Закон семи
Шрифт:
— Здравствуйте, — кашлянув, сказала я, если честно, здорово волнуясь — я понятия не имела, с чего начать разговор.
— Здравствуйте, — кивнул он, отложил авторучку, закрыл тетрадь и серьезно спросил:
— Чем-нибудь интересуетесь?
— Кинжалами, — ответила я.
— Вот как? — Он поднял брови, демонстрируя удивление. — Я не занимаюсь оружием. А вот ваш спутник как раз большой знаток, — кивнул он в сторону окна.
Я посмотрела в том направлении и смогла полюбоваться ярко-красной спортивной машиной Прохорова. «Разговора не получится», — вздохнув,
— Он мне не помощник. — Потом достала из сумки рисунок кинжала и протянула его мужчине. Он мельком взглянул, а я спросила:
— Встречали что-нибудь подобное?
— Нет, — покачал он головой.
Тут выяснилось, что вопросов у меня больше нет. То есть их было сколько угодно, но отвечать на них Глебов не станет. Однако мысль о том, что я сейчас с унылым видом предстану пред ясными очами Прохорова, так на меня подействовала, что пробудила желание все-таки попытаться разговорить хозяина салона.
— Не торопитесь. Мой отец искал этот кинжал всю жизнь, и у меня есть основания предполагать, что он его нашел.
— И что?
— Мой отец погиб, поэтому я и…
Договорить я не успела — из соседней комнаты, дверь в которую была открыта, появился старик в белом вязаном свитере. Он опирался на палку, шел с трудом, но глаза из-за стекол очков смотрели на мир с неподдельным интересом.
— Позвольте взглянуть, прекрасная незнакомка, — весело сказал он.
Я протянула ему листок. Он долго разглядывал рисунок, потом улыбнулся:
— Ключи в ад. Семь кинжалов, запечатавших врата… — Он хихикнул, глядя на меня, но вдруг убрал улыбку с лица:
— Ваш отец Белосельский?
— Да. Вы его знали?
— Конечно. Он был везунчиком, правда, до определенного времени. Иногда находил действительно редкие вещи.
— И обращался к вам?
Старик взглянул настороженно, но все-таки ответил:
— Ему нужны были деньги, чтобы продолжать свои безумные поиски.
— Почему безумные? — обиделась я.
— Потому что мечта, ставшая смыслом жизни, всегда сродни безумию. Проходите, прелестная девушка, вот сюда. — Он кивнул мне на дверь в соседнюю комнату, где было офисное помещение. Два стола, стеллажи с бумагами, компьютер. Все как обычно. — Присаживайтесь, — предложил он.
Сын заглянул в комнату и сообщил недовольным голосом, хотя и почтительно:
— Она приехала с Прохоровым.
— Твой отец не слепой, и его замечательный автомобиль видел, — отмахнулся старик. Глебов-младший, немного помедлив, но, так и не решившись еще что-то сказать, удалился. — Не обращайте внимания, в нашем деле не жалуют конкурентов, впрочем, как и в любом другом. Скажите-ка мне, милая… Кстати, как вас зовут?
— Ярослава.
— Прекрасное имя. Константин Игнатьевич, — представился Глебов-старший. — Так вот, скажите мне, милая Ярослава, чем вызван ваш интерес?
— Это же очевидно. Я нашла в бумагах отца рисунок, точнее, рисунок был в дневнике моего
— Ясно, — перебил меня старший антиквар. — Я грешным делом подумал, не решились ли вы найти убийц своего отца.
— Странная мысль, — удивилась я.
— Почему же странная?
— Если милиция ничего не могла сделать, как я могу через столько лет…
— Простите старика, на эту мысль меня натолкнул тот факт, что вы явились с Прохоровым.
— А какое он может иметь отношение к смерти моего отца? — нахмурилась я.
— Ну… — пожал плечами старик. — Возможно, и имеет. Не он сам, конечно.
— Вы говорите загадками, — добавив суровости в голос, сказала я.
— Выходит, Марк Сергеевич не был с вами откровенен, — покачал он головой.
— Так откройте мне глаза.
— После гибели вашего отца на рынке антиквариата появилось множество церковных предметов, настоящих произведений искусства. Кое-кто был уверен, что ваш отец обнаружил клад.
— И в этом причина его гибели?
— Да. Вполне логично, правда?
— Логично. А при чем здесь Марк Сергеевич?
— Его отец был одним из двух антикваров, сплавлявших ценности за границу. Когда у милиции появились основания ими заинтересоваться, оба торговца были убиты. Отца Марка Сергеевича застрелили возле его магазина. Мальчик тогда был в Англии, и с отцом у него, по слухам, отношения не сложились. Но.., родная кровь. Вот я и подумал: не затеяли ли вы на пару собственное расследование?
Новость меня потрясла. Ну, конечно, старик прав. Это многое объясняет. Вполне логично предположить, что отца Прохорова убили те же люди, что и моего. Вот в чем разгадка его интереса ко мне. Только почему он не сказал мне правду? Чего же проще? Впрочем, от такого, как он, простых решений ожидать не приходится.
— Вижу, что был не прав, — мягко улыбнулся старик. — Судя по вашему лицу, вы впервые услышали о его отце. Так ведь?
— Да. Собственно, и с Марком Сергеевичем мы практически незнакомы, наверное, поэтому он не удостоил меня своим доверием. Я пришла к нему с тем же, с чем и к вам: с вопросом, видел ли он когда-нибудь кинжалы?
— Я слышал о них от вашего отца. Если честно, я считал историю выдумкой. Одного рассказа вашего прапрадеда мало, чтобы поверить в существование кинжалов.
— А теперь вы так не считаете?
— Не считаю. Да и как может быть иначе, если в музее в Карпове был выставлен кинжал точь-в-точь такой, как описывал ваш отец, и датировался он именно эпохой Ивана Грозного.
— С какой целью, по мнению отца, кинжалы изготовил мастер по приказу игумена?
— Вы же читали дневник. Врата в Козьей пещере. Тайное братство монахов-воинов, которое якобы существовало аж до двадцатого века, до самой революции.
— И существует сейчас?
— Помилуйте, предполагать такое было бы совсем уж фантастично. — Антиквар вздохнул, помолчал немного, а я насторожилась, потому что поняла, старик размышляет, рассказать мне что-то важное или нет. Я затаила дыхание, он поднял голову и сказал: