Завещание Имама
Шрифт:
– Джафаров, вон он. Держите его.
Теперь ожили его приятели, они отчаянно бросились в людской поток. Я как из пробки вылетел из дверей на улицу и пустился бежать, лавируя среди людей, завернул за угол и, перебежав по диагонали улицу, заскочил в парадную. Чуть приоткрыл дверь и подглядываю в щель. Первым из-за угла выскакивает Сабир, он что что то отчаянно вопит, размахивая руками. На той стороне, расталкивая прохожих, мчаться парни. Все пробегают мимо и людской поток пешеходов успокаивается.
Георгий Иванович встретил меня, как родного.
– Иван, отпустили значит...
– Всех разогнали, меня последнего.
– Заходи, дорогой. Я тебя познакомлю со своими... Эй, Маша, посмотри, кто пришел. Павел, где ты там? Пришел необычный человек.
Из дверей гостиной в прихожую просунулась взлохмаченная голова парня.
– Здрасте, - произнес он.
Его толкнули сзади, парень влетел к нам, а за ним показалась полная дама.
– Машенька, познакомься, Иван Непомнящий. Я вам о нем рассказывал.
– Здравствуй, Ваня, - певуче пропела женщина.
– Гоша, что ты держишь гостя в прихожей. Заходи, Ваня, сюда.
Меня сажают за большой круглый стол и, рассевшись вокруг, начали задавать вопросы. Я рассказываю им как добирался до Москвы, какие препятствия преодолел и какие видел "картины" после ударов по голове.
– Значит, тебя в твоих видениях называли Александр Джафаров? спрашивает Георгий Иванович.
– Да. Там было еще несколько имен, это Зейнаб, капитан Чечурин, мулла Фархас. Я понял, что был в Афганистане и служил там переводчиком...
– Это уже зацепка. Непонятно одно, почему за тобой гоняются темпераментные южане?
– Не знаю. Может, чтобы еще чего-нибудь вспомнить, нужно еще раз кому-нибудь трахнуть по моей голове...
– Ну уж нет, - это заявляет Маша.
– Тебе надо в бехтеревку. Там занимаются мозгами, может тебе помогут...
– Это правильная мысль, - поддерживает Георгий Иванович.
– А как же... Вы же хотели узнать обо мне через своих знакомых по каналам КГБ.
Они переглянулись.
– Нет уже того человека. Умер он.
За столом наступило молчание и вдруг...
– Гоша, а может попробовать попросить полковника Семеника, ведь он тебя встретил хорошо, после отсидки, помог восстановиться...
– Интересная мысль. Пойду-ка я завтра поговорю с ним. А тебе, Ваня, придется ехать в больницу. Маша, как у тебя завтра день?
– Хочешь, чтобы я проводила...?
– Хорошо бы.
– Не могу, у меня завтра работа.
– А давайте я, - вдруг промолвил Павел, - на первый час в институт не приду, провожу..., потом на занятия.
– Добро, - подводит итог глава семьи.
– Тогда, Машенька, накрывай стол.
В приемном покое дежурный врач никак не мог понять зачем я здесь.
– Вы же ходите, соображаете, зачем я вас сюда возьму. Мы принимаем тех, кто с травмой головного мозга или по направлению поликлиник.
– У меня как раз травма, я ничего не помню из прошлого.
– Нет не могу. Вы же здоровый... У вас нет никаких повреждений, а память теряет каждый седьмой в Москве. С такой травмой можно нормально жить и работать. Не занимайте у меня время.
– Хорошо, можно мне пройти к глав врачу?
– Нет, он уехал.
– Тогда к профессору...
– Слушайте, лучше уходите от сюда, иначе вызову санитаров, милицию, вам же хуже будет.
Я выхожу в коридор и подсаживаюсь к, ждущему меня, Павлу.
– Ну как, не приняли?
– Нет.
– Я так и думал, бюрократы паршивые. Посидите здесь, никуда не уходите, я сейчас. С ними надо по другому разговаривать.
Он проскальзывает в двери на лестничную площадку.
Прошел час. Вдруг, появился сияющий Павел и манит меня пальцем.
– Пошли, тебя ждут.
Я иду с ним по лестнице.
– Ты чего-нибудь про меня наговорил?
– Конечно, я тебя представил как друга семьи покойного маршала Жукова.
– Ты серьезно?
– А иначе тебя бы здесь и близко не подпустили. Идем, идем.
На третьем этаже, он втолкнул меня в кабинет.
– Давай, Ваня..., - высказался Павел на последок и закрыл за мной дверь.
В кабинете сидит пожилой врач и с любопытством смотрит на меня.
– Здравствуйте, давайте знакомиться, я профессор Иванов.
– Здравствуйте, я наверно Александр Джафаров, но по справке, пока Иван Непомнящий.
Я вижу его моя фраза очень заинтересовала. Я достаю злосчастную бумажку, выданную психбольницей, которая утверждает, что я Непомнящий... Профессор подтаскивает ее к себе пальцами и изучает.
– На что жалуетесь?
И тут я заулыбался.
– Вы чего... Что такого смешного я сказал?
– Видите ли, профессор, все врачи, которые меня смотрели начинали с этой фразы. Я абсолютно здоров, но я ничего не помню из своей прошлой жизни.
– Хм... Ладно рассказывайте все по порядку.
– Хорошо. Итак, я помню свою новую жизнь, с того момента, когда упал с вертолета...
– С вертолета?
Его губы кривятся, потом он качает головой, я понял, он считает меня ненормальным.
– Да, с вертолета. Слушайте дальше...
Я рассказал ему подробно, все, в течении часа и вижу по его глазам, что из сумасшедшего постепенно становлюсь его пациентом.
– Так, а причем здесь семья маршала Жукова?
– спрашивает вдруг он.