Золотые бархатцы
Шрифт:
Прислонившись к косяку и скрестив руки на груди, в дверном проёме стоит директор и оценивающе смотрит на меня.
Он видел, как я читала свои стихи!
Быстро разворачиваюсь и хочу скорее покинуть место своей экзекуции. Но запинаюсь за лежащий под ногами шнур и чуть не падаю. Чудом устояв на ногах, исполнив неуклюжее па, делаю еще один куцый поклон и скрываюсь за спасительными кулисами.
После меня сцену занимает местный хор бабушек под предводительством Агнии. Распевая какую-то народную песню, она широко раскрывает свой морщинистый рот, и её бас отчетливо
Интересно, он слышал оба стихотворения? Ему понравилось? Или нет? Наверное, теперь он будет считать меня излишне романтичной особой. Мне всегда было стыдно признаться представителям противоположного пола в том, что я сочиняю стихи. Мне казалось, это моя слабость, а не повод уважать себя или, тем более, гордиться. Роковые, уверенные в себе красавицы, которые сводят с ума мужчин одним взмахом волос, не вдаются в лирику. Мечтательные стихотворения не вяжутся с образом покорительницы сердец, которой мне всегда так хотелось быть.
Хор уже закончил свою программу. Пожилые сирены заняли свои места в зале. Держа под руку какого-то лысого старичка, Света дотягивается до микрофона:
– А вот и наш дядя Стёпа. Ну что, - обращается она к имениннику, - с вас ответное слово.
Дядя Стёпа уверенно берёт в руки протянутый ему микрофон. Он выглядит моложе своих лет и вполне крепко стоит на ногах, пусть земное притяжение и согнуло с годами его спину. Кожа на его лице испещрена морщинами и выглядит, как потрескавшееся дно высушенного солнцем озера. Блестящая лысина отражает свет софитов. Но в глубоко посаженных близоруких глазах ещё теплится задорный огонёк.
– Спасибо, ребятки, за праздник. Мне очень понравилось. Просто молодцы, от дяди Стёпы вам пятёрка, - он медленно выговаривает слова свистящим голосом.
– Меня часто спрашивают, в чём секрет моего долголетия, как я так долго прожил. А я ведь и курил, и выпивал, и по девкам... кхм... кхм... ходил.
По залу пробегает сдавленный смешок.
– В общем, жил, как нормальный человек. А секрет в чем?
– он поднимает кверху указательный палец и интригующе замолкает.
– Интересно, что он в этом году скажет?
– хихикает Наталья Петровна.
Лидия Михайловна поворачивает ко мне свое доброе лицо и поясняет шёпотом:
– У нас такая традиция: каждый год на свой день рождения дядя Стёпа раскрывает рецепт долголетия... и каждый раз он у него новый.
– А секрет в том, - продолжает вещающий старец, - чтобы радоваться каждому моменту этой жизни. Искренне, по-детски. Уметь находить приятное и полезное в любых обстоятельствах. Дождь - прекрасно! Мороз и вьюга - замечательно! Телевизор сломался, пирог пригорел, ноги болят - ну, и чёрт с ними. Радоваться надо, что болят. Значит, мы их чувствуем, значит, еще живы. Дышать и быть частью этого мира - уже счастье! А теперь, как, так сказать, именинник, приглашаю всех в столовую на чаепитие. И помните, - он угрожающе трясёт в воздухе
В столовой все столики заняты. Мы разместились на нашем излюбленном месте у окна. Напротив каждого - тарелочка с кусочком шоколадного торта. Вспоминая оказию с "шоколадным наслаждением", решаю в этот раз не рисковать и обойтись только чаем. А вдруг мистер садовод-любитель опять внезапно объявится и застанет меня врасплох?
Подтверждая мои мысли, в дверях возникает широкоплечий великан. В его руках коробка в яркой обёрточной бумаге. Он подходит к дяде Стёпе, с удовольствием уплетающему торт.
– Поздравляю с Днём Рождения, - директор протягивает свёрток виновнику торжества.
– Здоровья и всех благ. Это от меня небольшой подарок. Надеюсь, скоро опробуете, - он гладит старика теплым взглядом.
– Ух ты! Блёсны! Грузила! Красивые! Спасибо, Лёва... Лев Александрович!
– радостный дядя Стёпа прижимает к себе коробку костлявыми, обтянутыми кожей пальцами. Рядом с директором он выглядит ещё меньше и субтильнее, и напоминает маленького мальчика, состарившегося волшебным образом.
– Мужики, теперь точно на уху наловим, - он победно трясёт только что подаренными ему блёснами. И я вспоминаю, что именно с ним тогда болтала Света, когда мы застали утренние сборы рыбаков.
– Света, а почему он сказал, что он следующий? Что это значит?
– понизив голос, тихонько толкаю Свету в мягкий бок.
– Он пригрозил старикам, чтобы не умирали, - её смеющееся лицо становится серьезным.
– Раньше самым старым постояльцем был его друг, три года назад он умер. Дядя Стёпа сказал, что принял эстафету и теперь его очередь, потому что ему здесь больше всех лет. Поэтому никто не смеет умирать до него, - она горько усмехается.
Моё сердце мучительно сжимается. Каково это быть следующим? Знать, что никого перед тобой не осталось. Ни бабушек, ни дедушек, ни папы, ни мамы. Ты - первый по списку. Каково жить, осознавая, что тебе осталось совсем немного времени? Да, пожалуй, чтобы принять старость, как этот старичок, нужно недюжинное мужество.
– А что за три года? Никто?
– я стесняюсь закончить вопрос.
– Представляешь себе, нет!
– оживившись, отвечает Света.
– Даже шутка такая появилась, что мы тут людей эликсиром бессмертия на полдник поим. Да просто у них есть всё, что нужно: уход, лекарства, диета, обследования, физкультура и, конечно, общение. Что ещё надо?
Безучастно глазея по сторонам, я на миг перестаю дышать, когда вижу, как к нашему столу с грацией какого-то большого, дикого зверя движется директор. Сегодня он одет неофициально: в белую рубашку и серые брюки. Но выглядит очень свежо и модно. Его каштановые волосы, без намека на седину, блестят, как шелк, так, что хочется до них дотронуться, а его непроницаемый взгляд сковывает меня, точно тысячелетние льды.
– Света, спасибо большое за концерт. Все в восторге.
– Да что я? Я - только организатор, главное - это наши таланты. А вы весь концерт видели? Не заметила вас в начале.