Заражение души
Шрифт:
Тристан подозревал, что бесконечные часы бездействия превратятся в пытку. Как ему скоротать время? Лелеять свои страдания?
Ему вдруг отчаянно захотелось, чтобы теплое тело прижалось к нему, но у него не было ни малейшего желания выходить и искать ближайший бар, чтобы кого-нибудь подцепить — после нескольких рюмок уже не имело значения, кого. Может быть, это и к лучшему, что у него не было настроения для вечеринок. Бездумный секс отвлек бы его от мыслей, но с ребрами, которые все еще болят при малейшем повороте, он, вероятно, будет не в лучшем состоянии, что может быть довольно неловко. «А
Мальчиком он часто представлял себе ангела, наблюдающего за ним, когда он засыпает, но слишком рано понял, что если ангелы существуют, то он не привлечет их внимание. Так какой же смысл фантазировать?
Он подумал о том, чтобы вызвать другой тип обслуживания номеров — наверняка у них здесь есть эскорт? — потом передумал.
Так что он будет одинок.
Он всегда был отважным искателем приключений, но иногда чувствовал, что устал быть храбрым. Это было чертовски жалким, как сильно он хотел свернуться калачиком, совсем один в другом гостиничном номере, и представить, что кто-то лежит рядом с ним, кто-то шепчет глупые успокаивающие вещи и ерошит его волосы. Кто-то, кто не станет стыдить его за слабость, хотя бы на этот раз, кто-то, кто поймет.
Тристан позволил своему воображению на мгновение унестись прочь и помечтать о нежных руках, втирающих мазь в его синяки. Никаких упреков, никаких требований, чтобы он «терпел, как мужчина», если он пожалуется.
Ему грезился тихий голос.
«Ш-ш-ш, все в порядке. Я с тобой. А теперь отдыхай».
Он хотел рассказать кому-нибудь о том, что заставляло его душу постоянно, день за днем кровоточить и покрываться волдырями. Ему хотелось, чтобы кто-нибудь выслушал его, избавил от чувства вины и отвращения к самому себе.
Но никого не было. И вряд ли когда-нибудь будет.
Раздался вздох, похожий на приглушенное рыдание. Тристан прижал руку ко рту, изо всех сил прикусил ее, чтобы остановить этот плач — это было отвратительно и так чертовски по-детски. Бесполезно воображать.
Бран все равно что исчез. У него была своя собственная жизнь, так почему его это волновало? Он не снизошел бы до встречи с Тристаном даже из жалости.
— Если я позвоню, он вообще возьмет трубку? — задумался Тристан. Или, может быть, он возьмет трубку и снизойдет до разговора, но на заднем плане будут звучать другие голоса, веселые, громкие голоса, и другой мужчина будет звать: «Кто там, любимый?» Звуки нормальной жизни.
Да и что бы он сказал? «Я в порядке, просто… Я в отеле, за много лиг от тебя. Не мог бы ты приехать сюда за мной? Сможешь ли ты когда-нибудь простить меня?»
Тристан чуть не рассмеялся, но это снова прозвучало как рыдание. Потому что не было никакого смысла просить Брана совершить такую безумную вещь, как мчаться через всю страну без всякой причины, даже если Бран простил его.
Иногда Тристану втайне хотелось, чтобы случилось что-нибудь плохое. Что-то очень плохое. Чтобы у него была причина позвонить Брану и попросить о помощи. Он ненавидел себя за это.
Да, он ненавидел себя. Он ненавидел свою жизнь, настолько далекую от нормальной, насколько это вообще возможно. Он
Наверное, он должен чувствовать, что делает что-то важное. Спасает людей. Борется со злом. Но вместо этого он чувствовал себя старым и усталым, потертым, как гостиничная мебель.
Он ведь спасал людей, верно? Иногда он так и делал. Был ли кто-то, кто мог бы спасти его, хотя бы для разнообразия?
Тристан хотел почувствовать себя дома, любимым и в безопасности. Но это было то, чего он никогда не получит, что он никогда не сможет заработать, как бы ни старался. То, чего он никогда не заслужит.
Так какой толк во всем этом?
Ноющее чувство страдания выворачивало его сердце наизнанку, заставляло грудь сжиматься, мучительно, невыносимо. Словно пиявка высасывала из него последние надежды, опустошая его.
«Попался, ублюдок!»
Тристан скатился с кровати, выругавшись, когда задел раненой рукой о близко поставленный прикроватный столик. Но ликование было лучшим обезболивающим. Он прижал руку к груди и мстительно улыбнулся. Над смятым одеялом кружилось что-то вроде холодного сквозняка, только это был вовсе не сквозняк.
Над кроватью на потолке был нарисован меловой круг, замысловатая вязь знаков среди гротесков. Помимо значительного улучшения ужасного дизайна комнаты, у него были и практические цели. Это была ловушка, и теперь уже не пустая ловушка. Там метался гость, вызванный и пойманный.
Раненая душа может подцепить заразу, как и любая другая часть тела. Демоны-паразиты приходили, чтобы питаться ею точно так же, как и микробы. Они раздражали мелкие царапины, заставляли их зудеть и гореть, как смертельные раны, пока вы не решали, что легче покончить со всем этим, чем продлить страдания.
И вот одно из этих существ питается депрессией, обостряя ее до невыносимого предела. Отель, куда каждый день приходили новые люди, был хорошим местом для охоты. Чем больше посетителей, тем больше шансов найти подходящих жертв. Если бы только все эти люди, решившие лишить себя жизни, знали, что во всем виноват демон. Если бы они только знали, что все может стать лучше…
Тристан превратил себя в идеальную приманку — парня, отчаянно нуждающегося в любви и одобрении и не получающего их. Демонические пиявки очень любили такую легкую добычу.
Теперь первое заклинание вызова попало внутрь круга. Еще несколько минут, и все будет кончено. Как только мерзкая тварь полностью материализуется, Тристан произнесет второе заклинание и уничтожит ее.
Водоворот, наконец, принял форму…
Но, к удивлению Тристана, под кругом появились две фигуры в форме человека, а не одна. И они боролись, или так это выглядело в тот краткий миг, когда он замедлился, пораженный неожиданностью происходящего. Затем он сделал то, что собирался — выпустил следующее заклинание, нацеленное на того, кем стала пиявка. Он ударил в одного из бойцов, и тот испарился в холодной синей вспышке. Несколько мгновений и все.