Я думаю, что Русская Культура —Не тот нарост под красною чумойСо лживым лизоблюдством перед силой,Враждебной для земли моей родной!А та, еще живущая в имениях,В полях бескрайних, в берегах реки,В грозе, что громом дышит с поднебесья,И в наших душах – тех, что не черствы!Она жива! Как глухота, беззубость,Она приходит в поздние лета!Она вином достойным вызреваетИ открывает чистоту ума!Она бессмертна, ее зерна в генахТех, кто желает блага всей Руси,Неся добро и правду в переменах,И не боится плахи от чумы!Взращенная Толстым и Достоевским,Широко льется из Рахманинова муз,Взывая голосом Шаляпина, застывшимВ «Девятом вале» Айвазовского, – благ груз!Она раскинута по миру лепесткамиКрасот, рожденных благородностью умаВ культурном русском, так далеком созерцанье,Честью и совестью под заповедь Христа!Она в тебе, во мне – в том зримом светлом завтра,Несет наш разум, наполняя глубинойЗаботы к ближнему с сочувствием и правдой,Верой, горящей над родной нашей землей!Она в наследии великого народа,А не в крови следа безумия тех лет,Когда от Ленина и Сталина в цвет черныйРусь облачили, погасив надежды свет!Проходит все, пройдет и эта в жизни смута,Что обескровила за сто лет наш народ!Верни нам, братьям русским, счастье и свободу,Разумность возврати, где горе не живет!Время пришло из тьмы вернуться к жизни, сноваК нашим корням, к истокам русским бытия!Благослови крестом нас, Русская Культура,И возроди дух русский в счастье навсегда!
Еще один день в стенах…
Еще один день в стенах, с мыслью сожженною,Глаза подуставшие, из окна пыль.Без смысла, охваченный смутой загонною,Хватаю рассудком словесную быль.От праздного хмеля надежд созерцанияПод стрелки часов наяву, как во сне,Не дарит душе тихих слов покаяния,Желания чувств при ночной тишине.Суждений разбросанность в поиске истины,Влеченной познанием сути мирской,Если и покажет, то только страдание,Которое сможешь узреть за спиной.Пространство закрытое, для мира чуждое,В другом, параллельном от жизни земной,Тебе глубиной раскрывает безумиеИ видимость смысла простою строкой!И каждое слово, его окончание,Продавленное в дебрях мысли твоей,Имеет двусмысленность первоначального,Ножом протыкая до мозга костей.И образность черной вуалью наброшеннойЛожится на видимое впереди,И в завтрашнем больше не ждется хорошего,В твоем, предначертанном волей судьбы!
Вороны раскричались, словно бабы…
Вороны раскричались, словно бабыУ панского горящего поместья.Сковали тучи дали голубые,Сплетая серым, жмут из поднебесья.Солнце вдали, почти за горизонтом,Тускнеет, взгляду навевая сырость.И я пока живой, так, между прочим,Богу во славу и врагам в немилость!Не дуйте свои щеки – на копейкуДел ваших грешных по судьбе убогой!Под песни воронья свались куплетом,Шальная муза, мыслью в рифме строгой.Зачем налево, мне неинтересно,Желания иссохли рванью травной,Не напрягайтесь в глупости словесной,Не рассыпайте соль над моей раной!Пошел бы, да ногой в притоп, галопом,Цепляясь об асфальт резиной жженой.Ну что так смотришь взглядом исподлобья,Юродивый с печалью обрученной?И не сверли мне душу, и так тошно,Забыть бы мне тебя, тоска ты злая!Лучше налей, чтоб муть пошла по сердцу,Стакан в моей руке не знает края!
Ну вот, сбылось… Скажу так: «Дома!»
Ну вот, сбылось… Скажу так: «Дома!»Я на земле своей родной!Мне здесь тепло, мне здесь знакомо,Я здесь спокоен, я с собой!И пусть мне говорят, что жестко,И пусть рисуют черным цвет!Поверь, мой друг, и это точно,Я здесь нашел всему ответ!Мы все – я, ты, сосед, знакомый,Конкретно те, кто здесь рожден,Кто с первым вздохом, первым шагомУвидел и познал наш дом!Мы чувствуем ее дыханье,Ее магниты, ее пульс,Здесь наше счастье и страданье,Земля родная – Беларусь!
Она тихо смотрела, слезу роняя…
Она тихо смотрела, слезу роняя,Сомневаясь, ждала еще.И в надежде своей мыслью утопая,Взглядом верным несла тепло.Не хотела, не верила, не мирилась —Чувства были ее сильней,Чем реальность, которая позабылаИм в пути открыть счастья дверь.Может, карма, пришедшая из столетий,Словно тень, улеглась за ним.Ярким светом горело лишь вдохновенье,Развевая местами дым.Всем звучанием струн в глубине познанийИ простых, в строках зримых словЕе горло держала рука стальнаяИллюзорной мечты оков.Только он-то и знал, как темна дорогаИ какой будет тяжкий путь.Потому и вздыхал, говоря так много,Не давая глазам взглянуть.Он не предал ее, взяв себе на совестьБоль, что встретит их впереди…Когда Ангел шепнул: «Ты у края могилы.Тебе камень, а ей цветы!»
Я бегу по кустам, по лесам…
Я бегу по кустам,По лесам и опушке.Снова в снах я лечуЭхом птицы кукушки.Воздух стал как земля,Мне легко и блаженно.Это время мое,Оно благословенно!Подо мной детвораБегает, веселится,Я читаю стихи,Будто мне и не снится.Когда время придетИ я петь перестану,Кто-то мысль пронесет,Ту, что я здесь оставлю.Может, так сужденоГде-то там, после смерти.Сердце верит душе:Мы всегда будем вместе —Я и жизнь моя,По которой летаю,Я и доля моя,Где уже не страдаю.Тебя встретить хочу,Небо синего края,Чтоб летать над землейИ читать стихи Рая.По кустам и лесамИ на летней опушке.И вокруг детвора,И я – эхом кукушки!
Наполню свои строки в скорби…
Наполню свои строки в скорбиСлезами узника души,Рукой метаясь по бумаге,Как в яме зверь в лесной глуши.И черной вязью слов нетленныхВ вуали бреда своегоВпишу на выжженных страницах,Смотря бессмертию в лицо.И на пределе вдохновений,Невидимых живущих сил,Паду покорно на колени,Смиренно голову склонив.Среди крестов, теней былого,Рук распахнувших в тишине,Не вспомню, сколько было горя,Испитого в моей судьбе!Обманутой надежды грезыДавно исчезли в небесах,Под пасмурной в судьбе погодойГоняет ветром только страх.В испуге неопределенностьЗастыла паузой внутри.От прошлого, того, что помню,Огонь и пепел позади.Галлюцинаций и сомнений,Бед и тревог незримый путь,Дурной бездарностью режимаКлеймом поставлен мне на грудь.И в утонувшем небосводеПока живой еще мечты,Пытая память новой строчкой,Боюсь к безумию прийти!
У русских всех в Париже…
У русских всех в ПарижеУставшие глаза.Нет блеска в них, задора,Все больше пустота.Помяты грустью лица,Изорвана душа.У русских всех в ПарижеУставшие глаза.Здесь русские забыли,Что значит слово «дом»,Равнины и пшеница,Залитая дождем,Березовые рощиПод пенье соловья,И мамы взгляд чудесный,И школьные друзья.Проходят дни и ночиВ парижской суете,Всё бегаем по кругу,Нет времени себе.Раздавлены мечтоюО лучших временах,Мы жизнь свою хоронимПод аркой, на полях…
Под чудный вечер в числах марта
Как нежно поздняя зимаПод чудный вечер в числах марта,Последним холодом дыша,Снежком навеяла приятно!А воздух, с запахом весны,С сыростью мягко обрученный,Напомнил, словно дивный сон,Когда впервые был влюбленный!Повеяв, легкий ветерокМне юность вновь вернул игриво,Рисуя в памяти, как ждал,Волнуясь, девушку стыдливо.Снег под ногой, оставив следВоспоминаний так далеких,Заретушировал фрагментПотерь пожизненных, глубоких.Стелется музой благодать,Душу лаская днем вчерашним.Как волей хочется дышать,Стать молодым и бесшабашным!В шалости мысли озорной,Под чудный вечер в числах марта…Жаль, не вернуться во вчера,Где жизнь пела песней барда.
Ветер воспоминаний
Ветер воспоминанийНавеял в сердце грусть,Спустилась ночь в туманеПод взором хмурых туч.Седая память вяжетИз мыслей полотно,Рисуя блеклым образПрошедшего кино.Потрепаны страницы,И выцвели цвета,Отрывками фрагментыТого былого дня.И память глубже, глубжеМеж сырости в ночиЦепляет бликом прошлымНикчемной суеты.Зачем ты, ветер странствий,Мне память ворошишь,Печаль рисуешь в мысляхИ душеньку сверлишь?Хочу о том, что было,Забыть, не вспоминать.Нет смысла в днях грядущихБезудержно страдать.Ушло, прошло, исчезло —И в этом жизни суть,Нет смысла вязать скорбьюВсе то, что не вернуть!Живым – вперед дорога,Умершим – все равно…Оставь меня, тревога,Что будет – суждено!