Зажги меня
Шрифт:
За конторкой портье не Дэмиан, а незнакомый мужчина – высокий, смуглый, черноволосый; я бью ладонью по столешнице, пытаясь привлечь его внимание.
– Где Дэмиан?! Позовите, Дэмиана! – требую я.
В этом шуме и гвалте он не слышит меня, тогда я жму на привычный звонок, и он оборачивается. Видимо, это что-то вроде выработанного годами рефлекса.
– Чем могу помочь, мадам? – обращается он ко мне на хорошем английском с еле заметным акцентом, и я облегчённо выдыхаю, чувствуя, что задача по поиску Дэмиана упрощается.
– Слава Богу, вы говорите по-английски!
Мужчина
– Мне нужен Дэмиан. Вы можете его позвать? Это срочно, - подчёркиваю я.
– Дэмиан? – хмуриться он. – Я не понимаю, о ком вы говорите.
– Как не понимаете? – Я начинаю описывать ему Дэмиана.
– Вчера он помог мне заселиться и любезно донёс багаж до моего номера.
Что было после я предусмотрительно пропускаю.
Портье доверительно наклоняется ко мне и спокойно произносит.
– Мадам, я всё понимаю, но не знаю никакого Дэмиана. У меня нет сотрудника с таким именем, уж это точно – можете поверить.
– Как нет? – растерянно произношу я, отступая от конторки.
Всё, как в тумане. И мне, вероятно, уже всё равно, что Дэмиан не работник отеля, а я, по всей видимости, наивно ошибалась, самое главное – нам больше не встретиться.
С призрачной надеждой я кидаюсь обратно к стойке и прошу портье посмотреть среди постояльцев, нет ли Дэмиана, тот ищет по компьютеру и сверяется с журналом регистрации.
– Вот, - наконец, восклицает он, и я впиваюсь пальцами в край стола, до боли в костяшках, сжимая кулаки. – Был… Месье Дэмиан…
– Был? – выкрикивая я, не дослушав.
– Сдал ключ, - портье смотрит на часы, - минут пятнадцать уже как. Извините, мадам, это всё, чем я могу помочь.
– Я понимаю, спасибо, - спокойно киваю я и прощаюсь. – До свидания.
– До свидания, - бросает мне мужчина, и я плетусь к выходу, уже не торопясь на самолёт.
В голове нет ни одной здравой мысли, там пустота. Но самое главное – неопределённость, я не знаю… не знаю, как всё могло бы быть, останься я в номере. Может, Дэмиан вернулся? Может, не обнаружив меня, он махнул рукой и уехал, решил, что я сбежала, так же как я чуть ранее думала, что сбежал он? А может, он действительно и не собирался возвращаться, вернулся к себе в номер, взял вещи и уехал?
Не зря говорят: лучше сделать и жалеть, чем не сделать и жалеть. Я не сделала, не дождалась… и теперь ещё долгое время (зная себя, уж точно долгое) буду мучиться миллиардами вопросов, без конца прокручивая в памяти утро этого дня.
– Куда? – спрашивает месье Ариф, когда я сажусь обратно в такси.
– В аэропорт, - безжизненно произношу я.
И он даже уже не заводит разговор о сорока евро, просто трогает с места. На этот раз я позволяю себе оглянуться и ухватить отблеск золотистых букв на фасаде здания, когда оно скрывается за поворотом.
Глава 5-1
Уже почти два часа бесконечная А10 стелется передо мной. Я устала и измотана, но скорее эмоционально, хотя ночь с Демианом была наполовину бессонной. И не отключиться за рулём - стоит колоссальных физических усилий. Мне удалось поспать немного в самолёте, но это время - капля в море, и, вероятно, нужно было взять машину с водителем, но я еду одна. И не хочу компаний. У меня нет желания любоваться широкими полями, засеянными ярко-жёлтым рапсом, или белоснежными ветряными мельницами, методично вращающими своими гигантскими лопастями над просторами Эндра и Луары. Я просто еду и прокручиваю в голове прошедшие сутки, пытаясь понять хоть что-то...
Если бы я послала к чёрту Джеймса и никуда не уехала? Если бы я вернулась на пять минут раньше в отель и поймала Дэмиана в холле? Если бы я просто не позволила ему уйти или попросила заказать завтрак в номер?
Если бы Дэмиан не был таким нежным и внимательным... Если бы мы не вели себя, как любовники со стажем... Если бы это был просто секс? Одна ночь. Ничего больше. Ни поцелуев. Ни объятий. Ни ласкового шёпота на французском: «Ma petite…»
– Почему? Почему?
– удивлённо обращаюсь я к самой себе.
У меня уже были подобные ситуации, ну, нет, не совсем подобные, конечно, - я раздражённо повожу плечом - так, на одну ночь. На раз. Встретились и разошлись. Были же? Да. И я забывала о них. Что-то вроде “спасибо, было очень хорошо (или не очень, но в целом хорошо) и до свиданья”. А теперь что-то сломалось. Что-то пошло не так.
Глубоко вздыхая, я нахожу на соседнем сиденье сумочку и, стараясь не отводить взгляда от дороги, выискиваю упаковку платков. В общем, я бы не отказалась и от бумажного пакета, кажется, ещё чуть-чуть и меня настигнет приступ гипервиляции. Пора успокаиваться: и с чего вдруг мне навыдумывалось всякого?
Я взрослая женщина, но тогда почему веду себя словно зелёная первокурсница?
Это одиночество. Точно оно. Пора прекращать.
– Завязывай! – приказываю я самой себе в зеркале заднего вида, но отвожу взгляд, не в силах смотреть на своё отражение с глазами побитой собаки.
Потом на меня накатывает недовольство. И чего это я так расстроилась? Распереживалась? Было бы из-за чего?
Но собственное тело, которое всю ночь и утро придавалось страстной «любви» напоминает, как ему было хорошо. Кожа ещё хранит «его» запах, пальцы помнят, какой он на ощупь, нервные окончания покалывает, будто они сохраняют разряды сексуального напряжения, которыми мы обменялись.
И я даже не думаю о том, что Дэмиан оказался вовсе не работником отеля. Ведь он не говорил мне обратного. А даже если бы и сказал, я бы всё равно ничего не поняла. Это моя разыгравшаяся фантазия и алкоголь. Мне хотелось приключений, и я придумала легенду, в которую моментально уверовала.
Самый лёгкий путь для внушения – это самообман.
На ближайшей автозаправочной станции я выхожу из машины, чтобы привести себя в порядок и перекусить, хотя и не особо хочется. Но впереди переговоры с клиентом, наверняка, долгие и нудные. Надо собраться с мыслями, а то, не ровен час, подпишу контракт на невыгодных для нас с Джеймсом условиях. Ох уж эти современные дельцы, никакой галантности и снисходительности к женщинам: абсолютное равноправие. Впрочем, разве не этого мы добивались десятилетиями эмансипации?