Жажда опасности

Херд Мишель

— Хм, — отвечает он.

— Мистер Кастро недоступен. Я оставила сообщение, чтобы он перезвонил вам.

— Хм. — Линия разрывается, и я глубоко вдыхаю воздух.

У моего босса ноль манер, и это меня бесит.

Я набираю его внутренний номер и жду, пока он ответит своим обычным ворчанием, прежде чем сказать: — Уже пять часов, сэр. Я ухожу домой. Хорошего вечера.

Прежде чем он успевает хмыкнуть, я кладу наушник, чувствуя небольшой прилив триумфа от того, что успела бросить трубку первой.

Я

выключаю компьютер и беру свою сумочку из нижнего ящика, где я ее храню, но когда я поднимаюсь со стула, дверь мистера Витале распахивается, и он кричит: — В мой кабинет. Сейчас же.

Боже. Что на этот раз?

Я кладу сумочку на стол и с напряжением в животе направляюсь в кабинет, который я иначе называю камерой гнева.

Мистер Витале стоит перед окнами от пола до потолка с видом на Манхэттен. Он похож на бога, а его рубашка и жилет плотно облегают широкие плечи.

В самые случайные моменты меня посещают мысли о том, как красив этот мужчина, но потом он открывает рот, и непрошеное притяжение исчезает.

Когда он умолкает, я спрашиваю: — Сэр?

Не поворачиваясь ко мне, он ворчит: — Миссис Росс заверила меня, что вы трудолюбивы.

Я в непонимании хмурю брови.

Должна ли я что-то сказать или промолчать?

Скрестив руки на груди, он поворачивается и смотрит на меня неумолимым взглядом, от которого я сразу же начинаю бояться и нервничать.

— Я дал вам две недели, чтобы освоиться на новом месте. — Его глаза сужаются, и я чувствую себя как капризный ребенок, которого ругает директор школы. — У меня нет времени на пустые траты, поэтому если я прошу вас о чем-то, то ожидаю, что приказ будет выполнен мгновенно.

— Энди нужно было переустановить принтер на моем компьютере, — объясняю я, мой тон становится жестким от напряжения.

— Я не потерплю отговорок, — огрызается он. — Вы наняты в качестве моей личной помощницы, чтобы облегчить мне жизнь. Если возникнет проблема, я ожидаю, что вы ее решите.

Сдерживая желание скрестить руки на груди, я упираю руки в бока и говорю: — Да, мистер Витале. — Я поднимаю бровь на этого невыносимого человека. — Это все, сэр?

Он качает головой. — Ваш график работы не с девяти до пяти.

Что?

Он кивает в сторону двери, его тон суров и явно говорит о том, что эта тема не обсуждается, когда он бормочет: — Если у вас есть проблемы с дополнительными часами, вы можете подать заявление об уходе.

Гнев начинает бурлить в моей груди, но я сохраняю почтительное выражение лица: — Я не против поработать допоздна, но была бы очень признательна, если вы будете предупреждать меня утром, чтобы я могла заранее отменить планы на вечер.

Планы? Ха. Я живу как чертов отшельник.

Тем

не менее, это не то, что ему нужно знать. Я просто хочу, чтобы он проявил уважение и предупреждал меня заранее, чтобы я не надеялась, что смогу уйти из офиса в пять.

Черты лица мистера Витале напрягаются, и кажется, что он вот-вот выйдет из себя, но затем он отрывисто кивает мне. — В непредсказуемом будущем я жду вас в офисе с семи утра до семи вечера.

Двенадцать часов? Да он с ума сошел!

Переключив внимание на стопки папок и бумаг на своем столе, он бормочет: — Не волнуйтесь. Вы получите компенсацию за дополнительное время.

Услышав, что мне заплатят за сверхурочную работу, я уже не так сильно злюсь. Мне бы не помешали дополнительные средства, чтобы расплатиться по кредитной карте. Подержанный холодильник, который я купила, когда переехала в Нью-Йорк, сдался в прошлые выходные, и мне пришлось влезть в долги, чтобы купить новый.

— Мне сегодня тоже нужно задержаться? — спрашиваю я.

Выпустив нетерпеливый вздох, мистер Витале переводит взгляд на меня. — Да. Возвращайтесь к работе.

Выходя из его кабинета, я захлопываю за собой дверь. В животе урчит, напоминая, что я сегодня ничего не ела.

Тебе платят сверхурочные.

Я сажусь за свой стол и включаю компьютер. Открыв папку с электронной почтой, я вижу, что мистер Витале уже отправил восемь писем, и возвращаюсь к работе, полная решимости показать ему, что я чертовски хорошая личная помощница.

Глава 2

Франко

Закончив разговор с Сальвадором Кастро, моим связным по вопросам поставок медикаментов, я встаю из-за стола. Хватаю пиджак и, пожимая плечами, направляюсь к двери.

Когда я выхожу из кабинета, то слышу урчание в животе моей помощницы.

— Можете идти домой, — бормочу я и, не говоря больше ни слова, направляюсь к лифту.

Я слышу, как она что-то бормочет себе под нос, и это заставляет меня остановиться на месте. Бросив взгляд на женщину, которая испытывала мое терпение последние две недели, я поднимаю бровь.

— Вы хотите что-то сказать, мисс Блейкли?

Она берет свою сумку и идет ко мне с недовольным выражением лица. — В следующий раз, когда вы ожидаете, что я буду работать до девяти вечера, вы могли бы хотя бы обеспечить меня ужином.

Мой взгляд устремляется на нее, а тон становится мрачным: — Я не знал, что вы не умеете заказывать еду.

Ее брови сходятся вместе. — Конечно, я знаю, как заказывать еду.

— Тогда никто, кроме вас, не виноват в том, что вы сегодня не поели.