Бог не Желает

Эриксон Стивен

– Итак, ты меня нашел. И чего хочешь?

Омс молчал, пока слуга не принес кружку эля, поставив на стол и слизнув пену с мохнатой руки, и не вернулся к бару.

– Считай хорошим знаком, - заметил Бенжер, - что он сам пьет свое пойло.

– Неужели?
– Омс глотнул, поморщился и пожал плечами: - Могло быть и хуже. Но это не "Мрак Малаза".

Бенжер фыркнул.
– Идиот. Никогда ты не пробовал "Мрак Малаза" и знаешь, откуда я знаю? Попробовал бы, помер бы.

– Правда? Почему?

Бенжер подался вперед.
– Это шутка, видишь

ли. Пришла оттуда.

– Откуда?

– Думаю, из Мертвого Дома. Это пойло Теневой Луны. Метафора, понятно? Старые солдаты, прошедшие через всяческое дерьмо, говорят: "Ну, это еще не мрак Малаза". Врубился?
– Бенжер отпрянул с улыбочкой.
– Но в том и проблема, Омс. Если приходится объяснять и пояснять, теряется соль. Но я человек прилежный и объясняю любому, что да почему. Вот как тебе.

– Почему любой разговор с тобой разочаровывает?

– Ну, тут проблема, не так ли?

Омс закрыл глаз, на миг, и вздохнул.
– Какая?

Бенжер чуть не подавился элем.
– Видел череп над очагом? И черепа, вделанные в камни вокруг? Видел шкуру с тремя лапами, что висит между кухней и залом? Это, милый мальчик, история. Псы и лошади Теблоров. И черепа Теблоров.

– Карса Орлонг.

– Бог с Разбитым Лицом, да. По мне мурашки ползают, когда сижу здесь.

– Но сидишь.

– Люблю мурашки.

Омс потер лицо.
– Чертовы маги, все вы такие странные.
– Уселся удобнее, размышляя. "Проблема, сказал бы Бенжер, с одержимостью духом гигантской рыжеволосой женщины всего сильнее злит тем, что она не умеет говорить. Остальное я вынес бы, даже ночные обнимашки. Ладно, особенно обнимашки. Это же дрожь любви. Ледяной, жгучей, в которой можно утонуть. Вопя от восторга". Две ночи назад она сумела убрать его руку, чтобы обнять крепче. Но ни слова, ни шепота, ни даже дыхания в ухо. Это сводило с ума.

Странный одышливый смех Бенжера заставил его поднять глаза.
– Теперь что?

– Твои мысли заставили ее покраснеть.

– Что? Она здесь? Ты можешь ее видеть?

– Купается в твоей похоти, спорить готов. Что за милое сияние. Не одолжить ли вам мое тайное логово?

– Не нужно.
– Омс отпил эля.

– Есть не один вид секса, Омс.

– О чем ты?

– Ну, для нездешних существ... даже касание к твоему бьющемуся сердцу заставит их визжать. Или ощущение теплого тела. Или если они пьют из чаши твоей жизненной энергии.

– Ты делаешь ее каким-то паразитом.

– Может быть, так и есть. Но нет, ты желаешь внести в вашу ситуацию сочные сантименты. Есть летучие мыши, что кусают сосок коровы и слизывают кровь. Угри, что плывут по струе мочи и поселяются в твоем члене. Иглочерви, что заползают в ухо, выгрызают перепонку, делают восковой кокон, и потом большой желто-черный жук выползает и живет в синусах.

– Иглочерви? Никогда не слышал.

– С Фаларийских островов. Вот почему почти все фаларийцы безумны. Я о том, что она что-то получает

от ваших потирушек. Но что получаешь ты от ее внимания? Спорим, до обидного мало.

Против этого было трудно возразить.
– Грубит желает провести перепись местных. Кто сможет идти, кто не сможет.

Глаза Бенжера сузились.
– Идти? Или бежать?

– Ну, мы можем начать с ходьбы, о беге позаботимся потом.

Тон Бенжера изменился.
– Знаешь, что это сулит. Верно? И во всем виноват ты.

– Как это я виноват?

– Ты лазил по лесам.

– Если бы не лазил, Бенжер, мы не знали бы, насколько всё плохо.

– Точно. Покой разума.

– Фатальное неведение, хотел ты сказать!

Бенжер пожал плечами.
– Семантика.

Дверь таверны хлопнула, Омс оглянулся и тут же подался к Бенжеру.
– Кто еще нам поможет?

Тон целителя был странно ровным.
– Тяжелые. Скудно-Бедно, Скажу-Нет, Дай и, может, Фолибор. Пошлю белку разворошить им шерстку.

– Ты - чего?

Бенжер моргнул.
– Прости? Я сказал, что соберу их.

– Ты не так сказал.
– Тут Омс снова оглянулся. Вошедшая женщина села за пустой столик шагах в шести от них. В ней было что-то необычное. Он поглядел на Бенжера.
– Ты как демона увидел.

Глаза Бенжера бегали.
– Волосы встали на шее?

– Ага, раз ты спросил.

– Кровяное масло.

Омс вздрогнул, качнулся вперед.
– Это она? Я слышал о ней, - шепнул он.
– Продает намек на... масло.

Брови Бенжера взлетели.
– Хочешь вкусить?

– Нет, нет. Привыкание.

– Уверен, она не остается без работы.

– Бедная женщина, - пробормотал Омс.
– Было бы чудно ей помочь.

– Есть способы, - признал Бенжер.
– Если она захочет.

– Почему бы нет? Так есть способы?

– Высший Денал. Высочайший.

– Ты?

– Возможно.
– Он пожал плечами.
– Я был бы рад попробовать. Но это может вызвать затруднения. С местными.

– А, понимаю. Может, донести до капитана? Мы же солдаты. Если не помогаем местным, какой от нас прок?

Бенжер улыбнулся.
– Омс, ты редкая птица. Не удивляюсь, что тебя вышибли из "Когтя".

– Никогда не был Когтем. Не знаю, почему люди верят во всякую чушь. Ну, ты пойдешь и спросишь, хочет ли она помощи?

– Нет. Подожду, пока не велит капитан.

– Он велит.

– Знаю.

– Допивай. И займемся делом.

Фолибор сосчитал мужчину на восточном тротуаре главной улицы.
– Ты. Ты номер пятьдесят седьмой. Запомни номер.

Мужчина выпучил глаза.

– Не работает, - заявил сзади Кожух.

Фолибор повернулся, корча рожу.
– Тебе не нужно было увязываться за мной. Омс и Бенжер были весьма точны, говоря, кого берут в волонтеры. Меня, не тебя. Дая, не Ори Громче. Улавливаешь схему, Кожух?

Мужчина попытался уйти, но Фолибор схватил его за руку и приволок обратно.
– Номер пятьдесят седьмой.