Бастион: Ответный удар
Шрифт:
Шокированная такой широтой взглядов у своего отпрыска, я, понятно, не могла не позвонить в Прагу.
– Ба! – воскликнул Романчук. – Родные голоса в эфире. Чем занимаетесь, коллега?
– К непогоде готовлюсь. Зонтик свежим ядом заправляю, – едко ответила я. – Послушайте, Андрей Васильевич, вы уверены, что моего сына охраняют?
– Еще как, – ухмыльнулся Андрей Васильевич. – С вашего христосика глаз не сводят. И знаете, охране это не в тягость. Просят бинокли. Каждый вечер на закате ваш сынуля с барышней уходят на озеро и купаются, так сказать, «а натюрель». Ваша будущая невестка, Дина Александровна, ну вылитая сирена.
– Какая еще сирена! – заверещала я. – Октябрь! Зима, холода! Какое купание!
– Да будет вам, – укорил меня Романчук. – Думаю, им не холодно. Вы вспомните себя в свои четырнадцать лет.
Я попыталась, но ничего такого не смогла. Мои четырнадцать лет не протекали синхронно с сексуальной революцией.
– Не волнуйтесь, – поддал жару Андрей Васильевич. – Это, может, и не любовь вовсе, а так. У русалки папа – бургомистр Теплице, знаете ли, гм… Прагматизм косит ряды несостоявшихся романтиков, коллега.
Продышаться от таких откровений я вышла на балкон, приняла висящий над домом электропровод за инверсионный след от самолета и окончательно лишилась чувств.
А в целом все текло хорошо. Частный дом в пригороде Ческе-Будеевице чем-то напоминал мою «родовую» виллу в Праге. Только поменьше. Здесь тоже были завихлястики на крыше, стеклянные двери и два этажа, соединенные лестницами. Рядом с домом – аллейки, стриженые бугенвили. Клумбы зарастали астрами, которым все было нипочем, и даже в разгар осени они цвели махровым цветом, наплював на все каноны растениеводства. Кроме меня, в доме проживали три охранника – Иржи, Новак и Млышек. Все в белых рубашечках, вооруженные до зубов. Один, как правило, спал, другой сидел на кухне, качаясь на табурете, а третий околачивался по территории, средь курчавых березок. Я с ними почти не разговаривала. С этой гвардией просто не о чем было говорить. Интеллектом парни не блистали, юмором – и того хуже. Иржи как-то додумался поболтать со мной об устройстве своего пистолета, бормотал какие-то заумные термины из области баллистики, поражающей способности, а я стояла, хлопая ресницами, и все гадала, неужто он всерьез…
Заколдованный круг сжимался у горла. Через час я не выдержала. Позвонила через установленный «Бастионом» декодер в Прагу – Владеку Славичу. Инструкции, предписанные «работодателями», категорически запрещали личные звонки (кроме семейных). Но я уже была измождена до предела своим затвором. Плюс это предстоящее перемещение в Северную Дакоту – непонятно с кем, почему, на какой срок. Достало уже. До слез. Самое время принимать импульсивные решения.
– Эй, дружочек, как там у вас в Праге? – тоскливо вопросила я во первых строках.
– Вот это да, – не сразу включился Владек. – Не верю своим старым слезящимся ушам… Подожди, что-то я не домозгую. В твоем доме живет полиция, на работе о тебе ходят легенды, и даже на похороны Бежи и Яна ты не явилась. Словно умерла. Что с тобой вообще происходит?
Выходит, и Бежи Яковец тоже умер… Я закрыла глаза.
– Как прошли похороны?
До лучшего, конечно, не додумалась.
– На уровне, – крякнул Владек. – Знаешь, в ту же ночь, оказывается, кто-то убил и Карела Смрковского – редактора «Адамита». Чудно, да? Тебе это ни о чем не говорит?
– Абсолютно… – прохрипела я. – А как дела у живущих?
Владек задумался.
– А знаешь, по-разному. Марийку из рекламного намедни обчистили на двенадцать кусков: какие-то хакеры-рэпперы взломали защиту ее банка, прошерстили директора, а заодно и Марийку, чтоб не задавалась. Франтишек из «Политхроники» дочь родил. Войцек Миллер, оттуда же, – нализался в баре «Алькасар», разбил витрину. Ну и ему… разбили витрину. Пан Гондра – он теперь за редактора – вчера бегал с конвертами, премию за август раздавал… Что еще тебе рассказать?
– Ну ладно, пока, – нашлась я.
– Эй, постой, – спохватился Владек. – А ты вообще где?
Я ответила уклончиво:
– На озере Титикака.
Хотя больше, конечно, «кака», чем «тити».
– Приезжай ко мне, – попросил он. Ну все, началась сказка про бычка.
– Не могу. Паром не ходит.
– М-м…
Владек Славич был то робок, то игрив. Года два назад он продекламировал – жуткое дело! – что влюблен в меня как первоклашка (необычная аллегория, да?), что, глядя на меня, ему надоело быть умным, а хочется окунуться в омут головой. И не могла бы я слегка поддакнуть его «чуйствам»? Я не могла. Я не люблю людей, которые то робки, то игривы. А он таскал цветы, каштаны, приглашал меня в дорогие рестораны, обещал умчать на край света, а там и осчастливить. Либо просто звал покорешиться. «Давай на первом этапе станем просто друзьями», – предлагал он, склоняясь в реверансах. «Давай, – соглашалась я. – И на втором этапе станем, и на третьем, и на двадцать третьем… Ты не в моем вкусе, Владек. Я сама дура набитая, зачем мне под боком еще один дурак вроде меня?..» Он уходил, разобиженный, разочарованный, исчезал на пару недель, а потом на моем рабочем столе опять вырастали цветы, конфеты, жевательные резинки…
Одним словом, по старой вредной привычке я бросила трубку.
А потом стала напряженно думать: как лучше уйти из реальности, получив по возможности толику удовольствия. Часам к трем дня взвинтилась до предела. Не видать изгойке ЧУДА. Так и проживет она свой век – непонятно с кем, зачем. Со сломанной судьбой и запущенной психикой.
Так свободу же узницам закрытых дач!
– Владек, – сказала я в трубку. – Я сижу в Ческе-Будейовице. Улица Яна Жижки, 135. Это на южной окраине. Будешь мимо, заходи.
– Я приеду, – твердо пообещал Владек.
Потом я позвонила в Прагу по контактному номеру.
– Вас слушает рекламно-маркетинговая фирма «Влтава», – пропел писклявый женский голосок. Товарищество с безграничной ответственностью…
– Это пани Шмидт из Ческе-Будеевице, – рявкнула я. – Сейчас ко мне приедет один добрый друг, и я требую, чтобы охрана его пропустила. В противном случае вас ожидает миллион неприятностей!
Всех порубаю…
Представляю, как там завертелись шарики у подпольных дел мастеров. Не прошло и десяти минут, как в трубке образовался встревоженный глас Андрея Васильевича.
– Он уже едет, – как бы в качестве пролога заметила я.
– Надеюсь, вы не спятили?
– А как вы думаете, Андрей Васильевич, долго способна женщина просидеть в заточении и не спятить?
– Мы спасаем вашу жизнь.
– Вы гробите мою психику.
– Мне не нравится ваш тон.
– А я немного расстроена. Да перестаньте вы, Андрей Васильевич, это нормальный человек, не шпион. Мы два года работали в одной редакции – правда, на разных этажах, но зато в одном крыле, и я о нем знаю все. Он немного трусоват, немного зазнайка, красив как Дионис – нет, как два Диониса, потому что изрядно полноват, – и не имеет никаких связей с преступным миром.