Вкус вишнёвой лжи. Книга 2
Шрифт:
Олег настоял на переезде. Говорит, что адрес студии известен нежелательным лицам, которые могут сдать меня не только прессе, но и кому похуже. Так что сейчас я живу недалеко от офиса в небольшой, но просторной однушке.
— Станислав Максимович, — водитель оборачивается и протягивает папку с документами.
— Спасибо, — забираю нарытые Олегом бумаги. — Едем домой.
Авто плавно трогается с места, а я откидываюсь на спинку и расслабляю галстук, внимательно просматривая информацию. Страница за страницей, снимок за снимком. И с каждой строчкой правда разрушает мир моих иллюзий, а ложь как
Вот оно. Все факты, собранные Олегом, складываются в целую мозаику. Она клинками протыкает тело, вырезает по очереди внутренности и под конец перекрывает кислород.
Результаты анализов отца.
Все последние недели его обследовали лучшие специалисты России, Германии и даже США. Было проведено куча тестов и исследований, но результат всегда оказывался одним и тем же: отец в глубокой коме. Если отключить его от приборов, то он умрёт. И лишь три процента, что папа пойдёт на поправку.
А это значит, что мне нужно сделать важный выбор: продолжить заниматься бизнесом, надеясь, что отец когда-нибудь очнётся, даже если на это уйдут годы или, возможно, вся жизнь. Или послать всё к чертям и уехать. Как я всегда и мечтал. Продать акции, купить билет в один конец и исчезнуть. Потому что если я не сделаю этого в ближайшее время, то вряд ли рискну всё бросить потом.
Ложь 7. Костя
Напоминаю: я переделала предыдущую главу, поэтому сцены, где Костя общается с Колей не было. Всё будет развиваться немного в другом направлении. И ещё. У меня появилось чуть больше времени, поэтому (ВОЗМОЖНО, но не точно) проды будут выходить чаще:)
Когда начинаешь врать, потом ложь оживает и начинает жить своей жизнью, а потом ты и сама начинаешь в нее верить. (Юная / Молодая (Younger)
Lorde — Biting Down
Ложь 7. Костя
Мороз. И солнце. День хреновый. И мне явно не до сраных стихов. Пытаюсь застегнуть куртку, но змейка в конец отлетела. Пора выбрасывать. Закончу чинить очередную развалюху, куплю себе куртец, а там и до весны недалеко. А солнце слепит так, словно пытается испепелить всё к чертям. Вышел, блять, покурить, называется.
Нервно затягиваюсь, осматриваясь по сторонам. Сегодня на работу притащили хренов мотик, а его даже святой отец божьим чудом собрать не сможет. Хотя в любом случае у меня больше шансов, чем у святоши. Какой-то я богохульный в последнее время, да и чё уж там… Бог точно не на моей стороне.
Особенно не в тот момент, когда в мою сторону направляется компашка Рябы. Пистолет остался дома, а последние дни без его тяжести я чувствую себя слабаком. Как Гарри Поттер без сраной палочки. Моя-то трость всегда при мне, да и… кхм. Ладно. Опустим подробности. Я даже у себя в голове не могу без пошлостей обойтись.
Вернёмся к Рябе. Его видеть хочется меньше всего. Идёт себе такой вразвалочку, совсем страх потерял.
— Назар, здорова! — тянет парень, подходя ближе.
Щурюсь из-за солнца, затягиваюсь.
— И тебе не хворать, — неохотно отвечаю на рукопожатие.
Остальные двое мнутся в стороне. И правильно делают: я в последнее время дёрганный, как что, так сразу в драку.
— Чем обязан? — смотрю на главаря шайки.
Действительно, чем? У нас с ним не особо
— Тема есть, — тушуется. — Слышал, тебя Дрон пресанул.
— Было дело, — затягиваюсь в последний раз и выбрасываю под ноги окурок. Не тушу. — Тебе какой интерес?
Ряба прячет руки в карманах, но продолжает пялиться на меня исподлобья словно провинившаяся шавка. Разминаю пальцы, сжимая в кулаки. Начинаю замерзать — настроения болтать на улице нет, но тащить их в мастерскую так себе идейка. Уж лучше тут наспех побазарить и забить.
— Я ваще лезть в это дело не хотел. Мне проблемы ни к чему, — продолжает мяться. — Но… Дрон предлагал мне тему, поднять лёгкого бабла. Типа, пресануть нужно кой-кого. Припугнуть, все дела. Я отказался. Мусора меня пасут, так что лишний раз не высовываюсь. Я к тому, что только потом узнал, что пресануть тебя хотели, — понижает голос. — Какие-то персы с соседнего района. Из Бескудниково, кажись. Слух пошёл, что они на местного барыгу пашут. Пол района о стычке с тобой перетирает. И про то, что у тебя пушка. Кто-то грит, что кольт, кто-то, что калаш. Один петуш про базуку плёл.
Кротко смеюсь. Если бы у меня был гранатомёт, я бы пол квартала расхерачил. Тоже мне, умники. Только и умеют, что языком чесать.
— Пневматика это, — сплёвываю. — Так им и передай.
Нечего слухи распускать, а то и до мусоров инфа дойти может. А мне проблемы с нелегальным оружием ни к чему. Тем более, что оно не моё.
— Бескудниково, гришь… — хмыкаю. — И чё? Имя-то нарыл для меня? Чё там за барыга такой?
Хотя плевать. Я знаю, чё это за барыга и с чем его едят. Потому что единственный дилер в Бескудниково, которого я знаю: Руслан. Русланчик. Или просто Чик. Именно его я пресанул с Коляном, когда искал Стаса. Вот только с какого хера этот придурок полез на меня спустя полгода? Больше шести месяцев о нём ничего слышно не было, а теперь… План мести вынашивал, чёртов ублюдок?
— Не знаю. Говорят, просто левые чуваки ходили по району и предлагали всем бабла, чтобы тебя подрезали. Никто с тобой связываться не хотел.
— Кроме Дрона, — чешу нос замёрзшим пальцем.
— Ну, — переступает с ноги на ногу. — Не нравится мне, шо по району всякие мутные типы ходят. Могут в наши дела полезть. Если чё, прикрою, только свистни.
— Ага.
Задумчиво щурюсь. Свистнуть чуваку, чьи типы меня порезали? Заманчивое предложение. Я уж как-нибудь сам.
— Будет ещё инфа, звони.
Ряба кивает. Непонятно дёргается. То ли хочет протянуть руку, чтобы пожать, то ли ещё что, но я уже разворачиваюсь и ухожу. Холодно. Продрог как собака. А ещё на работе до семи пахать.
Значит, Чик. Догадывался. Вот только до сих пор понять не могу, какого хера именно сейчас? Из-за Стаса? То, что он теперь важная шишка, уже весь мир знает. Только вот… Только вот инфа про Скворецкого пошла уже после моей стычки с Дроном. Не вариант.
В чём здесь подвох? На что я, блять, опять нарвался? Обычно в таких ситуациях Стасян думает, а я просто беру и…