Алкамен - театральный мальчик
Шрифт:
Все обратились ко мне. Какая постыдная ложь! Он думает, что я не видел, не слышал... Одно мое слово... Но умертвить еще двух человек! Как сказал Фемистокл: "Надо быть великодушным к побежденному..."
– Он правду говорит?
– спросил меня Эсхил. Ах, скорей бы тишина, скорей бы хоть краткий отдых! Я кивнул головой, не поднимая глаз. Ростовщиков отпустили. Те кинулись прочь, расточая благодарности.
Все тело мое болит, жжет содранная кожа, горят царапины. Но это все пустяки. А Мика, Мика!.. Гнев закипает во мне, я готов проклинать свое мягкосердечие, но теперь уж поздно.
Ах, Мика, неужели ничего не поправить? Посланная разведка вернулась, сообщила - неприятеля нет поблизости. Эсхил расставил посты, велел отдыхать.
Стреножили коней, засыпали им в торбы ячменя - путь еще предстоит неблизкий. Воины ослабили ремешки лат, сняли шлемы, повалились на траву, и вот уже некоторые храпят как ни в чем не бывало.
Небо светлеет, рассвет недалек. Я вглядываюсь в заострившееся лицо Мики - кажется, что она вот-вот вздохнет в последний раз и...
– Помни, Терей, - выговаривает Эсхил где-то около лошадей.
– Подковы необходимо осматривать ежедневно. Некоторые видят - гвоздь ослаб, и машут рукой: а, мол, еще успеется, перекую! А лошадь хромает и портится.
– Да я осматривал, - оправдывается десятник.
– А скачка какая была? С кого угодно подковы слетят!
– Теперь нужно бы рассолу, - продолжает Эсхил, - губкой обтереть бы копыто, полить козьим жиром в поврежденном месте.
И тут я не выдержал. И тут я осмелился поднять голос на великого поэта:
– Эсхил, Эсхил! Посмотри, она умирает, а ты говоришь о лошадях, о подковах, о козьем жире! Что нам делать, Эсхил?
Командир подошел, опустился рядом со мной, тихонько дунул девочке в лицо. Ресницы ее при этом затрепетали и по лицу пронеслась слабая тень страдания.
– Видишь?
– шепнул мне Эсхил.
– Она жива. Жизнь борется в ней со смертью, и мы бессильны ей помочь или помешать. Но будем надеяться на помощь богов.
Он помолчал и продолжал, положив мне руку на плечо:
– Если мы не будем заботиться о копытах, пропадет конница. Пропадет конница - проиграем битву. Проиграем битву - пропадет все. Как видишь, от каждой мелочи зависит судьба великого. А впрочем, все пойдет так, какова будет милость богов.
– А в чем она, эта милость богов? В том, что один от рождения богат и счастлив, а он - изменник и трус. Другой же, может быть, и храбр и доблестен, а он - раб, и всякий может бить его палкой...
Эсхил поднялся, зевнул и сказал примирительно:
– Всякому своя судьба: господину - своя, рабу - своя. Так предначертал Зевс - властитель судеб.
И тогда я осмелился продекламировать ему сочиненные им же строки из "Прометея":
И содрогнется в страхе Зевс. И будет знать,
Что быть рабом не то, что быть властителем.
По совести сказать, любой афинянин на месте Эсхила угостил бы плеткой глупого раба за дерзость. А Эсхил смутился. Давно я слыхал, что Эсхил только на сцене гремит дерзкими стихами, а в будничной жизни он терпелив, богобоязнен.
– Могут быть, конечно, рабы, - промолвил он, - которые заслуживали бы почетного места среди свободных...
Сердце мое возликовало: я, мальчишка, заставил смутиться и признать мою правоту - и кого? Самого Эсхила, к голосу которого прислушивается вся Эллада!
Теперь бы следовало и помолчать, тем более что Эсхил сделал шаг в сторону, намереваясь удалиться. Но Мика! Ее лицо худело прямо на глазах. Нестерпимая жалость вонзилась в грудь, и я воскликнул:
– Но она-то, она за что страдает? Что сделала она богам, чем повредила людям?
Эсхил погладил бороду. При свете побледневшего неба его глаза стали похожими на два прозрачных кусочка стекла. Он сказал нараспев, как будто декламировал стихи:
– Таков вечный закон: пролитая кровь требует новой крови, зовет мщение, кличет смерть, убийство за убийство.
– Но девочка, девочка, - чем она виновата? Объясни мне, Эсхил, снизойди ко мне, душа моя бродит в потемках лабиринта и за каждым поворотом встречает чудовище.
– А преступления предков? Миф говорит, что древний царь Атрей по ошибке съел человечьего мяса, за это боги карали и детей его, и внуков, и правнуков...
– Но Мика...
– Подожди. Супруга Ксантиппа, мать этой девочки, - племянница Клисфена, любимца черни. Они из рода Алкмеонидов. Сто лет назад Алкмеониды убили в храме одного эвпатрида. С тех пор боги прокляли их род.
– Но я слыхал, что этот эвпатрид сам совершал преступления?
– Неважно, убийство в храме - тяжкий грех. Боги его не прощают.
– Но неужели девочка повинна в том, что творили ее прадеды? Неужели они сами не расплатились своей кровью?
– Капля крови зовет за собой десять капель.
– Но если таков закон богов, то боги твои не боги, а убийцы и негодяи!
Эсхил поднял в ужасе руки; полы его длинного плаща раздулись от предрассветного ветра, - он стал похож на пророка или на громадную летящую птицу.
– Закрой уста, нечестивец! Помни, что рок кует каждому разящий меч его судьбы! Помни, что Зевс не прощает святотатства!
– Ну, если так, - я тоже от волнения вскочил на ноги, - я повторю тебе, Эсхил, слова твоего Прометея:
"Скажу открыто - ненавижу всех богов!"
– Прометей сам был бог и восставал против бога. Мы же смертные и должны терпеть ярмо судьбы.
Голос Эсхила смягчился - поэт сочувствовал моему горю; он сказал примирительно:
– А вспомни, может быть, она сама в чем-нибудь провинилась? Хотя бы и в малом... Боги за малое карают великим.
Отец ее необуздан и жесток - может быть, за это страдает дочь? Да и она сама: меня ведь секли на ее глазах, а она и словом меня не защитила, хотя я страдал, в сущности, за нее...
Но нет! Наказывать смертью за это слишком жестоко!