Журнал «Юность» №02/2024, Литературно-художественный журнал

Журнал «Юность» №02/2024

Литературно-художественный журнал

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

На 1-й странице обложки рисунок Марины Павликовской «Прогулка»

Поэзия

ПУБЛИКАЦИИ В РАМКАХ СОВМЕСТНОГО ПРОЕКТА ЖУРНАЛА С АССОЦИАЦИЕЙ СОЮЗОВ ПИСАТЕЛЕЙ И ИЗДАТЕЛЕЙ РОССИИ (АСПИР)

Пётр Старцев

Родился в 1982 году в Калининграде, где живет и работает. Поэт и журналист. Корреспондент ИА «Русский Запад». Стихи публиковались в литературной периодике Калининграда, Екатеринбурга, Сарова, Брянска и Южно-Сахалинска, а также на порталах «45-я параллель» и «Сетевая словесность». Участник конкурса-фестиваля «Русский Гофман» (шорт-лист 2023 года). Автор книги стихов «Космогонии».

ТАК ДАЛЕКО, ТАК БЛИЗКО

Люди в кафе.Немецком? Австрийском?Пиво бликует и стынут сосиски.Глади залива:В тумане зависли

ивы да вербы.– Просто пейзаж,не ищите в нем смысла.

Польша, Судеты: все было так быстро.«Тигры» под Вязьмой, в пустыне ливийской.Так далеко иль, может, так близко?! Жизнь заставляет всех торопиться:Серьги – в ломбарды, муку – по крупицам.(Западный фронт у германской границы.)Bruder ваяет бюсты нацистов,English зубрит по ночам его sister.Время взорвется бомбой английской.Над Кенигсбергом? В небе берлинском?– Просто сюжет,не ищите в нем смысла.

Блюзы играла жизнь-пианистка;рушила Стену, немея от свиста.(Отверженная гордость подвигу равновеликав Германии, оглохшей от собственного крика.)

Ангел в плаще, с ликом арийскимвстречных прохожих подслушивал мысли.Евро кривая над Рейном зависла.– Просто объект, не рождающий смысла.

В ямах дворов лишь бесы да птицы.Беженец-ветер в метро приютился.Ты умираешь, ты хочешь молиться,Жить еще долго… просишь проститься.Ангел крылатый с ликом ливийскимтак далеко… Фантастически близко.

ПОТАЕННАЯ ПРУССИЯ

Стыд – это сон. Ты очнешься под сводами,Там, где кончаются войны и споры,Вспомнишь кошмар свой про город обглоданныйИ не узнаешь себя и собора. В новом году наяву тут проснусь и яВ светлой мансарде. Окно мне покажет,Как тут моя потаенная ПруссияДышит из трубочек паром лебяжьим. Бейся о панцирь небес амальгамовых,Теннисный мячик балтийского солнца!Хворый трамвай, по проспектам прихрамывайВ храм, где русалкою крест обернется.В дом, где живут, не тужа, за органамиДухи поэзии, веры и звука,В мир, куда ложью, огнем и таранамиСерости к нам не пробиться сторукой. Ветви и снег – все застыло гравюрами,Холод скребет в тайную дверцу.Греются бог мой и Бах под нервюрами,Кнайпхоф стучит терракотовым сердцем.

КОНКИСТАДОР ИЗ ХРУЩЕВКИ

Чернила внедряются в кожуСловами живого письма,Над ним посмеяться не сможетНадменная донна, жена.– Хозяйка морей и короны,Инфанта, моя госпожа,Эскудо, солиды, дублоны,Как листья, над вами кружат.Вы деньгам не знаете счета,А я их клинком добывалС тяжелой испанской пехотой,Шагая за огненный вал.Сокровища – мутные реки —Стекаются в дамский чуланИ падают навзничь ацтеки,И рушится Теночтитлан.Легко обвиваете шеюРядком пламенеющих бус,Но вымпелы черные реют —Пираты громят Веракрус.Колония стала могилой,Но вам эта смерть не к лицу,И вы улыбаетесь милоПридворному фату-самцу.Над темным потоком ТабаскоСойдутся армады мошки,Сгустятся над пальмами краски,Закончатся эти стишки. «Дублоны, солиды, эскудо?»Копейки на карте лежат.– Когда ты помоешь посуду? —Вдруг спросит моя госпожа.

С БАЛТИКИ НА САХАЛИН

Их не утратишь через годы, как невозможно дважды с ходу войти в одну и ту же воду и как нельзя гасить маяк.

Сэм Симкин

Поднимаются тысячи мачт.Вместо паруса – хвойная гриваИ бельчата курсантами скачут.Я спокойно дойду по шкафутуДо веревочных трапов на пляж,По

Самбийской тропе в КарафутоДоберусь через мраморный кряж.Наши кручи врезаются в мореТам, где лес, – это флот, лес не храм.За немыми воротами ТорииОтсыпается древний Краам. У сигнальщика пост несчастливый,Но сигнальщик у нас – первый сорт:Подмигнет темноокой АнивеДолговязый пруссак Брюстерорт.Волны шлепнут по плечикам звонко,Пелериною стая взлетит,Но в глазах нелюдимой японки —Чернота, вороной сталактит.Тьма повсюду, от носа до ютаИ не берег, планеты плывут.Млечный Путь выгибается крутоВ неевклидовый сверлящий жгут.Я отдам свою вахту кому-тоИ спишусь на Варникенский пляж,Там, где все маяки КарафутоСемафорят мне в душу: «Ты – наш».

ВИЗА ПУШКИНУ

Я плакать и скучать не будуПо русской речи на других устах.Варшава, Ополе, Оструда —Чужой язык, чужой устав.Иная пьет со мной обида,Поруганной глядит весной:Меж Беловодьем и КолхидойТомится друг невыездной.Махнет ресницами, закроетГлаза и знай себе парит.Над краем змей и землероекЛетит пиит на славный Крит. Очнется:за окошком СоротьВлачится скорбно в тишине.Над нею саван туч распоротЛучом, но света ближе нет.За тем сверкающим пределомНадмирный дышит Альбион.Мой друг как будто в зале беломИ визою вооружен.Гудит снаружи всё, несетсяИ кущи туч как толщи вод.Как стратосфера отзоветсяВ стихах про гончий небосвод? Веселый смотрит АлександрНа Рим стоглавый, на Милан,На громоздящиеся Анды,Где кличет прошлое орлан. Да, не был Пушкин за границей(Оставьте бедный Эрзерум),И недолюбленною птицейГлядело сердце в ясный ум. Долги и служба, как вериги,Тянули вниз.– Прощайте все!Пройдут столетия и книгиПоднимут к Млечной полосе. Сквозь турникеты космопорта«Онегина» протиснется строка,И оборотами другого сортаАресовы опишут облака. Мы утоляем словом жажду,Обогащая русским Word.Нас миллионы, значит, каждыйВозносит Пушкина на борт.

Яна Яжмина

Родилась в 1995 году. Лауреат фестиваля молодых поэтов «Мцыри» и «Зеленый листок», лонг-лист премии «Лицей», победитель премии молодых деятелей современного искусства «Таврида-Арт». Стипендиат Министерства культуры РФ, Фонда мира. Публикации в журнале «Юность», «Звезда», «Аврора», «Причал», в газете «Литературный Петербург», «Литературная Россия», сборниках и альманахах по итогам конкурсов. Окончила Санкт-Петербургский институт культуры, работает репетитором по математике.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Когда они пишут? Они же все время едут!

М. В. Кудимова

Поездки-поезда… За лето слишком восемь.Под напряженьем над платформой провода.Под напряженьем на – вновь проводы туда,Где ждет меня состав на беличьих колесах,Где осень отшуршат морщинистые клены,Разобран чемодан – ни слова за душой.Где буду говорить/молчать сама с собой,Вершить и самосуд, и самооборону. А дальше словно сон: июньский жар перрона,Поездки-поезда. Семь? Девять? Двадцать пять?Засвищет колесо, рассыплется тетрадь.А после – снова дождь. И моно.

* * *

Вдали рыжеют города.В поселке звездно.Я допустимо молода,Еще не поздно Начать сбываться. По чуть-чуть,Как завещали.Мне обещали долгий путь,И я в начале. В сырых огромных городахНебес не видно.Я невозможно молода,И мне не стыдно. Средь сонных занесенных днейКак декораций,Неспешно становясь взрослей,Начну сбываться.

1 2 3 4 5 6 7-10