Чужой портрет
Шрифт:
Чего еще я о себе не знаю?
_________________________________________
чужой человек и портрет тот чужой
он смотрит так пристально, так тяжело
и кажется, будто внутри расцвело
все то, что боялась, забыла с тобой
чужой человек, не хочу, не терплю
и небо молю, пусть отпустит скорей
пусть ветер вокруг нас завьется сильней
так страшно боюсь, что опять полюблю
чужого, чужого, совсем не того
кого намечтала, кого назвала
забуду, забуду, и только слова
останутся
слово всего.
Глава 19
Я тебя нарисую осенними красками.
Желто-рыжим и синим, и зелень плесну.
Пусть окажутся просто нелепыми масками
наблюдатели наши, лови на блесну
и искристою лескою рыб не распугивай.
будет озеро тихим, пустым небосвод
будет толща воды клокотать за запрудою
будем верить, что наше от нас не уйдет
будем ждать и любить, и баюкать полночи
наших будущих маленьких сонных детей
и им счастье, удачу, здоровье пророчить
я тебя нарисую. пойдем поскорей.
____________________________________________________
— Ну как, Марусь? — Ланка, с которой я встречаюсь на следующий день на внутреннем крыльце больницы, выглядит серой. Лицо, кожа, волосы, спрятанные за косынкой… — нормально? Как ночь прошла? Ты меня прости, что я вот так тебя выставила…
— Да все хорошо, — торопливо заверяю я ее, — все вообще отлично! Тепло, и чайник с микроволновкой есть… Месяц спокойно продержусь! Ты сама как? Как Вальчик?
— В саду… — вздыхает Ланка, — не нравится ему там, плачет…
Последнее слово у нее вырывается с дрожью, Ланка торопливо отворачивается, моргает.
И у меня все внутри сжимается.
Конечно, ему там тяжело, непривычно… И люди чужие, а Вальчик такой беспомощный…
И в то же время я понимаю, что никак, ничем не могу ей помочь! Могла бы, если б не ее муж…
Спрашивать про него не хочу, не мое это дело, но черт! Так досадно, что из-за одного урода никак не получается нормально помогать сестре, сидеть с ребенком, пока она работает, и вообще… Зачем он там окопался, мерзавец этот? Как паук, сидит и энергию из Ланки высасывает… А она и без того серая, вон…
— Слушай, — начинаю я, не выдержав острой жалости к сестре, — но может, как-то получится решить вопрос с жильем? Ну… Продать его… Пусть с обременением…
— Не получится, Марусь, — грустно вздыхает Ланка, — оно в залоге же… И платежи просрочены… Короче, не вникай, главное, что пока все есть. А там… Я накопила уже, можно было бы его выкупить, мою часть, я имею в виду… Но толку-то никакого, понимаешь? Если развод, то этот урод запросто туда подселит таджиков или цыган… И все. И я ее вообще не продам никогда. А деньги угрохаю. Те, которые могли бы Вальчику помочь. Тут засада в том, что время уходит… Еще год, полтора максимум, и станет необратимо. Потом только всю жизнь поддерживать, не позволять развиваться в еще большую проблему… А сейчас еще есть вариант на ноги поставить. Бегуном он, конечно, не будет, и инвалидность останется, но станет вполне дееспособен. Такие случаи есть, много. Но все завязано на бабки, к сожалению.
— Ничего, — я обнимаю Ланку, глажу по спине, — ничего… Я помогу, слышишь? Я тоже буду зарабатывать… Вдвоем быстрее накопим…
— Ой, прекрати, — отворачивается Ланка, — думай о себе. Молоденькая, красивая, вся жизнь впереди… Это у меня все уже в прошлом…
— Ну ты чего? — возмущаюсь я, и даже непритворно, — в каком прошлом? Ты очень красивая! Просто надо чуть-чуть выдохнуть…
— Ага… — уныло улыбается Ланка, — красивая… Была… Когда-то… А сейчас на себя смотрю в зеркало — тетка старая… Никаких двадцати пяти не дашь…
— Дашь! Дашь! Не выдумывай! — принимаюсь я убеждать ее жарко, Ланка печально шмыгает носом, на мгновение становясь похожей на себя прежнюю, пусть и грустную, но красивую девушку.
Стягивает косынку, ерошит короткие волосы…
А у нее были длинные, светлые, с золотистым отливом…
Когда мы с ней, еще девочками-подростками, гуляли по улицам нашего приморского города, гудели машины и сворачивали головы парни. И не на меня, скромную тихоню-брюнеточку, а на нее, светловолосую богиню с яркой, сшибающей с ног улыбкой…
Становится опять невыносимо горько за происходящее, за нее, за себя… И за наших мам, так рано ушедших…
И за наших детей, моего, нерожденного и ее, искалеченного…
Телефонный звонок прерывает наш непростой разговор.
Ланка берет трубку, хмурится, рассматривая номер, затем отвечает.
— Да? Сегодня работаю, да… Нет, Казимир Андрианович…
Я внутренне напрягаюсь, слыша знакомое имя. Что ему надо от сестры?
— Нет, — продолжает она, глядя на меня, — я не уверена… Я могу позвонить Ольге… Не может, вот как?.. А по деньгам? Ага-а-а…
Ланка отходит чуть в сторону, к краю крыльца, и начинает говорить негромко и очень жестко, снова преображаясь из недавней молоденькой и наивной девочки в жесткую пробивную женщину:
— Казимир Андрианович, я приеду одна и все сделаю. Да, мне интересна эта подработка, но я приеду одна. Уверяю вас, что я справлюсь со всем одна… Нет. Нет, она не сможет. Казимир Андрианович, послушайте. Я прекрасно понимаю ваши… Скрытые мотивы… Нет, не прорицательница. Просто они на поверхности, уж простите меня. И я не собираюсь торговать родным человеком. Даже за такие деньги. Нет. Если вас не устраивает, что я приеду и буду работать одна, значит, я не приеду. Это ваше право. Да. Всего хорошего.
Она убирает трубку в карман, стоит пару минут, сжав руки в кулаки и бездумно глядя перед собой.
И я боюсь нарушить это ее каменное безмолвие, хотя, видит бог, прекрасно поняла из разговора, о чем шла речь. И от чего Ланка только что отказалась. И что поставила под угрозу.
Черт, да чего он ко мне прицепился-то?
Зачем сестре угрожает?
Она-то тут причем?
— Ланка… — делаю шаг к ней, решившись все же, — он… Он меня хотел?
— Именно так… — она поворачивается ко мне, усмехается, — наглый какой… Хозяин жизни… Именно тебя. Хотел. Думает, все на свете продается… Урод.