15 лет и 5 минут нового года
Шрифт:
Никогда не болеет! Ну да, ну да… Никогда не звонит мне, это будет вернее. А если бы позвонил, примчалась бы? Примчалась… Точно бы примчалась. Даже если бы пришлось оставить дома Лешку или его предшественников. Но Знаменев не звонил. А нынешние сантименты вынужденные, так как заболел… И деваться некуда. Точнее неохота… Тащиться домой! А охота трепать мне нервы. Может, даже ненарочно. Мужики вообще не понимают, как слово их отзовётся, не говоря уже про дело…
А дело пахло мокрой псиной. Грета тяжело поднималась по ступенькам. Был бы лифт, было бы легче. А так до третьего этажа
Я подхватила собаку под брюхо двумя руками. Пошла вперёд. Три пролёта осталось. Сосед этажом выше резвенько бежал вверх. Пришлось к стене прижаться. Носом, чтобы его лапами не замарать. Не предложил донести собаку. Да я и не ждала. Давно уже ничего не жду от этих мужиков. Какие есть… Есть, и слава богу. Один. Пусть и с насморком.
Главное, чтобы к насморку не добавлялось мороки. И метаний, как тогда, у шестнадцатилетней дуры!
Я позвонила этому Игорю в тот же день. Зачем? Не знаю. Звонили же в нашем детстве на разные номера ради прикола: то молчали, то просили к телефону почтальона Печкина. Ну, это в лучшем случае. Мне, наверное, хотелось подзаработать, но мне точно не хотелось найти приключение на одно место. Или все было намного банальнее: мне просто стало дома скучно. Бабушка ушла к соседке, а я сидела одна перед выключенным телевизором. Перед молчащим телефоном. Новым. Беспроводным. Можно было ходить по комнате и разговаривать. Я стала ходить, но не разговаривала. С ним. Разговаривала сама с собой. Репетировала речь. А потом сваляла дурака… Дуру!
— Здравствуйте, а можно Игоря к телефону?
— Вы на сотовый звоните…
Моя рука дрогнула, и я скинула звонок.
Боже, а если это был не Игорь? А если Игорь, то сколько стоил ему мой звонок? И заодно мне? А если с нас снимут, как за межгород…
Как смешно вспоминать это сейчас! Но что могла подумать маленькая девочка в те времена, когда мобильники были только у небожителей в Смольном, братков и мажоров, таких, как Игорь!
Боже, с каким страхом я ждала квитанцию за телефон… Не дождалась. Пришла через пару недель из лицея, и бабушка сообщила, что мне звонил какой-то Игорь и просил перезвонить.
Как? Откуда у него мой телефон! И почему он перезвонил только через две недели? Кто ему дал мой номер? Неужели в парикмахерской? Зачем он меня там искал?
— Кто такой, знаешь?
— Да, я его стригла. Он хочет, чтобы я поехала к его бабушке.
Моя бабушка смотрела внимательно. В мое, наверное, смертельно бледное лицо.
— Будешь звонить?
Скажу «нет» — объясняй, почему. Отвечу «потом» — подумает, что неспроста ее стесняюсь. А он позвонил домой. Ничего не стесняется. А вдруг у него действительно бабушка в косынке ходит…
Посмотрела на записанный бабушкой номер. Действительно другой. Может, конечно, так только кажется, и в первый раз я просто напутала в цифрах от волнения? Сейчас уже не сверишь. Выкинула газету в тот же день — от греха подальше. Но сердце билось так сильно, точно грех уже совершился.
Меня всю била дрожь. Даже не мелкая, а крупная. Мелкой была я, глупой и… Нет, тогда еще не влюбленной. Сама жизнь, домовой или ангел-хранитель отговаривали меня от неверного поступка. Сорвался палец, нажалась не та кнопочка. Это тебе не диск крутить! Пришлось набирать весь номер по новой… А потом всю жизнь об этом жалеть.
На этот раз ответил женский голос. Взрослый. Даже старый. Бабушка? Значит, она существует!
И чему радуюсь — непонятно.
Приободрившись, попросила к телефону Игоря. Его не оказалось дома. Спросили, что передать? Мне бы сказать — ничего, и ничего бы между нами никогда и не было. А я вообще чуть не сказала: Это Малина. Он у меня стригся…
Вовремя вспомнила, что если все срастется, я должна буду представиться его девушкой. Девушкой… Если… Если он перезвонит. В итоге сказала просто:
— Скажите, что ему звонила Малина. Он знает.
— Знает, куда перезвонить?
— Да.
Вопрос только, откуда! Кто меня ему сдал? Завтра практики нет. Буду два дня мучиться.
У телефона. Как дура, кидалась на каждый звонок. Чуть с мамой не поругалась за то, что та занимает линию! После этого бабушка начала подозрительно на меня коситься. В итоге получилось, что на звонок ответила она. И сразу ушла на кухню, тогда ещё была стена и дверь, которую она закрыла. И даже начала перемывать чистую посуду!
Только лишние хлопоты! У меня голос совсем пропал — бабушка все равно бы ничего не услышала, даже стоя рядом.
— Да, слушаю.
Нет, это я слушала, ждала ответ с бешено бьющимся сердцем. И, конечно, же с классическим — затаив дыхание. У меня в зобу дыханье сперло, эта цитата не из школьного сочинения вернее всего отражала мое тогдашнее состояние.
— Ты всем незнакомым Мариной представляешься? — услышала я первым делом.
— Нет, — опешила от такого начала разговора. — С чего вдруг?
— Так… — мягкий голос Игоря сделался твёрдым. — Это ты мне звонила или какая-то Марина?
Какая-то… Марина… Да я и без такого комментария догадывалась, что там Кать, Свет и Даш завались. Но вот так цинично ляпнуть: какая-то…
— Люди часто думают, что ослышались… Или что я звук «р» не выговариваю.
— Откуда такое имя? Странное. Красивое, но…
Он запнулся. Покраснел там? Вряд ли он умеет краснеть. Мне скрывать нечего. Рассказала вкратце историю своего имени. Не ему первому рассказываю!
— Хорошо, что мне позвонила Малина. Которая не ягодка.
Я сглотнула. Так… Бабушка имеется, но это не отменяет его плотоядного голоса. Именно таким тоном мой внутренний читал реплики от героев дамских романов, до которых я не доросла. До чтения которых я не состарилась, по мнению мамы. Может, она таким образом хотела защитить меня вот от таких вот типов с соблазнительным голосом? Или соблазняющим…
Ладони вспотели. Подмышки тоже. С рексоной тогда еще напряженка была. Я только на работе ею пользовалась. Экономила ибо дорого. Аэрозоли только запах пота перебивали. И то с трудом.