Восток. Запад. Цивилизация
Шрифт:
– На что?
– Значит, он ничего не сказал?
– Сказал. Сказал, что ему прицепили проклятье. Что жить ему осталось пару недель. Уже меньше. Что его сестрицу… украли?
– Это преувеличение. Поверьте, никто её не крал. Она живет в доме своего дядюшки, окружена заботой и вниманием…
Главное, чтоб раньше времени из этого окружения не выбралась.
– Ага, - сказала я.
Алистер поморщился. Что, не нравится?
– Вы должны родить мне ребенка.
– С какого
– Ваш муж умрет.
Ну да, хороший повод родить ребенка первому встречному проходимцу.
– Ты мне не нравишься, - терпение у меня, может, и есть, но нервы ж не бесконечные. – Как и твой сынок…
– Он мне самому не нравится. Ничтожество.
Да? А мне казалось… ладно, промолчу. После той лабораторной работы Найджел Сент-Ортон больше не искал встречи, да и в целом держался в стороне. То ли кролики так подействовали, то ли…
– Мой род древний. И славный, - продолжил Сент-Ортон.
– Что с того?
Тень неудовольствия промелькнула на его лице.
– Он происходит…
– От брата нынешнего императора.
– От старшего сына первого императора. Сына, который был рожден от женщины благородной… - он произнес это тихо и с такой злостью, что даже Ортилия ощутила её. И застыла с прямой спиной. – Женщины, кровь которой уходит в века…
Молчу. Слушаю.
– Её предком был удивительный человек. Однажды он почти изменил мир, но его убили.
– Некромант, что ли? Как его… Саймон?
– Седрик! – и снова раздражение. И злость даже. Надо же, как я его бешу. – Его звали Седрик…
Значит, Орвуда можно успокоить. Его архивы не при чем. У Сент-Ортона собственные, похоже, имеются.
– Ничтожества уничтожили великого, но он сумел спрятать свою семью. И бесценные знания.
– Ладно, - говорю. – Он молодец. А я при чем? Чего вы ко мне привязались-то? У вас вон жена имеется. Пусть она и рожает.
Сент-Ортон не выдержал и вцепился в руку. Сдавил так, что еще немного и кость хрустнет. И в лицо мое вперился взглядом, выискивая… интересно, что?
Страх?
Я его не боюсь. А прибить хочется. И желание с каждым мгновеньем растет.
– Глупая девица, которой повезло… кровь проснулась. Некрасивая. Невоспитанная… но с хорошей родословной… жена не смогла дать мне наследника. Никто не смог. Все оказывались слишком слабы. Но твой дар… твоя сила… её хватит!
– Руку убери, - попросила я.
Убивать ведь не обязательно. Можно просто нос расквасить… или нет.
Как ни странно, но Сент-Ортон пальцы разжал. И отступил.
– Скоро все изменится. И мой род вернет то, что принадлежит им по праву.
Куда они денут дядюшку, спрашивать не стоит.
– А ты… ты все одно родишь мне ребенка.
Сейчас, только шляпку выберу.
–
– Не пойти бы тебе…
Он оскалился. И взглядом вперился. А я что? Я в ответ. Глаза у него мутные и больные. И сам-то он болен. Неужели, не чувствует? Я вот чувствую… вонь эту, что выплеснулась. Сила. Точно. Он держал её при себе, а теперь вот решил явить миру? Или мне.
Но воняет зверски.
А главное, сила эта – та еще отрава. Разъедает изнутри. Но молчу.
– У тебя ведь не только муж есть, верно? Муж и вправду не та ценность, за которую держаться стоит, - он руку протянул, коснулся моей щеки. – Тем паче, когда открываются иные перспективы… ты показала себя умной девочкой. Выпал шанс – воспользовалась… не знаю, чем ты его охмурила, но Диксоны всегда были странны…
Меня сейчас вырвет.
– Но ведь кроме мужа у тебя матушка есть… и братец… их ты любишь?
Руку убрал.
– Так что… думай. Времени осталось немного.
– До бала?
Легкий поклон. И окрик:
– Ортилия… идем, все одно твою физиономию шляпкой не исправить.
Вот… ублюдище.
Я поскребла кулак и подавила в себе острое желание создать шарик. И энергию тоже… за последние дни мы с ней поладили. Ну, почти. Магазин ведь не виноват… никто не виноват.
Я сделала вдох.
Выдох.
И заглянула в соседнюю комнату, где матушка и свекровь пили чай, обсуждая что-то свое… красное платье стекало с манекена, пара швей устроились рядом, тихо переговариваясь…
Я же потерла руку.
– Матушка… может, домой?
– Ты уже все? – матушка отставила чашку. – Мы и вправду несколько задержались. Хотя ткани хороши…
Улыбаться.
Главное, улыбаться… если представить себе, как я сворачиваю Алистеру Сент-Ортону шею, улыбка получится даже вполне искренней.
– Простите? – Найджел Сент-Ортон переводил взгляд с Виктории на Эву. С Эвы на Викторию. – Вы… уверены?
– Конечно, - Виктория радостно взяла его под руку. – Как в такой чудесный день и не погулять?
Небо стало сероватым, да и тучи на нем прорезались. Ветерок и вовсе был ощутимо осенним, заставляющим сожалеть, что шаль осталась где-то там, дома.
– Вы ведь составите нам компанию? А то нас снова все бросили… – Тори еще посмотрела так, печально, что даже у Эвы защемило сердце.
И отказать Сент-Ортон не сумел.
Заверил, что будет счастлив и сам все утро мечтал о том, как бы кого сопроводить на прогулку. Правда, вид у него все одно был каким-то замученным, что ли.
– Совсем плохой, - сказал сиу очень и очень тихо. – Помрет скоро.