Я — эбонитовая палочка
Шрифт:
Я ощутил шевеление в груди — не влюбиться бы.
Чуть насмешливый взгляд Сергея вернул меня в явь.
— Пошли.
— К-куда?
— До "Достоевской" прокатимся. Не против?
Я пожал плечами. Мол, почему бы не прокатиться? Можно прокатиться. Кира улыбнулась.
На платформе мы встали тесной группкой. Поезд ждали молча. Мой запал как-то прошел. Из-за Киры я чувствовал себя стесненно. Не хватать же Сергея за грудки. А еще мне почему-то казалось,
Потом было покачивание вагона. Случайное касание рук.
На "Достоевской" мы окунулись в толпу, спешащую на эскалаторы перехода. У самых эскалаторов Сергей отвел меня в сторону.
Кира, прижавшись к его спине, спрятавшись за ней, глядела на меня с каким-то странным ожиданием. Словно я должен был выкинуть нечто этакое.
Взлететь, например, при всех.
Но я не взлетел, я спросил:
— В-все?
— Нет. Сейчас — самое главное.
Сергей повернул меня лицом от эскалатора.
Навстречу тек людской поток. Вздувался у будки контролера, ограниченный разделительной загородкой.
— И чт-то?
— Что видишь?
— Г-глаза зак-крывать?
— Нет.
Я повернул голову:
— Л-людей вижу.
Мимо шли и шаркали, вели за руку детей, тащили сумки. Унылые фигуры. Серые тени. Многомерные проекции.
— Каких людей?
— Обычных.
— Совсем-совсем обычных? — спросила, выглянув из-за Сергея, Кира.
Я смутился.
Зомби, что ли, вижу? Нет. Лица проплывали передо мной. Я всматривался, ища в них непонятно что. Отзвуки. Отблески. Знаки.
Загорелые лица. Бледные. Смуглые. Розовые. Гладкие. Морщинистые, траченые временем. С родинками и без. Симпатичные и не очень. Мужественные и простоватые. Хохочущие. Угрюмые. Сосредоточенные.
— Ну, — поторопил Сергей.
Я пожал плечами.
А что в них необычного? Люди как люди. Ну, да, кажется, будто в них чего-то нет. Чего-то важного, нужного. Искры?
— Н-не п-понимаю, — сдался я. — Ты об-бещал…
— Встань наверху, — перебил меня Сергей.
— З-зачем?
— Встань у эскалатора и смотри.
— Х-хорошо.
Я влез в толпу и за уткнувшейся в книгу женщиной покатил вверх. Там я отошел в сторону и бросил взгляд вниз. Ни Сергея, ни Киры за поднимающимися видно не было.
Смотреть? Что ж, давайте смотреть.
Сначала я наблюдал за людьми вполглаза, больше злясь на себя, что слишком легко подчиняюсь незнакомому человеку, что даю собой командовать, что ввязался неизвестно во что, в какой-то сюр: отклоняющиеся потоки, воспоминания, зомби и прочие.
А потом…
Эскалатор вдруг начал поднимать ко мне людей словно из далеких советских фильмов: веселых, живых, радостных, добрых. Светящихся.
Где, казалось бы, те фильмы? Те люди?
Я видел разгладившиеся лица, я чувствовал, как бьются в едином ритме сердца. Все по плечу! Нет преград! Один за одного!
Я сам дышал с ними в унисон!
Они пропадали в арке перехода, измененные, будто выхваченные из того времени, с блестящими глазами, улыбающиеся, чуть ли не чеканящие шаг.
Женщины и мужчины. Дети и взрослые.
Принесенная эскалатором Кира, тоже вся светящаяся, вцепилась мне в руку.
— Ты видишь? — закричала в ухо. — Видишь?
— В-вижу, — прошептал я.
— Это Сережка, — засмеялась Кира. — Он их заряжает.
— Чт-то? — спросил я.
— Сережка — эбонитовая палочка, понимаешь? — Кира посмотрела на меня лучистыми глазами. — И ты тоже.
— Я?
Это была новость. Надо же, я — эбонитовая палочка. Надо же.
2
Мама сидела за столом, по недавней привычке скорбно поджав губы. Оранжевое, в подсолнухах, платье, подарок тети Веры. Жирные от свежего крема щеки.
— Сынок, — сказала она напряженным голосом, едва я вошел в кухню, — ты бы все-таки сказал своей…
— Ну, м-мам, — я опустился на стул, — что т-ты опять н-начинаешь?
— Ничего, ничего я не начинаю.
— О б-боже! — закатил я глаза под потолок.
— Она вертихвостка!
— Ты же с-сама хотела, чт-тобы у меня б-была девушка!
— Но не вертихвостка!
— Т-тише…
Как бы я не любил маму, иногда она невыносима.
Почему-то когда с одной стороны все складывается хорошо, с другой… ох, с другой…
Чайник на столе попыхивал паром.
Я сыпнул в чашку ложку кофе, отправил на дно два куска сахара, привстав, дотянулся до кипятка. Мама отвернулась к окну.
Но не удержалась, спросила:
— Ей?
— П-почему ей? С-себе.
— Ай-яй! — закачала головой мама. — Вымахал каланчой, а врешь. Матери врешь!
— Д-да не вру! — я показательно отпил из чашки. — В-вот.
Неперебитая сахаром горечь горлом покатилась вниз.
— К стенке-то приперли…
— М-мам, — мягко произнес я, — н-ну хватит.
— Коленька, — схватила меня за руку мама, — я ж о тебе пекусь. Она молодая. Бедная. Ни квартиры, ни денег. А если еще родственники?
Пытаясь переубедить, она заглядывала мне в глаза.