Время неместное
Шрифт:
Джордано Бруно бежит от преследователей – до развилки событий, в одном из вариантов его хватаю церковники, в другом – Бруно выбегает на двор, седлает лошадь, скачет в города, где его не преследуют, где его ждут.
Точка времени доходит до развилки, сворачивает на тот путь, где Бруно бежит от церковников. Другой вариант остаётся мёртвым, безжизненным, разбитым на кадры событий: палач истязает Бруно пытками, палач подносит факел…
Колумб смотрит в серебристую даль океана, там, где расходятся два пути:
– Мистер президент…
Президент делает знак, чтобы ему не мешали. Смотрит в переплетение развилок и вариантов событий – он видит их каким-то внутренним зрением, иначе бы никто не выбрал его президентом. Он видит впереди развилку, видит два варианта событий. Первый вариант, назовём его вариант Эй – Земля раскалывается на кусочки в пламени ядерной войны. Второй вариант, назовём его Би – сильные мира сего договариваются, угроза войны отступает в неопределённое будущее.
Президент медленно – силой мысли – поворачивает время к нужному ему событию. Он это умеет, иначе бы его не выбрали президентом, но он умеет это недостаточно хорошо – поэтому не все хотели видеть его президентом. Время дёргается, ползёт к нужному варианту, не слушается…
Чёрт…
Неужели…
Капризное время доходит до развилки, – о, ужас! – катится к варианту с войной и гибелью, президент пытается его удержать, ну же, ну же, ну же…
Время неожиданно легко перекатывается на вариант событий без войны. Кто-то подтолкнул его. Кто-то с той стороны планеты тоже смотрел на события, толкал время.
Сильные мира сего перекликаются – телепатически, на ментальном уровне, это они тоже умеют, иначе бы не стали сильными мира сего. Отличная работа, товарищ, как у вас говорят, одна голова хорошо, а две лучше?
Как я тебя ненавижу…
Ну что тебе, трудно было помочь мне? Трудно перевести стрелку, тьфу, время, на нужный вариант? А я ведь тянул время на развилку, где мы не поссорились, тяну-ул… Я, конечно, время передёргивать не умею, я тебе не какой-нибудь царь-бог, но всё-таки что-то получалось, сдвигалось окаянное время…
И на тебе…
Это ты всё испортила, со шторочками со своими, с истериками со своими, а-а-а, ты меня не лю-у-убишь, с хлопаньем дверями, вот и передёрнула время на вариант событий, где мы рассоримся в пух и прах.
Так что помогать тебе и не хочется. Вот сейчас, когда пьяный лихач уже несётся на тебя, и ты отчаянно пытаешься передёрнуть точку времени на тот вариант событий, где этот лихач врежется в столб, в стену, перевернётся ко всем чертям, не заденет тебя…
Ну же, ну же, ну же…
Вот, блин, должен думать, как тебя спасти, а только и вспоминается, как ты хлопала дверями: ты меня не любишь, я тебя ненавижу…
Ну же…
Ещё
Глава 11. Не в лучшем из миров
– Итак, вы по-прежнему уверяете, что наш мир лежит на оси времени?
Инквизитор смотрит на меня с состраданием. Как мне кажется, с искренним. Почему-то мне кажется, что это Торквемада, почему-то хочется спросить у него, Торквемада он или кто-то другой. Почему-то…
Нет, не Торквемада. Торквемада по-русски бы так живо не шпарил. Только почему у него тогда католический крест со всеми причиндалами, и бормочет всякую латиницу, Патер Ностер и далее по тексту…
– Нет… нет…
– Что нет?
– Не… уверяю.
– Почему же вы раньше утверждали это?
– Дьявол… дьявол меня надоумил… попутал, окаянный.
– То есть, вы подтверждаете свою связь с диаволом, отцом лжи?
Ёкает сердце. А ведь придётся подтвердить, а то они из меня это подтверждение клещами вытянут. В буквальном смысле клещами. И со всей остальной инквизиторской хренью мне знакомиться как-то не хочется.
– Да… было дело… он мне дом обещал, потом смарт… э-э-э… в Самарканд ночью уносил… на дьявольские оргии…
Инквизитор подходит, обнимает, целует меня в лоб, вот блин, чуть не отвернулся, крепенько у него из пасти воняет, чем же ты болеешь-то… Ничего у них поставлено, нашим бы полицаям поучиться… признался, раскаялся, и всё, расцеловали тебя, отпустили с миром…
– Отпускаю тебе грехи, сын мой… на тысячу лет вперёд…
Ёкает сердце, вот, блин, он как в воду глядел… что я на тысячу лет вперёд живу… что я… эй, а это ещё чего, а это ещё зачем, э-эй, привязывать-то меня не надо в тюремном дворе, а хворост зачем, а…
Взвивается пламя…
– Не на-а-а-доо-о-о!
Подскакиваю. Оглядываю сидящих вокруг. Пытаюсь вспомнить, наяву я кричал, или во сне кричал, а то вообще сдадут меня куда-нибудь в дурку, тем дело и кончится…
Борисов смотрит на меня, как на психа. Ну, точно, вопил наяву, при всем честном народе… ещё не хватало заснуть на совещании…
– Блин, мы только в школе так шутили, – фыркает Борисов, – Свинтус такой скажет, спать хочу, а я ему – ну поспи, на уроке-то, а он мне – не-е, мне ещё чего-нибудь страшное приснится, я кричать начну…
Смущённо улыбаюсь. Ну, заснул, заснул, ну что меня теперь, на костре жечь за грехи… вон, инквизитор мне грехи на тыщу лет вперёд отпустил, не надо ля-ля…
– Тэ-экс, значит… где ещё мой Артурка может быть…
Смотрим из окна вниз по склону. Нет, это другой склон, не в будущее, а в прошлое. Рывками, рывками, спускается склон вниз, в темноту. Кое-где мелькают какие-то проблески света, какие-то подъёмы, возвышения, всякие там возрождения, реформации, просвещения – а потом снова всё ухает в темноту. Как бы не пришлось искать Артурку нашего как раз там, в темноте, а где ещё, на свету его явно нет. Да и то сказать, не манит мальчишек свет, им выпущенные кишки подавай и танки против крестоносцев…