Воля Донбасса (сборник)

Альманах

* * *

Чёрный – это цвет моей зимы.Чёрный – это цвет моей земли,Зябнет и (от холода ль?) дрожит,В эту оттепель оставшись голой.Белый – это цвет моей любви,Белый – это тихий свет молитв,Просят землю уберечь, укрытьТо ли снегом, то ли омофором.И вовек, в любые времена,В мире есть лишь только свет и тьма.И стираются полутона,Когда «грады» накрывают город.

Сергей Тесла

(Донецк)

Национальный вопрос

А ты спроси национальностьу девочки в бронежилете,что нежностью своей прижаласьк истерзанной войной планете,чтоб из горящего окопауспеть стащить у смерти парня —не для тусовок или спальни,а

чтоб не радовать «укропа»еще одной донецкой смертью…вы паспорт у нее проверьте,а вдруг она как раз еврейкаили чеченка, или сербка,ее дождись тут, на скамейке,и если выживет – проверь-ка,а вдруг та самая, что летомпришла к ребятам в камуфляже —нет, не искать свою пропажу,а за свободным пистолетом,а лучше даже автоматом…зачем? она б сказала матом,но слезы говорить мешали…ну, в общем – автомат ей дали,родителям не возвратили —их на ее глазах убили,снарядом дом разворотив…ей было некуда идти,она парням еду варила,бинты стирала и мотала,жила в окопах и стреляла,и о любви не говорила —сепаратистка, рашка, вата, —она взяла свою гранатуи с нею бросилась под танк,когда он шел ребятам в спину —ей смерть была великовата,но эту чертову машинуона остановила так…ее как раз спросить забыли,каких она была кровей;тут кровь донецкого разлива,и в мире нет ее верней,она бурлит в котле донецком,увы, уже не первый год,так появляется на светеособой крепости народ.

Владимир Скобцов

(Донецк)

Мой рай

Мой рай, мой край. Об этот край суровыйЛомают копья, расшибают лбы.Я создан из его любви и крови,Труда и воли, слова и судьбы.Его судьба – нелёгкая дорога,По ней он шёл, не полз и не петлял.В лицо он видел дьявола и Бога,Пред ними не скулил и не вилял.Был столько раз оболган, продан, предан,Лицом к беде, у смерти на краю,Он никогда не называл соседомРодную мать и родину свою.Он прям, упрям, он твёрд, не терпит лени,Он бил всегда за подлость по зубам,Он никого не ставил на колени,Поскольку никогда не станет сам.

Звездопад

Не будь атеистомв канун звездопада,здесь звёзды так близко,что спичек не надо.А будь альпинистом,при ясной погодездесь небо так низко,что в небо уходят.Уходят, да тольколюбимые люди,их меньше настолько,что больше не будет.Последнею долькойнадежды на блюдездесь горе так горько,что горше не будет.Скажи себе строго:– И хуже бывало.И боли так много,что водки всё мало.Не будь атеистом,душа не блудница,здесь к Богу так близко,что грех заблудиться.

Час бессмертья

Сюжет «За родину!» не нов,не бабы плакать,успеть сказать: «За пацанов!»у чёрта в лапах,в стране, помноженный на ноль,под братских свист пуль,от диалектики такойКарл Маркс присвистнул.Врагу не сдавшийся Варяг,сдан за бутылку,кто за пятак, а кто за так,кого в Бутырку.Былых побед отцовский флагпод смех на тряпку,в аду на радостях аншлаг,аж Гитлер крякнул.Любовь Иуды пригубя,во тьме бессильянавеки верящим в тебямолись, Россия.Где на часах бессмертья час,стоит без смертив чертей не верящий Донбасси дохнут черти.

Григорий Егоркин

(Челябинск)

Старик, не злись…

Старик, не злись, что день ненастный,И льёт в начале сентября.Не говори, что всё напрасно,Коту под хвост,Впустую,Зря.Ворчать и хмуриться не нужно,До срока подводя итог.Поверь, браток: твой отпуск южныйВполне себе имеет прок.Раскрой пошире шкафа створки,Там троек нет последних мод.Зато в твоей линялой «горке» [2] —Хоть на рыбалку, хоть в поход.А что ещё скрывают дверцы?Не фрак, не шляпу-шапокляк.Там просто берцы.Ну, а в берцахКопать картошку удобняк.Темнеет тюк на полке дальней.Подушка? Плед? Ковёр? Матрас?Теперь армейский ватный спальникНа даче будет в самый раз.Ещё один в бюджет семейныйОтметим несомненный вклад.Возьмём штык-нож.Твой нож трофейныйОтлично режет сервелат.КомпАс, что взводный после бояВручил за ратные труды.С надёжной штукою такоюВ лес можно смело. По грибы.Под квас пошла пустая фляжка,Под инструменты – вещмешок,На ветошь – старая тельняшка…Видал, какой выходит прок!………………………………………….Ещё есть сны.Про след ракеты,Про посвист мин, земную дрожь,Про вкус последней сигареты,Могильный холмик…Ну и что ж?Зачем, дружище, супишь брови?Отставить! Обойдёмся без.В чём толк от снов? Какой с них профит?Ни в дом с собой,Ни в сад,Ни в лес.

2

«Горка» – разновидность камуфлированной формы.

Виктория Шатохина

(Донецк)

Метроном

В заброшенном доме далекой окраины,Где мира давно уже нет,Остались там трое: часы и собака,Да дряхленький, с палочкой, дед.Там время живет по законам особым,Надломлены стрелки, ворчат.Соседи ушли, не осталось знакомых,А деду хотелось внучат…Среди тишины, нарушаемой взрывами,Проходят минуты и дни.Ненужная, горькая, жизнь опостылая,На всем белом свете одни…Под пулями завтраки, чаем запитые,Под мерное тиканье сон.Судьба покатилась часами разбитыми,Как страшен твой стук, метроном…

Донбасс, ты не был таким седым…

Донбасс, ты не был таким седым,Что стало с тобой, родной?– Мне выбелил душу снарядов дым,Сирен неусыпный вой.Донбасс, скажи, кто принёс беду?На землю моих отцов…– Я маюсь, пытаясь понять орду,Воюющих злобных псов.Донбасс, ты будешь ещё другим,Развеется дым войны…Донбасс, я помню тебя живым!Я помню другие сны…

Мой город роз

Я засыпала под огни большого города,Мне снились радуги и теплые дожди.Я улыбалась по утрам совсем без повода,Огни погасли… сны остались позади…Разбитых стекол странные узоры,Рисует градом в небе черный дым.На перекрестках – не цветные светофоры,Мой город… так внезапно стал седым…Проспект вечерний непривычно тихий,На кухне, с чаем… комендантский час.Изранен город… чья-то злая прихоть,Аллеи роз сменила на фугас…Я засыпаю без огней родного города.Храню осколки света в снах и жду…Когда проснусь, и улыбнусь без повода,Мой город роз… не сдавший высоту!

Дым

Дым… черный дым над столицей…Медленно гаснут души,Пеплом стирая лица.Кто нас теперь потушит?Кто отмотает времяВ точку до невозврата?Кто же вернет нам веруВ то, что уже не свято?Снег… белый снег над столицей…Ветер в пустые стеклаМертвой стучится птицей.Плачет страна… промокла…И до крови избита.Дым… черный дым… и все же…Снег… ведь он чистый, белый.Может, вернет нам души,Те, что продать не успели…