Время неместное

Фомальгаут Мария

Джип машет крыльями, несётся над склоном, где это видано, чтобы крыльями самолёта махать, ну да ладно, ему виднее…

Не сразу набираюсь смелости – чтобы посмотреть вниз. Сначала ничего не вижу, темно, не видно, соловушки не поют. Начинаю различать какие-то всполохи, огненные шары, это что за хрень, а-а, это атомные взрывы так сверху выглядят… Как бы меня не задели… а, меня не заденут, они же там, во времени, а я над временем…

Смотрю на склон, уходящий всё ниже и ниже. Войны, войны, революции, какие-то заговоры-переговоры-договора. Небольшие подъёмы, маленькие холмики, короткие перемирия,

попытки спасти то, что спасти уже невозможно. И снова – тысячу долларов за баррель, Китай атакует, Россия обещает вмешаться в случае…

Снова спуск, крутой склон – ниже, ниже, взрывы, выстрелы, каким-то чудом вижу далеко внизу солдата с залитым кровью лицом, он лежит в траве, видно, что бой кончился недавно. Чёрт возьми, он меня видит, видит, даже пытается сделать какой-то знак рукой… Наверное, перед смертью человек начинает видеть по ту сторону времени…

Хочется притормозить, хочется забрать его, увезти с собой, не знаю, куда, только увезти, отсюда, где стреляют, где убивают… ка-а-а-ак-кое там, джип несётся сам по себе, без руля и без ветрил, не повернёшь, не остановишь… дёргаю поводья, джип только грызёт уздечку, откуда у джипа уздечка, чёрт бы его драл…

Уже не видно внизу всполохов, отгремели взрывы и выстрелы. Склон уходит резко вниз, отдельные группки выживших бьются остатками оружия, переходят на арбалеты и каменные топоры… Тощий дикарь с размозжённым черепом видит меня бесконечно далеко, воздевает ко мне руки в бессильной злобе, что он там, а я здесь, наверху…

Лечу.

Не останавливаюсь.

Склон потихоньку поднимается вверх. Медленно-медленно. Люди в шкурах тащат по склону волокуши, худой погонщик нахлёстывает мулов, запряжённых в повозку с грубо сколоченными колёсами. Кто-то неуклюже мастерит первый ткацкий станок. Какой-то чудак клеит кожаные крылья, прыгает с колокольни, летит… чёрта с два он летит, падает. Пытаюсь поймать его, увезти с собой, не могу, слишком низко пали люди, чтобы до них дотянуться…

Люди поднимаются по склону. Медленно-медленно. Скатиться-то много времени не надо, а вот попробуй-ка поднимись, сто веков пройдёт, и ещё столько же.

Появляются какие-то машины, которых я раньше не видел, ну ещё бы, люди не стоят на месте, выдумывают крылатые велосипеды, какую-то хрень на воздушной подушке, посылают в космос самолёты, вот дурачье, одного реактивного двигателя тут мало, вы микросхемы-то изобретите…

Крестьянин обрабатывает поле причудливой сохой, выуживает что-то блестящее. Несёт на торжище продавать. На счастье, блестящий предмет видит молодой учёный, отдаёт за сверкучку последние деньги… В холодной комнатёнке на чердаке исследует переплетение проводов… пра-авильно, чем самим до микросхем додумываться, проще старые взять, которые от нас остались… учёный публикует за свой счёт дешёвенькую монографию, умирает от чахотки.

Лечу дальше. Вот, блин, сколько веков прошло, они наконец-то копаются с электронными лампами и транзисторами. Пра-ально, ну на хрена какого-то учёного слушать, лучше самим… а потом, когда уже вовсю пойдут айфоны и андроиды, кто-то раскопает архивы, спохватится, братцы-кролики, а это ещё такой-то Имярек сто лет назад открыл!

Так и вышло…. Что я говорил…

Город на плато приближается. Медленно,

но верно, приближается. Джип машет крыльями быстрее, похоже, и сам увидел город, обрадовался. Дома, уходящие в бесконечность, улицы, запутанные сами на себе.

Город… понять бы ещё, с чем я приду в этот город, что им скажу, на каком языке, они, чего доброго, уже наш язык забыли, им наши А и Бэ сидели на трубе, как нам финикийская грамота или египетские иероглифы, как мы читали в школе… чет-вёр-тый-сын-бо-га-Ра-со-ба-чий-бог-А-ну-бис… Вот так вот припрусь в какую-нибудь местную школу, открою учебник, История древних времён, буду тыкать пальцами в картинки, это вот я, это дом мой, это шеф мой, скотина, это мы в пробке стоим, к вечеру, глядишь, дома будем…

А может, и не Историю древних времён придётся открывать, а вообще какие-нибудь захудалые книжонки типа: «Древние цивилизации – миф или реальность?». Ладно, там разбе…

…чёрт.

И ещё раз чёрт.

И ещё миллион раз – чёрт.

Стреляют. И никакой ошибки нет, по мне стреляют. Оттуда. Из города. Ну, всё правильно, это снизу меня достать не могли, пускали ракеты и булыжники в бессильной злобе, а здесь, с плато, достанут в два счёта.

Включаю фары.

Зачем я это сделал, на что надеялся… Так они меня хоть не видели, а теперь нате вам, только так посыпают меня своими лучами смерти, или что у них там… а джип молодец, уворачивается…

Не знаю, зачем, передаю сигналы сос, три коротких вспышки, три длинных, три коротких, три дли… тьфу ты, чёрт, они уже и про сос-то ничего не знают…

Гоню джип выше, да что выше, нет никакого выше, выше уровень цивилизации ещё не придумали. А вниз опуститься, там эти поджидают, с арбалетами, пушками, пращами…

Выруливаю влево. Знаю, что нет во времени никакого право и лево, есть только вперёд и назад. Плевать я хотел на время, на всё я хотел плевать, гоню левее-левее-левее…

Гаснет приборная панель.

Глохнет мотор.

В мёртвой тишине слышно только, как джип мерно взмахивает крыльями.

Сначала не понимаю, что случилось. Смотрю на время – которое осталось там, там, позади. Огромная изогнутая труба, которая тянется из бесконечности в бесконечность.

Ещё не сразу понимаю, что вокруг безвременье. Беспространствье. Безлюдье. Безмирье. Без… Мёртвая пустота, насколько хватает глаз.

Да пустота ли? Нет, что-то виднеется, что-то мелькает вокруг. Другие трубы, другие времена, идущие из прошлого в будущее. Из будущего в прошлое. Задом наперёд. Передом назад. Справа налево. Слева направо. Сверху вниз. Снизу вверх. Наискосок. Причудливая сеть. Миры пересекаются, вытекают один из другого, сливаются. Два раза вижу время, кольцом замкнутое само на себя.

Не сразу понимаю, что потерял своё время. Не сразу кидаюсь искать, вот же оно… нет, это не оно… так вот же… нет, это течёт наоборот… или вот… нет, оно только сначала течёт из прошлого в будущее, а потом скользит резко вниз… или, может, это и есть наше время…

Тьфу, нашёл, вот оно, родимое, вот он, город на плато, до сих пор успокоиться не могут, ещё пускают лучи смерти. Ничего не поделаешь, придётся просачиваться назад, здесь, сейчас, о-ох, хлопнут, как муху…

Гоню джип к своему времени…