Золотые бархатцы
Шрифт:
– А что же твой муж?
– А что он? Сначала в шутку, а потом и всерьёз называл меня бесплодной и никудышной.
К горлу подкатил ком.
Я вспоминаю, как пила настойки каких-то трав, читала заклинания, объедалась витаминами вперемешку с валерьянкой, даже фикус посадила, прочитав в интернете, что это помогает. В общем, сходила с ума, как умела. На что только не толкают отчаяние и одиночество. Да, одиночество, потому что мой муж настолько отдалился от меня, что, казалось, этот ребенок нужен мне одной. Он даже дома перестал появляться. Хотя, когда супружеский долг превратился в ежедневную пытку, а дома ждет вечно ревущая жена... разве от
– Знаете, - я сглатываю намечающиеся слезы, - я ведь пошла к врачам, обследовалась, и мне сказали, что я полностью здорова. Доктора лишь развели руками, потому что лечить меня было не от чего.
– А муж проверился? Сейчас мужики совсем хилые пошли.
– Я предлагала ему несколько раз , но он отказывался и возмущался, мол, точно здоров, это я -больная и неполноценная.
– Так это из-за него не получалось, Витоша! Сам он больной!
– Нет, - я грустно улыбаюсь своему новому прозвищу.
– Нет, он не больной. Через год наших мытарств мне позвонила женщина и сказала, что они с Пашей давно встречаются, любят друг друга, и у них скоро появится ребенок.
– Вот кобель!
– вырывается у всегда интеллигентной Лидии Михайловны.
– Мне тогда так больно было, просто физически больно, всем телом. Это же настоящее предательство. Как он мог. Он мне изменял, да ещё и подарил ребёнка другой, чужой женщине... не мне. Я чувствовала себя такой одинокой, такой растоптанной. После того, как всё открылось, - хрипло произношу, - я собрала его вещи и подала на развод. Мне даже показалось, что он не очень хочет уходить. Ему и так было удобно: тут одна кормит, там другая холит. Да только вот, видимо, перепутал, забылся и сделал ребёнка любовнице. А может, решил так проверить свои возможности.
Я закрываю глаза, пытаясь скрыть слезы обиды.
Зачем я всё это рассказываю этой пожилой женщине? Думаю, она и сама не рада моей исповеди. Наверное, это стихи настроили меня на такой откровенный лад. Может, мне просто необходимо было выговориться, ведь я ни с кем этого не обсуждала. Подруги - в других городах, а маму я не хотела лишний раз расстраивать своими проблемами в столь редких разговорах по телефону. Я просто поставила её перед фактом, что развожусь. А она не стала спрашивать, и, кажется, даже обрадовалась. Паша ей никогда не нравился. Она считала его слишком импульсивным, горячим и почему-то нечестным. Мама, ты как в воду глядела. Мой внутренний монолог прерывает трескучий голос моей собеседницы:
– Я передачу смотрела... Там рассказывали, что мужчина и женщина могут не подходить друг другу по природе, генетически. Вот у них дитё и не рождается. А я вот считаю, что на всё воля Божья, и детей небеса посылают.
– Ну, неужели я детей не заслуживаю, - всхлипываю я.
– В том-то и дело, что заслуживаешь... детей от хорошего мужчины. А с этим...
– она подбирает слово, - сама знаешь кем, пусть новая подруга мучается.
Я улыбаюсь: мне стало намного легче, как будто что-то тяжелое упало с моих плеч. Правда, ещё мне немного стыдно за то, что я вывалила наболевшее на старушку.
Ищу глазами часы. Ого! Десять минут одиннадцатого! Лидия Михайловна, вам уже давно спать пора. Что-то заболтались мы.
– А я не заметила, как время пролетело.
– Ну, ладненько, я побежала, - встаю с кресла и направляюсь в двери.
– Спокойной ночи.
– Вита, - окликает меня Лидия Михайловна.
– Да, что-то ещё?
– Принеси мне твои стихи почитать.
– Хорошо. Принесу, - соглашаюсь
– Доброй ночи.
– До свидания, Витоша.
Глава 6.
Как непривычно провести весь день дома. Бесформенное, вяло текущее время нагоняет на меня тоску. Похоже, я успела привыкнуть к размеренной, упорядоченной жизни по расписанию пансионата.
Тишину сонного безмятежно воскресного утра бесцеремонно разрывает трель телефонного звонка.
– Алё, - отвечаю я с закрытыми глазами.
– Привет, дорогая!
– раздается энергичный мамин голос.
– Я тебя не разбудила?
Как тебе сказать? Семь утра. Воскресенье....
– Немножко, - сиплю я.
– А кто рано встает, тому Бог подает. Как дела на новой работе?
– Мне нравится. Люди со мной работают отзывчивые, добрые. Ухаживаю за пожилой женщиной, бывшей учительницей. Кормят вкусно. В общем, все хорошо.
Я не вдаюсь в детали, потому что знаю: мама больше любит рассказывать сама, чем слушать. Её вопросы скорее носят дежурный характер. Мы вообще редко говорим с ней по душам. Вернее, совсем не говорим. Она не любит расстраиваться из-за чужих бед. А мои внутренние настроения не всегда радужные. Её всегда больше беспокоило, поела ли я, чистая ли на мне одежда. В моих детских воспоминаниях нет картин, где я на ушко рассказываю маме, что мне нравится мальчик со двора, или как я жалуюсь на свою излишнюю худобу, что меня дразнят в школе 'палкой'. Но я помню, как мама крутится перед зеркалом в новом наряде, а я, как зачарованная, не могу отвести от неё глаз. Может быть, кто-то обсуждает с родителями самое сокровенное. Но не я. Так уж у нас повелось. Я всё равно люблю свою маму. Она такая одна, и она моя.
Пребывая в потоке собственных размышлений, рассеянно слушаю про какие-то перуанские обычаи и с энтузиазмом поддакиваю. Когда фонтан новостей с южноамериканского континента иссяк, мама добавляет:
– Ой, ну всё, мне пора.
– Пока, мама, люблю тебя и скучаю.
– Да, дорогая. Пока.
Телефонные гудки оставляют меня наедине со своими мыслями. Может быть, некоторые люди просто не умеют словами выражать свою любовь? Вот не дано им говорить нежные приятности. Даже папу мама никогда не называла ласковыми прозвищами. Всегда только по имени или, чего хуже, по фамилии. Но это же не значит, что она его не любит. Просто это такая природа человека. Успокоив себя этим заключением, лениво потягиваюсь и наконец-таки встаю с постели.
– Привет, мне вчера Лидия Михайловна показала твою тетрадь со стихами, - Света встречает меня в коридоре и без лишних сантиментов переходит к делу.
– А ты классно пишешь! Здорово! Ты должна выступить со своими стихами на концерте для дяди Стёпы.
– Постой-ка... Спасибо, конечно... Но на каком концерте? Перед кем выступить? И кто такой дядя Стёпа?
– Я совсем забыла, что ты здесь недавно и не со всеми традициями пансионата знакома. Как будто сто лет тебя знаю. Дядя Стёпа, он же Степан Алексеевич Шуфляткин, самый старый постоялец пансионата. Каждый год на его день рождения мы с ребятами устраиваем концерт, что-то вроде шоу талантов: кто на гитаре играет, кто сценки показывает. Старикам очень нравится.