меня завтра трудный день.
— Знаю, — сказал мокрый человек и первым вошел в лифт. — Третий этаж?
— Третий.
— Завтра вы летите на Титан, — сказал мокрый человек. Длинными пальцами он убрал со лба прилипшие черные волосы. — И не пытайтесь отрицать.