Забво

Сквер Алексей

А Дима не всегда рядом. У нас начался Красный Яр. Это полигон с танкодромом километров за 30 от зимних квартир. Клыков там обеспечивает занятия, а я остался в Чите, потом смена будет.

Обычный мой рабочий день начинается в 9-00 на разводе полка. Развод полка - это громко сказано. В 9-00 строятся офицеры полка. Начштаба докладывает комполка, тот здоровается, доводит основные задачи и новости, потом - все по батальонам. Это когда я не в наряде или не в парке на выгоне техники для занятий. Хорошо хоть, дали нам в роту старшину. Новоиспечённый прапорщик. Голенков Рома. Жилья ему не нашлось - поселили в казарме, в каптёрке. Вопросы с назначением ответственного по батальону отпали сами собой. Прапор оказался вменяемым - бойцов разруливает грамотно. Только неопытный, ну да его отрабатывать кусок хлеба учит Хлопячий. Этот в армаде уже пуд соли сожрал и знает, где надо контролировать, а где можно и подзабить на задачу.

Вообще, в армаде прапорщики - отдельная статья.

Как правило, это начальники складов, всевозможных столовых и прочих хоз. объектов. Вместе с тем это - люди без высшего образования, как правило, воспитанные из вчерашних солдат, которые прижились в армии и не хотят в родной Мухосранск, а то и в деревню Трипердяево, где кроме самогона и старухи, что его гонит, нету ни черта. Сословие пьющее, как правило, и эрудицией не блещущее, но хитрожопое, оборотистое и отнюдь не анекдотично-тупое. Изредка, в отдельных батальонах, таких как наш, прапоры стоят на должностях старшин рот. Тот же Коля Хлопячий - зрелый 36-летний дядька, опытный и повидавший жизнь - просто золото, а не старшина. Он материально ответственное лицо и мой Борзинский Егор ему в подмётки не годится по ведению дел. Всё всегда на месте, в порядке, и с запасом.

Основное время рабочего дня отдаю парку. Техника и ещё раз техника. Иногда приходится задерживаться до упора. Бросишь бойцов в парке - забьют и ни хрена не сделают... или сделают на соплях, чтоб завелось-выкатилось за ворота парка, а там трава не расти. Сломалось, и не ебёт. Хоть убей его потом - толку-то. Так что контроль требуется постоянный.

Пару раз наплываю на выговорешники от Петровича.

– Ёб твою мамашу, лейтенант!!! Хули ты мне тут губами шевелишь??? Проверять надо было!!!! Дал бы кружок по парку, чтобы проверить!! А у тебя, как в хуёвой военной сказке про приказ-колобок... полковник ставит задачу майору, майор - лейтенанту, лейтенант - сержанту, сержант - солдату, солдат - бушлату, бушлат спиздили. Выговор, блядь, вам, товарищ лейтенант, 15 минут на устранение...а-то на загривке ща катать курсантов будешь!!! (обучаемые механики - курсанты)

Но нет худа без добра.

Время где-то 11 вечера. Темно. В парке горят фонари, но видно уже плохо. Трахаемся с 37-й. Номера на бортах обычно трёхзначные, но для удобства сокращаем меж собой до двух цифр. Проблемы почти все порешали - остался масляный патрубок. Травит, сука. Ну, так там давление-то - ого-го. Лезу смотреть, как его затянули. Техника-то старая. Патрубки уже то там, то сям лопнувшие. Ну и хомутами да резиновыми трубками латаются.

Полез, как знал, что косяк. Один хомут, уже, видать, негодный, ибо тоже б/у - срывает, и я получаю в бубен некислую порцию масла. Обычно я в парке хожу по технике в комбезе, а тут, как на зло, был в бушлате (холодать стало уже не по-детски) и в чистой хэбэшке. Естественно, лицо и форма в масле.

– Тттвою мммать!!!
– тут же суюсь в люк механа и колочу туда пару плюх. Небольно, в целом, но за дело. Мне таких сюрпризов на утро не надо. Плюс - форма уделанная. Сменка-то есть, но теперь лишний геморрой со стиркой этой. А масло - это не грязь, просто так не отстираешь. И стиральная машинка для меня - вещь недоступная, всё на руках. То ещё удовольствие.

Спрыгиваю, поливая округу матюгами вперемешку с угрозами, и затыкаюсь. Передо мной УАЗик командира полка. Возле него стоит п-к Колодченко собственной персоной. О его злоебучести ходят легенды, но вроде бы как справедливый. Однако это залёт.

Я колотил механа на его глазах - так нельзя.

Я работаю в парке во время отбоя - это нарушение распорядка дня, нужно успевать в дневное время решать поставленные задачи.

Я работаю в парке, а это пост номер 4 для караула, и он стопудово сдан начкару под охрану и оборону. Следовательно, часовой имеет право лупить по нам короткими и длинными очередями, зарабатывая отпуск. Это уже подстава, как караула, так и Дежурного по парку.

Короче, меня можно смело тянуть на несоответствие, драть службу войск во все щели и начинать проверку батальонной техники.

Вытираю с морды лица масло, подбегаю к Ком.полка, прикладываю масляную руку к масляной роже и чётко рапортую:

– Товарищ полковник, заканчиваю подготовку техники к завтрашнему занятию по вождению. Командир второго взвода второй роты лейтенант Скворин.

Командир козыряет и... тянет руку к рукопажатию. Я, тяну было руку в ответное, но она в масле. Занятная ситуация...

– Давай-давай руку-то... руки и бушлат... хм, и лицо - отмыть можно. Это не страшно.
– жмёт мою руку.
– Чего так поздно в парке??

– Да... завтра занятия, виноват, не успели... но там патрубок только подтянуть, товарищ полковник.

– Ну и подтягивал бы завтра после занятий, взял бы другую машину, у вас их в роте с полсотни, кажется, - играет свою партию Комполка. Ему не хуже меня известно состояние техники. Ну, если только капельку... машин в пять.

– Так лучшие машины с Клыковым в Красном Яру, там же марш отрабатывают, а я катаю на том, что осталось... плюс консервированные... с запчастями напряг, бережём то, что есть.

– Понятно. Завтра комбата ко мне...

– Есть!
– лапа опять к уху.

"Мне пиздец, дослужился."

– Пора заняться этим беспределом...

"Точно, пиздец."

– Всё на соплях, блядь... зампотех пусть готовит заявку... будем склады трясти. Объявляю вам, товарищ лейтенант, благодарность. Комбату доложи. Через полчаса люди должны спать. Вопросы???

– Никак нет.

– Скворин, ты же с МосВОКУ?

– Так точно.

– Да брось ты такточнять... чего это тебя в ЗабВО-то упекли?? Залётчик??

– Ну, это как сказать... должен был в СКВО ехать... да там история дурацкая вышла с порванным футбольным мячом. Ну, я на ножи с ротным встал прямо перед выпуском. По дурости. Ну, вот и...

– СКВО??
– Комполка смотрит мне в глаза пристально, свет фонаря отражается в его воспалённых от недосыпа глазах масляными отсверками.
– Ну, ЗабВО-то получше Чечни, всё-таки.

– Получше... но похуже Краснодарского края... да и потом... я ж на это и учился... чего от судьбы-то бегать?? Придёт время - поеду.