Дарт Вейдер. Ученик Дарта Сидиуса

Jamique

— Как можно убить бессмертную волю? — спросил он.

— Хорошо. Не убить. Уничтожить.

— Как? Не вижу смысла.

— Они наши враги.

— Она?

— Они. Существа в Силе.

— Мы говорили о воле.

— Я говорила о существах.

— Ты знаешь больше, чем я.

— Они враги.

— И слишком воздействуют на вашу жизнь, — не удержался он от насмешки.

— Они воздействуют — на свою, — ответила Рина. Выпила глоток. Встала.

— Ты куда?

— Надо, — сказала она. — Пойду, атлас проверю.

— Какой? — удивился он.

— Звёздный. А ты подумай. О том. Какие они.

Она вышла, прежде чем он успел открыть рот. Ладно. Пусть уходит. Возможно, заподозрила что-то… впрочем… эмоциональная нестабильность — оправдание любого ляпа.

Он прислушался к тому, что творилось там, куда она ушла.

Тишина.

Ты можешь стать наёмником. Можешь завести семью. Можешь улететь хрен знает куда и бродить по планетам.

Вот только семьи мне и не хватало. И наёмничества. И бродяжьей вольной жизни. Особенно в свете пылкой дружбы, которую продолжает ко мне испытывать один знакомый ситх.

Ты можешь плюнуть на форсу, а можешь в неё углубиться. Ты свободен, джедай. Пока — свободен.

Экий романтический бред. Бессмысленные слова. Хотя, может — не бред. Сдача. Отказ от долга и труда. Отказ от себя. Живущего ради долга. Отказ от нынешнего себя. От того, кто будет опасным противником. Но может стать бесценным союзником. Игра на перетягивание — вечная игра. Как притягательно. Как вроде бы прекрасно. Свалить с Татуина. Начать новую жизнь. На Внешних территориях или ещё где-то. Чувствовать себя великолепно. Заделаться наёмником. Рвать большой куш, ходить с гордым видом, обзавестись бабой-другой. Я свободен. Я совершенно свободен. Моё право выбора… в чём? Чтобы плюнуть на всё, пуститься во все тяжкие, убивать, хапать и лапать? Ха. Свобода…

Только нам придётся воевать. Скоро.

Конечно. Придётся. И да. Очень скоро. И я бы даже сказал, с кем. И почти точно назвал бы дату.

С кем ты. И за кого ты. Скажи сейчас. Чтобы мне не пришлось тебя убить снова. Перестань ныть. Ты свободен. А теперь выбирай. Сам. Здесь нет твоих учителей. И нет твоей Силы.

Какая она дура. Сильная дура. Очень сильная дура. Кто же знал, что в учениках у одной нечисти ходит нечисть не меньшего пошиба. Убийца она, видите ли. Кто бы сомневался. Они только и умеют, что разрушать. Убивать, разрушать, сжигать. Не прикладывая ни малейших усилий.

Как бы разговорить её. Ещё раз. Проявить эмоциональную нестабильность. Дать ей почувствовать вкус победы. Лишить осторожности. Зацепить. Понять, что у неё внутри. На что её можно поддеть. У каждого из живущих есть слабое место. На которое нужно давить. Раз, два, три, четыре, тысяча сто. На миллионном ломается каждый. Найти бы её слабое место. Надавить. Вон, как двух могучих ситхов по галактике мотало. Места знать надо.

Да. Неприятно. Она действительно что-то сделала с Силой. Здесь нет Силы как таковой, как всеобщей энергетики, которую используют его друзья. Чтобы видеть всё, чтобы слышать всех, чтобы помогать или контролировать, в зависимости от задачи. Здесь есть что-то вроде локальной сетки, которую ситхи протянули между собой. Ну и что? Связь есть связь, всё равно в ней выигрывает тот, кто сильнее. Лучше видит. Громче слышит. Бытовала среди них такая шутка. Громко слышать — так, как чтобы заглушить тех, кто хочет услышать тебя. У них возникла проблема. У них возникла серьёзная проблема. Но он здесь. Ситхи его тоже притянули. И они считают его лёгкой добычей. Слишком эмоционален, слишком привязчив, слишком слаб. По крайней мере, одна из них так считает. Что будет, если он вдруг окажется среди неприветливо настроенных двух повелителей галактики? С одной стороны, они имеют к нему счёт, и немалый. С другой — они сейчас сами, между прочим, эмоционально нестабильны. Хотя на публике изображают холод и лёд. Он знает, как их мотает. Непреклонных и сильных. Даже учитывая то, что Вейдер выздоравливает — и ведь кто-то считает это благом — а Палпатин высвобождает огромную часть энергии, которую раньше тратил на своего ученика. Эмоционально они нестабильны. Даже старый ситх. О чём тот, конечно, знает. Любая зацепка. Любой скрут эмоций. Любая привязанность. Подчёркиваю: любая. Любая повышенная эмоциональность. Легко делают существо орудием в руках других. Учитель объяснил ему это. Чётко. На примере. Жизненном примере. Его самого. Если не дурак — понимаешь сразу. Если более чем не дурак — учишься использовать на других. Эмоции — наиболее доступный канал к душе человека. А ещё они сильно замутняют взгляд. Тот, кто занят внутренней бурей, с трудом воспринимает внешний мир. На его глазах будто рябь помех, через которые плохо видно. Вейдер будет занят собой. Внезапно открывшейся ему правдой о мире.

Ха. Ему хватит надолго.

К тому же: каждый хочет увидеть поверженного и униженного врага. Самый умный. Самый трезвый. Увидеть Кеноби, которого обработала его ученица. Кеноби, которого мотает, Кеноби, которого ломает, который впадает в истерику, который теперь у него во власти, и который вроде бы даже за них… не то ли, что так жаждет его сердце? Увидеть не убитого, а признавшего поражение врага. Это приятно.

Скидка на вылезание из мира Великой Силы. Скидка на мастерство Рины. Ученицы. Киллера. Палачиха-червячиха, иронически подумал он. Червячиха-палачиха…

Голосок посмеялся внутри. Он на секунду нахмурился, отслеживая диссонанс. Всё-таки пребывание в силовой дыре… странные вещи здесь происходят. Разрыв пространства. Прореха. Дыра. В некотором смысле все мы решили пройтись в открытый космос. В таком месте он никогда ещё не работал. В таких условиях, в таком месте. Но он вообще работал в новых местах. Жизнь. После смерти. Взять тот же Татуин. Или себя — контактёра в мире Великой Силы. Теперь вот в стане врага. Раздавленный, с умственной кашей. Косячество под простачка. И слабачка. Сколько таких, кто попался на это? Сколько таких будет.

Слишком много было дорог —Запеклись… как нить в янтаре.Слишком много давних друзейПровожала я у костров:Погребальный факел в руках —Новый крестик в календаре —Затерялась где-то и я,Далеко, за гранью зрачков…

А… это… что?

Голос. Ненавязчивый. Мягкий. Будто пришёл из тьмы и коснулся. Будто вздохнуло пространство. Тьма. Ветром прошлась по щеке. Что за причуды разрыва?..

Слишком много было побед —Желтый взгляд в разлете бровей.Я смеюсь? Конечно, смеюсь —Запах крови, гарь в волосах…Слишком много было… ЗабытьТихий шепот: «Поздно. Добей»,Шерсть плащей — застывшим комком,Синий лед — на синих губах…

Он закрыл глаза. Сконцентрировался. Или это выкрутасы ситихи. Или это… и это, к сожалению, оказывалось всё более вероятным — причуды пространства. Что-то в нём нарушилось. Сильно. Что-то начало протекать…

Слишком много — вкуса потерь:Пустоты под коркою век,Меж лопаток бьющих клинковТех, с кем вместе были вчера…Слишком просто — не горевать,Бить в ответ. Подошвами снегРвать в бою… Улыбкой — лицо.Слишком часто — пить до утра..

Что это за незапланированные ситхи на оборотном изгибе мира?