?Я тебе не секретарша
Шрифт:
— Смотри мне, сурикат полевой, — пальцем грозит, как маленькому, пока я глаза закатываю, — дернешься — хвост тебе твой оторву, суслик.
— Вы уж определитесь: сурикат или суслик, — вздыхаю, чувствуя сжимающиеся по-отечески пальцы на моем плече.
— Да один черт грызун, — хмыкает, подмигивая напоследок. — Давайте, шевелитесь. Тут толпы журналистов, важных личностей, нельзя опаздывать на собственную свадьбу, — мимо торта прошел, чуть скривившись. — Прости Господи, лучше б она цифры считала, — бормочет, перекрестившись.
Ага, значит не я один такого мнения. Надеюсь, десерт хотя бы съедобен.
Марш Мендельсона, щелчки фотопаппаратов, возбужденные перешептывания. Слезы матерей, женщин, подруг, друзей, приятелей, коллег — не важно, когда ты видишь свою любимую женщину, идущую по проходу в своем платье мечты под руку с отцом. Ее улыбка затмевает все вокруг, белые цветы вплетенные в темные волосы, сияющие будто драгоценные камни синие глаза. Больше ничего вокруг не имеет значения: ни слава, ни деньги, ни книги. Ведь если бы не Марина. Кто знает, как повернулась моя жизнь, не урони я тогда тот злосчастный томик ей на голову.
Беру под руку, сплетая наши пальцы и пока работница Загса зачитывает речь, шепчу в ухо:
— Давай назовем сына Рома, а если девчонка — Юлька.
— Чего это? — удивляется, брови приподнимая.
— В честь Ромео и Джульетты, — важно кивая, смотря, как на глупенькую. И нечего фыркать, я же серьезно. — А Юлька еще сочетается с Уильям — Уильям Шекспир. Я — гений, — вздыхаю, самого себя мысленно нахваливая.
— Ливанский, вот что ты за дурак. Кто ж детей называет в честь погибших персонажей. — возмущается. Слышим покашливание со стороны, оглядывая. Суровые очи регистраторши смотрят на нас с откровенным неодобрением.
— Я повторяю, — с нажимом произносит, наконец, добившись от нас реакции, — согласны ли вы, Ливанский Кирилл Арсеньевич, взять в законные жены…
— Назовем сына Ипполит, — между делом шепчет Марина, пока я глаза пучу, — у меня так прадеда со стороны матери звали, прекрасный человек. Благородная личность. А если дочь — Божена. Идеально.
— Согласен! — рявкаю так, что бедная женщина чуть бумаги не уронила. Очки покосились, поправила, на всякий случай, отойдя от нас на шаг.
— Согласна ли вы, Стерлядь Марина Марьяновна…
— Ипполит Кириллович, да ты с ума сошла?! — шиплю, ногой притопывая. — А Божена, что за имя такое вообще? Еще давай Прасковья или вообще до Параши сократим!
— Нормальные польские имена!
— Вот пусть и будут нормальными, но в Польше!
— Марина Марьяновна? Невеста? — подает голос регистратор, прерывая нас.
— Погодите, у нас спор, — останавливает ее Марина, сопя и уперев в бока руки. — Это что значит, тебе выбор мой не нравится? Между прочим, ты то не слишком был озабочен подобной проблемой, а мы уже все обговорили.
— А меня никто нее спрашивал, — возмущаюсь, тыча пальцем в испуганную работницу Загса, — отвечай уже.
— Не буду я отвечать, ты на что намекаешь вообще? Никогда не принимаешь участия в разговорах. Знал бы давно, что я книгу писать начала. Имя Ипполит многим девушкам на свободном ресурсе понравилось!
— Лучше бы ты цифры считала, а не книжки писала, — закатываю глаза, кивая побелевшей окончательно женщине. — Она согласна.
— Нет, не согласна! — возмущается, — ты меня сейчас бездарью обозвал?
— А ты у меня талант? — интересуюсь, оглядывая с ног до головы, всю недовольную, пока многочисленные гости ворчать начинают.
— Завелись, — бурчит рядом Гриша.
— Еще не поженились, уже поругались, — вздыхает Машка.
— Говорил же, лучше бы принца Уэльского нашла себе, — негодует неподалеку отец Маринки.
— Ты мне тут на Кирюху не гони, мы люди простые, можем и в дыню, — о, мой проснулся.
— Хватит ссориться! — возмущаются мамы.
— Ах, скандальный скандал в семье известного писателя-романтиста, — стонут взбудораженные журналисты, строча в блокнотики. Улыбаюсь, видя, наблюдая за замершей Стерлядью, дождавшись ее недовольного:
— Конечно да, я та…, - прерываю, громко заявляя перед всеми гостями и несчастной администраторше, обмахивающуюся папкой.
— Слыхали? Она сказала «да»!
И прежде, чем Марьяновна успела возразить, закрываю ей рот поцелуем, забывая обо всем на свете. Лишь слыша облегченный вздох рядом под радостные хлопки да крики:
— Объявляю вас: мужем и женой!
Я уверен, поссоримся еще тысячи раз. Неважно сколько пройдет лет, как назовем детей или получится ли у Марины написать свою книгу. Теперь и всегда мы будем делать это вместе. И клянусь себе и ей, — больше никогда не забуду ее, несмотря ни на какие обстоятельства.
С благодарностью моим читателям, ваш Кирилл Ливанский.